Фолиант смерти
Шрифт:
Внезапно он вспомнил о Марте. До этого, будучи вне Сартона, сыщик совсем не думал о девушке… да и сейчас, признаться, ее имя уже не вызывало боли в его сердце.
Похоже, это все же была не любовь – по крайней мере, не та, которую воспевают в балладах.
Говорят, время лечит все. И сейчас Марк готов был согласиться с этим утверждением.
Он больше не любил Марту.
И, как ни странно, был очень рад этому.
В двух кварталах от дома графа Малкома друзья попросили купца остановить обоз и, попрощавшись с добрейшим господином Кардингом и его окружением, удалились.
– Проклятый дождь, – пробурчал Боровик, наступая в очередную лужу. – Никогда не любил осень! Грязно, сыро и холодно!
– Терпи, недолго осталось уже, – подбодрил его Молот. – Сейчас в доме у графа одежду сменим, отогреемся…
Марк шел молча, совершенно не обращая внимания на беседу Камнеглотов, на дождь и его капли, стекающие вниз по лицу и куртке. Настроение было предурное, и думал сыщик сейчас не о том, как бы принять горячую ванну да усесться к камину, а о том же пресловутом деле.
Еще он размышлял о Малкоме, гадал, что скажет граф в ответ на печальные новости по поводу книги и трафарета.
И, конечно же, он думал о Камрии, которая в самое ближайшее время могла провалиться в бездну кровавой и бессмысленной гражданской войны.
Пожалуй, самой кровавой в истории.
Несмотря на то что ему удалось пройти тропой первых, героем себя Марк по-прежнему не считал и потому вполне резонно полагал, что в войне этой от него толку будет мало. В предотвращении же сыщик вполне мог преуспеть, при условии, что предотвращение оное не потребует от него размахивать мечом и убивать врагов десятками, а то и сотнями.
Теперь, когда потеряна не только книга, но и трафарет, след будет отыскать еще труднее. Впору думать, что война уже неизбежна, и начинать истово упражняться с клинком.
С такими мыслями и подходил к дверям графского особняка сыщик, прежде чем рыжий малец лет восьми-девяти не отвлек его от тяжких дум.
– Почтенный господин! – позвал юнец тоненьким голоском.
– Что тебе, мальчик? – спросил сыщик.
– А как вас зовут?
– Странный вопрос. Ты ищешь кого-то конкретного или просто балуешь?
– Кон… крет… ного, – старательно выговорил мальчик. – Мне нужен Марк Бойз.
– Тогда ты по адресу, – неуверенно сказал сыщик, несколько ошарашенный происходящим. – Но откуда тебе известно мое имя?
– Меня попросили передать вам вот это.
С этими словами мальчик протянул Марку белый конверт.
– Кто попросил?
– Какой-то господин. Он выглядел напуганным и говорил так… сбивчиво… неуверенно…
– Ясно. Хорошо. – Марк сразу понял, что мальчишка не сможет описать человека, передавшего ему письмо, и потому не стал задавать лишних вопросов. – Спасибо, что передал. А теперь давай, беги. Нечего в такую погоду торчать на улице!
Мальчик кивнул, но никуда не побежал.
– В чем дело, дружок? – спросил Бойз удивленно.
– Тот господин сказал, что вы дадите мне серебряный дуг, если я принесу вам письмо.
– Тот господин, как я вижу, очень предусмотрительный, – хмыкнул Марк.
Он полез в карман, нашарил там пару монет и, не глядя, дал их мальчугану:
– На вот. А теперь беги.
– Один серебряный дуг, господин, – серьезно сказал юнец и, спрятав одну монету в карман, другую протянул обратно. – Этот уже лишний.
– Вот даже как… – пробормотал удивленный сыщик, но дуг забрал и спрятал обратно в карман. Туда же он сунул конверт, переданный мальчиком.
– До свидания, щедрый господин, – попрощался юнец и важно пошел прочь, шлепая по свежим лужам.
– Быстро нынешняя молодежь учится считать, а, Марки? – прищурившись, спросил Боровик.
Бойз ничего не ответил. Только глубокомысленно хмыкнул.
Дверь не открывали достаточно долго. Марк уже привык, что дворецкий большую часть времени шляется где-то, а не терпеливо ждет возможности поприветствовать гостей, и посему терпеливо ждал, хотя стоять под проливным дождем было не то чтобы очень здорово.
Наконец им отворила Джулия.
– Марк! – воскликнула она радостно и тут же заключила сыщика в объятия.
– Привет… я… ну это… мокрый… – не ожидавший такого приема, пробормотал Бойз.
Но девушка не слышала его.
– Ты вернулся… – шептала она, прижимаясь щекой к мокрому плащу Марка. – Живой…
Дворфы стояли позади. Молчали, не решались нарушать момента.
– Да уж, живой… – промямлил сыщик. – Только вот…
– Что? – Джулия подняла голову и посмотрела ему прямо в лицо. – Что случилось, Марк?
– На обратном пути нас встречали бандиты. Они отобрали у нас… практически все.
– Боже, какая ерунда! – отмахнулась девушка. – Главное, что вы живы… Кстати, доброго утра вам, Молот и Боровик.
– И вам, госпожа, – в один голос ответили дворфы.
Джулия рассмеялась и, схватив Марка за руку, потащила в дом.
– Давайте же, заходите! Что вы стоите, под проливным дождем?
Бойз покорно последовал за графской дочуркой.
И замер на пороге в гостиную.
В кресле, лицом ко входу, сидел Антуан. Взгляд его был тяжел и полон ненависти.
Сыщик легко догадался, кто же является объектом этой ненависти, и потому взора не отвел. Напротив, продолжил упрямо смотреть Бюргеру в глаза.
– Явился? – сухо поинтересовался Антуан.
– Как видишь.
Баронский отпрыск медленно поднялся с кресла, столь же неспешно подошел и стал напротив сыщика.
– В чем дело, Антуан? – По тону Джулии можно было догадаться, что ей совсем не нравится происходящее.
– Все в порядке, – тихо ответил Бюргер. – Все в порядке…
Некоторое время он молча смотрел сыщику в лицо; тот все так же уверенно и даже дерзко смотрел в ответ.