Фолиант смерти
Шрифт:
– Я вызываю тебя на дуэль, Марк Бойз, – сказал Антуан наконец.
– Я принимаю вызов, – холодно ответствовал сыщик.
– Мальчики, мальчики! – повысила голос Джулия и попыталась вклиниться между Бюргером и Бойзом.
– Не стоит, – сказал Антуан.
– Не надо, – сказал Марк.
Затем они вновь вернулись к созерцанию друг друга.
– Завтра в полдень, на опушке у старого тополя.
– Я буду, – ответил Бойз.
– Какое оружие?
– Мечи.
– Отлично.
– Несомненно.
Презрительно фыркнув, Бюргер обошел Марка, проскользнул между Камнеглотами и, бросив на прощание «До встречи, Джулия!», скрылся за дверью.
Едва она закрылась за его спиной, девушка набросилась на сыщика:
– Ты чего, Марк?! Зачем? Зачем ты согласился?
– Так надо, – ответил Бойз, не поворачивая головы.
– Кому? Зачем?
– Мне надо. Ты что, не понимаешь? Если бы я отказался, он каждый раз при встрече поливал бы меня грязью! И с тобой бы тоже вел себя гораздо наглее. Он глуп, но вдобавок он – сынок барона, и этим как раз опасен.
Джулия некоторое время стояла молча, потом крепко обняла Бойза, прижалась к нему.
– Я знаю, знаю, Марк. Знаю, что ты прав, что он такой… Но мне страшно, Марк. Ты только-только вернулся из путешествия, я только обрадовалась… а теперь ты вновь хочешь рисковать своей жизнью!
– Ты, я надеюсь, умеешь… мечом-то? – спросил Боровик.
– Наверное, да, – кисло улыбнулся сыщик. – Раньше я не так уж и плохо с ним обращался… Надо вспомнить пару уроков моего учителя, возможно, тогда уверенности будет больше.
Он уже остыл немного и теперь жалел о том, что согласился на эту дуэль. Марк мог сколь угодно долго доказывать, что совершенно не боится смерти, но ни Камнеглотов, ни Джулию это в заблуждение бы не ввело.
Марка мутило, едва он только представлял надгробие со своим портретом.
Однако отказаться было нельзя. Отказаться – это расписаться в собственной трусости, беспомощности; позволить богатенькому сыночку барона вести себя как ему вздумается.
– Кого я вижу! – услышал Марк.
Он поднял голову и увидел графа. Малком стоял на лестнице и, уперев руки в бока, смотрел на них.
– Доброго утра, господин граф, – поприветствовал его сыщик.
– Так ли и доброго? – сощурился старик.
Марк его вопрос проигнорировал:
– Нам надо поговорить.
– Тогда жду вас у себя в кабинете. Переодевайтесь и тут же поднимайтесь ко мне. Ключи от ваших комнат висят на вешалке у двери.
Бойз кивнул и сказал тихо, чтобы только Джулия слышала:
– Я пойду… Нужно сказать твоему отцу…
– Иди, – кивнула девушка, выпуская Марка из объятий.
– Мы еще пообщаемся, чуть позже, – пообещал Бойз, подходя к вешалке с ключами.
Нужные отыскались достаточно быстро: оба они весили на последнем крючке.
– Марк! – окликнула его Джулия, когда сыщик уже переступал через порог.
Он вопросительно посмотрел на девушку.
– А ты… убьешь его? – спросила дочка графа тихо.
– Кого?
– Антуана…
– Ну… я не знаю… – несколько растерянно пробормотал Бойз.
И ведь действительно – он даже не думал об этом. Как-то забыл, что дуэль – не детская шутиха с деревянными мечами; мечи здесь будут вполне настоящие – стальные, острые…
– Не знаю, – повторил Марк тихо и поспешил спрятаться в комнате. Ему не слишком хотелось сейчас разговаривать с Джулией на эту тему.
Оставшись в одиночестве, сыщик опустился на корточки и, прислонившись спиной к двери, закрыл лицо руками.
Боже, боже, боже… Сколько всего свалилось на него! Марк вспомнил первые минуты на тропе первых – ни света, ни оружия. Кругом – темень, неизвестность. Ты идешь сквозь мрак по тоннелю, ожидая, что в любой момент из этой черноты на тебя вдруг прыгнет какой-нибудь упырь и разорвет огромными когтями… или зубами…
И снова вокруг – будто тьма. Куда ни кинь – всюду клин, как говорится в народе. Дуэль, Хозяин, трафарет, секрет Малеро – все сплелось в крепкий морской узел, породив тем самым еще больше загадок.
Марк привстал, намереваясь убрать ключ в карман, и обнаружил там совершенно позабытый подарок мальчишки.
Сколько событий успело вместить в себя время, прошедшее от получения этого письма до нынешнего момента! А минутная стрелка, вероятно, не сдвинулась и на десяток делений вправо…
Сыщик открыл конверт и вытащил наружу сложенный вдвое листок. Развернул его и стал читать:
«Доброго дня вам, господин Марк Бойз!
К несчастью или радости, прежде встречаться нам с вами не доводилось, посему мое имя вряд ли что-то вам скажет, однако я все же представлюсь.
Зовут меня Жагр Паттерсон, я – частный сыщик, как и вы. Волею случая нам с вами случилось стать врагами для одних и тех же негодяев. Как бы странно это ни звучало, поверьте мне на слово – остерегайтесь Ордена, потому как сейчас там правят люди бесчестные и опасные для короны.
Не знаю, не схватят ли вас на въезде в Сартон, но очень надеюсь, что нет. Мне, к сожалению, показываться в городе нельзя, так как стараниями упомянутых выше негодяев меня разыскивают по обвинению в государственной измене.
Поэтому я предлагаю вам встретиться за чертой города, а именно – на кладбище, которое, как вам, уверен, известно, находится в миле к северу от столицы.
Не игнорируйте это письмо, прошу вас. У меня есть кое-какая информация, у вас, думаю, тоже. Вместе собрать эту головоломку нам с вами будет намного проще.
Порознь же, мнится мне, ни у вас, ни у меня шансов нет вовсе.
Жду вас сегодня в полночь у старого, надвое расколотого молнией дуба на кладбище.
P.S. Прошу вас явиться в полном одиночестве, иначе я просто не выйду к вам. Не обижайтесь, но мое положение не предполагает дополнительного риска – я и так играю с огнем, отправляя вам это письмо.
С уважением,
Марк отложил письмо в сторону и медленно провел рукой по волосам, стряхивая дождевые капли на ковер.
Странное письмо. Понять, не очередная ли это ловушка Хозяина и его слуг, было совершенно невозможно, как, впрочем, и убедиться в обратном.
Что делать – рискнуть или нет?
«Вместе собрать эту головоломку нам с вами будет намного проще… Порознь же, мнится мне, ни у вас, ни у меня шансов нет вовсе…»
Да, пожалуй. Потому идти необходимо, несмотря на огромный риск.
На кладбище… к полуночи…