Гарон
Шрифт:
— Не так. Терзаешь ты сама себя и оправданий массу найдешь легко любой беде, поступку и желанью. Твои стремления понять и объяснить любое мановенье ветра, души порыв и бег времен и лиц, достойно восхваленья, но и упрека тоже. Есть на свете то, что невозможно к четкому определенью. Его не выразят слова, лишь оттенят и то недолго, нечетко, смазывая цвет. Есть вещи, что уму и даже сердцу не подвластны и ими ведает душа, она одна… она одна…
И словно пух, коснулся ее губ, потом чела и щек. И нежно улыбнулся:
— Ты смотришь, словно, видишь в первый раз.
— Такого, да. Но все равно не верю.
— Так проще, вот и весь ответ. Тебе довольно причинили боли и, сбегая от нее, от новых бед защиту обретая, себя лишь отвергаешь не стремясь влюбится вновь. В броню одела сердце, душу закалила и потеряла то, что было бы любому мило, единственно желанно, нужно вечно. Позволь, я попытаюсь объяснить, и, может быть, хоть струнку разбудить, одну, заветную, что тебе поможет вернуться в робость первых дней, когда неведомы еще душе все смуты дней, что вереницей хороводят и множат в круговерти лет лишь счет потерь, обид и лжи. Ты потеряла, то зачем мы все кружим в них — любовь. И сколько не беги ты от нее, она не миг, не приведение — она везде. В тебе, во мне, в тирроне, и Луне. Весь мир она, и стоит посмотреть глазами любящими, и любя, и ты поймешь — то не слова. Прекрасных красок яркий свет, Луны печаль, и синь морей не для себя они живут, не от беды, обид бегут, не злятся потому, что страшно им. Они поют из часа в час из цикла в цикл, затем лишь только, чтобы мир постиг, насколько влюблены они, в его многообразие, и все-таки, ценны и невозможны без него, как он без них.
— Как глубоко постиг ты тайны мирозданья. Красиво говоришь. Но, воспевая мир любви, не забывай воспеть и мир потерь.
— Их нет. Ничто не канет незаметно и просто так, от ярости иль зла, они ведь тоже, проявление добра. Все в этом мире гармонично. И мир прекрасен в бедах и добре лишь тем, что есть. Другое важно, какими красками раскрасишь ты его. Ведь, будет серым он от пыли недоверья. Мрачным от черных красок ненависти, лжи. Белым в свете умиленья, и красочным в любви. Но он один и неделим. Не он творит нас — мы творим.
— А если нет? А если все не так, и ты неправ, иллюзией раскрашивая мрак, себя ты губишь, и других зовешь?
— Мне грустно слышать нотки огорченья, что в голосе твоем живут. Я ощущаю, как твоей души смятенье тебя тревожит, растерялась ты, как путешественник на перекрестке. Два пути и больше нет? Один печален, полон бед в нем страх и боль рука к руке ведут тебя по краю униженья. В нем одиночество и тишина, что быть сама с собой обречена — тобой. Его ты избрала, как меньшее из зол. Но он тебе понятен. Второй отвергнут — страшен он тебе. В нем важно откровенье и сердце не закроешь в бронь, ожесточение рождает боль, а злость там не живет, и вот — прикрыться нечем, и остается лишь идти навстречу вере и ее хранить в пути, лелеять радость, греться у костра надежды и тепла друзей, любить, пусть нелюбима ты в ответ, любить не потому и не затем, а просто так — душою всей.
— Что ж тогда — любовь? Мне интересно, как она тебе, что в мире том, что ты избрал — как наважденье, боль иль ценный приз. А может быть физический каприз, слиянье тел — и все определенье?
— Любовь? — эльф тихо рассмеялся и нежно девушки лица касался и, словно, грезил на яву, зовя ее в свою страну. — Любовь, когда нет мыслей и сомнений, когда не знаешь ты кто он, кто ты, где ты, где он. Не представляешь себя врозь, с тем, что стало вдруг одним и неделимым, и мертво по отдельности, и живо лишь вдвоем.
— А если предают?
