Газета Завтра 862 (21 2010)
Шрифт:
Где волнистые травы склоняются,
обвивая кресты и клинки,
да слезами в тиши разливаются
по оврагам глухим родники.
***
Я люблю тебя, степь.
Словно жизнь, словно смерть,
золотая и знойная твердь.
Ты мне мать, ты мне дом,
и курган со крестом
и рубеж с богатырским постом.
Нету кроме тебя
ни друзей, ни родни,
вся родня — над полями огни.
И никто не поможет,
никто не спасёт,
только ветер тоску разнесёт.
Я пойду далеко, я пойду высоко,
расступайся, туман-молоко.
Вот и солнце встаёт,
и пичуга поёт,
и душа до небес достаёт.
Помолись ты, мой свет,
буйным ветром побед,
переливами молний вослед,
чтоб летел надо мной
только ангел степной,
и не нужен мне спутник иной…
ПОЭТ
Мне всё равно, где буду прав —
В войне умов? В войне держав?
Ведь всех полей страшней, гляди,
то поле боя, что в груди.
***
Судьбы коварные изломы,
на острых гранях — вспышки света!
Мы — больше, чем народ.
Но кто мы?
Мир до сих пор не знает это.
Не объяснить любой науке
все виражи и завихренья
ветров, ломающих нам руки,
идей, палящих поколенья.
К нам дети чопорной Европы
идут, как в морг на опознанье,
но мы опять встаём из гроба,
отбросив злые предсказанья.
Мы торим новые дороги
от места взрыва — к месту взлёта,
как испытатели эпохи
с разбившегося самолёта.
Вновь строим храмы и хоромы,
сажаем лес — смотри, планета!
Мы — больше, чем народ!
Но кто мы?
На это не найти ответа.
***
За волной волна — травы светлые,
месяц катится в бледном зареве.
Над рекою в туманном мареве
огоньки дрожат неприветные.
Так порой на Руси случается,
волки-витязи, песни-вороны,
огляжу все четыре стороны,
а никто не ждёт, не печалится.
Нож булатный — моё сокровище,
мои сёстры — мечты далекие,
мои братья — костры высокие,
слева — верной тоски чудовище,
справа — был ли храм? И не вспомнится.
Волки-витязи, песни-вороны,
не с кем, кроме вас перемолвиться.
Перемолвиться — не отчаяться,
за удачей в бою отправиться.
Наше поле врагами славится,
пусть никто не ждёт, не печалится.
…У зверей есть норы и лежбища,
у людей дома над рекою.
Гляну в ночь и махну рукою:
Поле битвы — мое убежище.
***
От востока по тонкому льду
ветер звёзды сметает.
По степи далеко ли иду?
Сокол знает…
Посмотри, — распластал он крыла,
выше облака рыщет.
А вокруг окаянная мгла
вьюгой свищет.
Затянулись дороги в петлю,
враг вослед проклинает.
Крепко бога войны я люблю!
Сокол знает.
Прохожу, о России грущу
с песней грозной и честной,
волю вольную в мире ищу —