Фартовый. Лихие 90-е
Шрифт:
— Точняк, — кивает он и нажимает на ручку.
Бум.
Дверь не поддаётся.
— Бля, — тихо матерится Череп. — Закрыли суки. Открыта ведь была. Ладно, сейчас вышибу.
— Блин, Череп… хреновая идея. Очень хреновая. Услышат, прибегут и…
Он, не дослушав, со всей дури бьёт ногой по двери. Получается охренеть как громко. Дверь поддаётся, да, распахивается, практически гостеприимно, если не брать во внимание щепки и немного вылезший замок, но треск и грохот при этом производится такой, что слышно, наверное, во всей гостинице. А под
— Дверь лифтов можешь заклинить? — спрашиваю я. — А то слышишь, кто-то едет, по-моему.
— Быстро, — кивает на выбитую дверь Череп. — Давай, ёпта!!!
Я выскакиваю на лестницу и он бросается за мной. Успевает поправить замок и начинает притворять дверь, и в то же мгновение раздаётся сигнал приехавшей кабины лифта.
Твою мать, Эдик!!! Бляха-муха! Сердце начинает бахать так, как в перестрелке не бахало. Череп очень быстро и тихо закрывает дверь, прижимается к ней спиной и упирается ногами в ступени.
Вот мы попали! Охренеть! Охренеть! В висках стучит. Тук-тук-тук-тук! Как молотом по наковальне, только очень быстро…
За дверью раздаются голоса. Что именно они говорят, здесь не слышно, но явно там минимум двое людей. Они приближаются. Тык, тык… дёргают ручку. Я стискиваю зубы… Блин, и, главное, здесь нет совершенно ничего — ни палки, ни трубы, ни кирпича, чтобы долбануть по жбану тому, кто полезет первым.
— Закрыто, — раздаётся близко-близко, будто обладатель этого голоса уже оказался здесь, на нашей лестнице.
— Какая-то она косая, — говорит второй голос. — Будто выбивали…
Я смотрю на Черепа и вижу крупные капли пота, текущие по лицу. Он с такой силой давит на эту несчастную дверь, что я начинаю опасаться, как бы он её не выдавил в обратную сторону.
Ручка ещё пару раз дёргается и голоса начинают удаляться.
— Погнали, — говорю я минуты через три, но Череп только головой качает и подносит палец к губам.
— Чего… — начинаю я и слышу, как голоса снова приближаются.
Значит ходили по этажу, проверяли, что к чему. Надеюсь, служебный лифт, на котором мы приехали, уже ушёл на какой-нибудь другой этаж…
Впрочем, уже неважно. Раздаётся шум электродвигателя из шахты лифта и непрошенные гости, кажется, уезжают, наконец-то.
— Ф-у-у… — выдыхает через некоторое время Череп и протирает ладонью мокрое лицо. — Пошли дальше.
— Ты в «Дум» играл когда-нибудь?
— Нет, а чё это? — спрашивает он.
— Поиграй. Тебе понравится.
Под ложечкой разливается пустота. Облегчение, блин, только ноги слушаться не хотят, будто ватные.
— Погнали-погнали, — прикрикивает на меня мой бодигард. — Всё, они свалили нахер. Полетели, не тормози.
Мы вылетаем на крышу и, подбежав к краю, переходим на белую металлическую лестницу, гулко отзывающуюся под ногами. Она, конечно, не особо белая, кругом проступает ржавчина, но эстетика в настоящий момент не слишком меня волнует.
— Тихо, блин, хорош топать! — призываю я Черепа
Череп молча кивает и начинает наступать на ступени аккуратно. Мы быстро спускаемся и оказываемся на узком опаясывающем весь этаж балконе или, сказать точнее, широком карнизе с невысокими перилами.
— Тише ты, — снова пытаюсь я обуздать Черепа. — Не громыхай по кровле.
Но он и сам, без моих слов начинает ступать мягко, превращаясь в большую кошку. Яко тать в нощи.
Он делает ещё несколько шагов и опускается на четвереньки, а потом и вовсе ложится животом на жестяную кровлю карниза. Ложится и проползает вперёд, причём медленно-медленно и буквально на несколько сантиметров. Проползает и замирает. Прямо перед большим окном.
Полежав так пару минут, он сдаёт назад и, поднявшись на ноги, подходит ко мне.
— Чего там? — спрашиваю я.
— Щас… Топору позвоним…
Он достаёт из кармана мобильник и, привалившись спиной к стене, набирает номер.
— Это я, — тихо говорит он в трубку. — Короче, Топор, мы с Фартовым на крыше почти что… Да, тихо… Куда его девать-то было… Короче, я заглянул в окно. Там они все… Барин там, Хан там, и ещё два кента. Один прям деловой такой, типа начальник, походу. А второй местный, директор который… Да, управляющий. И ещё типа писарь за столом… Нет, охрана походу снаружи… Ты где сейчас? А? Не, надо на служебном. Через зал этот внизу пройти надо. Но бляха, там один стоял халдей ихний. Не знаю, как вы мимо него проскочите. Думаю, его с собой брать надо… Ага… Ага… Не, смотри. Заходишь в гостиницу и поворачиваешь налево…
Пока Череп объясняет Топору детали маршрута, я прохожу мимо него и повторяю все его действия. Иду, встаю на карачки, ложусь, ползу, приближаюсь к окну и одним глазком, под защитой сдвинутых вбок жалюзи, рассматриваю, что там происходит.
— Рома, отползай, — шепчет мне Череп, закончив разговор. — Будем здесь ждать. Через несколько минут придут наши. Они тут, у гостиницы уже.
Но я отползать не тороплюсь. Я наблюдаю за тем, что происходит внутри офиса Серова. Это, несомненно, его кабинет. За столом вальяжно сидит Хан. Рядом на стуле человек в костюме и с пачкой бумаг. Он что-то заполняет, сверяя несколько вариантов записей. Вероятно, юрист.
Тот, который деловой, возможно, из прокуратуры. У него приличный живот и лет ему явно за пятьдесят. Тут же мельтешит Серов. Он вьётся вокруг крупного и угрюмого чувака. Тот стоит широко расставив ноги и засунув руки в карманы. Наверное, Барин.
Я вздрагиваю, позади раздаётся звук шагов. По лестнице сбегает Топор, а следом за ним несутся его люди.
— Так, где? — спрашивает он, и я отодвигаюсь от окна и поднимаюсь на ноги.
— Вон, за Фартовым, — кивает Череп. — Надо высаживать окно и врываться внутрь. Там в здании-то есть пацаны? Сколько у Хана людей мы вообще не знаем. Поэтому надо…