— Любить в неверии? Напрасный труд. Любовь лежит на плоскости иной, что категории пошлейших объяснений, что ветошь и труха, она — цветенье. Любовь вокруг — она весь мир, что множит и объединяет, ломает, строит вновь, сродняет, два разных в целое сплавляя без препон. Соединяет небо с морем, земли, страны, миры; прошедшие, грядущие века. Без страха, без упрека, без вздохов лишних, суеты ненужной — она лишь дух питает наш и безраздельно правит миром, где души лишь живут, и им неведом страх обжечься лепестком огня-любви. И без нее мертвы они, любые красочные перлы, цветенье фраз — пусты и серы краски дня. Слова, дела бессодержательны и неприглядны, и жизнь сама, что сон, а ты больной и в летаргии. Не может обмануть любовь. Кто истинно влюблен, тому не страшны предательство и ложь, они неведомы ему и потому не нужны опасенья, и не страшны, по сути и определению. Ведь любит он не за любовь в ответ, а потому, что иначе не может, и счастлив малостью одной, себя терять в глазах любимой и пить ее дыханье — тем дыша, и делать шаг, не за себя радея, — он наклонился ниже, молвил чуть дыша. — Соединяться нужно лишь в любви. Соединяться не инстинктом, но веленьем сердца, стремиться к близости не тела, но души, и так себя терять, рассудку вопреки, приобретая большее во сто крат — ее, любимую, единственно желая сохранить нетронутой, нетленной. Соединяясь, растворятся без остатка, себя теряя в радости ее, не брать, но дать, до атома, до ощущения себя, любимой подарив не за награду или воздаянье, за то что есть она… И в том уже награда нам дана. Любить, любуясь даже недостатком. Любить не гладкий образ, не красоту лица иль правильность речей, любить душой лишь душу понимая, и принимая полностью такой, как есть.
Не объяснить мне суть любви, ее понять сама должна ты. Поверить, сбросив груз тех бед, что желчью сердце отравляя, в неверии погубят любой всход добра и радости, убьют последний луч надежды на истинность добра — тепла, любви и пониманья, отравит суть саму — тебя.
– `Все, что вам надо — это любовь'. Биттлз, — прошептала Яна.
— Да, любому существу нужна любовь, ее тепло, ее дыханье. Иначе пусто все, уныло, и в жизни смысла нет, и стимула для шага, и цели мимолетны, и зыбки, и правит разумом лишь холод отчужденья, в котором тонет каждый на свою беду, не осознавая ни зачем, ни почему.
— Ты счастлив, это понимая, а я иду другим путем. Прости, но мы друг друга не поймем.
— Но я посеял зернышки сомненья и дай им срок, взойдут они. И ты сама решишь, куда идти и с кем остаться.
— Точно не с тобой.
— А где уверенность, что в голосе твоем всегда присутствовала? Запоздала?
— Я столько нового узнала, что в пору мне в писатели идти и вылить на бумагу сей сонет.
— И выльешь, у меня сомнений нет. Сейчас же спи, я буду сон твой охранят и греть в объятьях… если не прогонишь.
— Ты, правда, теплый, — обняла его, и на груди устроилась, вздохнула. — Мне очень жаль, что скоро будет день…
— И то, что было ночью, ты забудешь?
— А что же было — разговор? А! — рукой разочарованно махнула. — Не знаю, честно говорю, но верить не спешила, не спешу. Всегда легко любви отдаться…
— Но лучше все ж сопротивляться?
— Тебе смешно, а мне хватает бед, и если с кем меня и обвенчали, так это с грустью и печалью. Ты извини, пожалуйста, меня.
— Пустое.
— Наверняка, опять я стану вас, мой милый эльф, третировать и обижать. Но постараюсь сдержаннее быть и вас для вашей Феи сохранить…
— Забудь. Эстарну тоже. Все пусто, помни — только мы…
— И Аля.
— Вряд ли.
— Поясни.
— Поспишь и объясню.
— Ох, вредный ты, — вздохнула пригреваясь. Как хорошо с ним, безмятежно.
— Прилежный ученик… Но, хватит, спи. Скоро первые лучи окрасят небо в светлые тона, разрывая мрак и холод глухой ночи, и канут в никуда все беды. Ни горечи обид, ни тени от печали уж не останется тогда. Уйдет, умчится ночь, а с ней, и прошлое пускай уходит прочь….