Газета День Литературы # 136 (2007 12)

День Литературы Газета

Как хорошо, что сын мой дорожит

Комочком грязной шерсти…

Не напрасно

Я жизнь люблю неистово и страстно,

Не ставя ни во что уменье жить.

В окно стучат ночные мотыльки.

Творит луна приливы и отливы.

Котёнок спит, а рядом спит счастливый

Поэт, не написавший ни строки.

***

Марине

Холодно. Сыро. Фонарь догорает.

Ветер по улице бродит, как тать.

Осень лениво глаза протирает.

Время вставать.

Время грустить. Перелётное лето

Плачет подранком в полярном краю.

Кто, ради Бога, сослал на край света

Душу мою.

Время любить.

Без любви умирают,

Вянут, как сбритая градом трава.

Путь от земного к небесному раю,

Как тетива.

Что я здесь делаю?

Даже не знаю.

Комкаю, рву и бросаю листы.

Не понимаю. Не понимаю!

Вера. Надежда…

Ты!

***

В квартире моей абажур с бахромой

И пепла табачного проседь.

От строчки до строчки иду по прямой –

Меня почему-то заносит...

Нева извивается белой тесьмой,

На Стрелке – торос на торосе.

Домой возвращаюсь всегда по прямой –

Меня почему-то заносит...

Скрипит на ветру одинокая ель

И гнётся, и помощи просит.

Заносит меня в Петербурге метель,

Заносит,

заносит,

заносит...

***

Поэты-братья, нам ли унывать!

Нас не придушат бабы в пьяных драках.

В психушках или лагерных бараках

Нам не придётся

горе горевать.

Не станем на расслабленных серчать

И в лужах собирать луны осколки –

Уже идут на запах крови волки

И за собой ведут своих волчат.

И потому не вижу в том греха,

Что возносились мы в миру убогом, –

В урочный час последыши стиха

Россию оправдают перед Богом.

РОЖДЕСТВО

Январь. Плюс четыре. Дрянная погода.

Озябли деревья. Продрогли кусты.

Измерив прыжками длину огорода,

Ворона с котом переходит на ты.

И кот понимает, что явно не в духе

Пернатая бестия – лучше удрать.

Припомнилась боль в покалеченном ухе,

И лапы, опять же, не стоит марать

О наглую птицу.

К тому же дождливо,

И смысла в геройстве особого нет –

В свидетели доблести мокрая слива

Совсем не годится… Кошачий привет!

Ворона победно сидит на заборе

И чистит доспехи у всех на виду.

А с неба на землю Балтийское море

Стекает по капле… Ах, кабы звезду

Увидеть на небе и всласть помолиться…

Но ветер – разносчик бредовых идей –

Врывается в двери, в окошки стучится,

Словами без смысла пугая людей.

***

Фёдор Михайлович Достоевский

В руки студента вложил топор –

Пятнами крови заляпан Невский.

Кровью пропитан Гостиный Двор.

И не укрыться за лжи занавеской

Сытым рабам Золотого Тельца...

Фёдор Михайлович Достоевский,

Я допишу Ваш роман до конца.

УМУЧЕННЫМ ПОЭТАМ

Власть отвратительна,

как руки брадобрея.

Осип Мандельштам