Газлайтер. Том 4
Шрифт:
Лежу, даже пальцем не могу пошевелить. В глазах пляшут черные круги, мышцы ноют, а вокруг гуляют призраки Коллекции. То один, то другой подходит и пытается завладеть моим телом. Пси-выстрелами отгоняю надоедливых. Ошпаренные сознания с воем убегают в дальние углы комнаты и оттуда злобно зыркают.
В общем, понятно. Даже устав как собака, я в принципе могу сопротивляться своей Коллекции. Силенок хватает. Но вот вопрос — а если меня ранят? Если мне не хватит воли на псионические отпугиватели? А если
— Даня, — голос Степана, перемежаемый стуком в запертую дверь. — Всё хорошо? Я слышал взрывы.
— Да, — еле-ела выдаю усталым ртом.
— Что?! — новый стук. — Ничего не слышно?! Скажи что-нибудь! Иначе я выломаю дверь!
Да твою ж налево! Нельзя тебе сюда, отчим, блин! Если увидишь следы от огня и разрезанные ветром манекены, то вся маскировка пойдет насмарку.
— Степан, уйди, — хриплю через силу.
— Не слышу! Я ломаю насчет три! Раз…!
— Степан! Уйдин НАХРЕН! — вскрикиваю я, резко выдохнув. — Я занимаюсь!
— Ладно-ладно, — тут же обиженный ропот, приглушенный дверью. — Так бы сразу и сказал!
Топот удаляющихся шагов.
Еще минут пять лежу, а когда наконец поднимаюсь и бросаю взгляд на часы, оказывается, что провалялся никаких не пять, а сорок. Ну и ладно. Какие у меня еще дела? Ах точно, Антонина Павловна. Краса моих очей, что же ты в школу не идешь? Сейчас проведаю тебя и всё узнаю. Блин, только где ты живешь? Вот точно не соврал Сергей — помощницу надо позарез.
Звоню Ленке:
— Даня, я на уроке, — тихий шепот. — Что такое?
— Скажи адрес Антонины Павловны.
— Сейчас пришлю смс.
Жду ровно минуту, и приходит сообщение: «Ритменная 7, квартира 5. Удачи?».
Прежде чем отправиться в святая святых — жилище самой царицы чарующих изгибов — заглядываю в свой кабинет. Брызгаю на себя парфюмом, причесываюсь, даже меняю рубашку на запасную — конечно, белую с накрахмаленным воротником. И только потом отправляюсь в спальные районы. Эх, жалко еще «Майбах» не купили, но ладно, бизнес-класс «Волги» тоже сойдет.
По дороге останавливаемся у цветочного, прихватываю небольшой букетик белых роз. Выбор цветов очевиден. Красные — слишком вульгарно. А белые в самый раз. Будто ученик проведал любимую учительницу. Хотя почему «будто», хех.
Когда Никита останавливает машину у непримечательной панельки, уже вечереет. Летящей походкой залетаю в исписанный любителями народного творчества подъезд и, подойдя к квартире «пять», нажимаю звонок.
— Кто тям? — раздается из-за железной двери детский голосок.
Глава 9
Золотая девочка
Не понял! Я бросаю взгляд на номер квартиры. Всё правильно. Пятая. Так, получается, у нашей Антонины Павловны, у моей Тоши, есть дочка? Вау.
— Ктё звонит?! — требовательный голосок доносится из-под обшарпанной двери.
— Кхм, это Данила Вещий, сударыня, — громко представляюсь. — Ученик Антонины Павловны. Можете ее позвать?
Слышится шебаршение у двери, видимо, девочка смотрит в глазок.
— Цветы? — удивленный писк.
А потом протяжно стонет несмазанный замок и дверь резко раскрывается. На пороге стоит маленькая девочка в клетчатом бумажном платье. Малышке не больше пяти лет. Но уже видно что красотой явно пошла в мать: личико милое, только вот чересчур бледное и явно нездоровое.
Я немного удивился такой беспечности малышки. Взяла и открыла незнакомцу, хватило всего лишь увидетьрозы в глазок.
— Молодая сударыня, могу я узнать, как вас зовут?
— Марина Федоровна, — девочка не отрывает взгляда от цветов.
— Не позовете маму, Марина Федоровна? — улыбаюсь, заглядывая вглубь небольшой квартиры. Видно, что интерьер вполне ничего. Но всё же недостаточно: виниловые обои давно потерлись, да и покрытие пола не очень — потресканный ламинат. Да и в целом район здесь не «ахти». Похоже, заработок учительницы уходит на что-то другое, а не на свой обиход. Думаю, на чаевые в «Золотых девочках» можно было себе позволить обустроиться, тем более такой шикарной женщине, как моя классная руководительница. Туда ведь захаживают и дворяне, и просто обеспеченные мужчины.
— А мамы нет, — качает головой девочка. — Ушла недавно, — она пристально смотрит на букет. — Это цветы маме, дядя?
— Нет, это цветы Марине Федоровна, — передаю девочке. — Заморский принц передал.
— Мне?! — обескураженно пищит малютка. Слабенькие ручки Марины принимают презент, она зарывается личиком в свежие ароматные бутоны. — Спасибо вам, дядя! И принцу тоже спасибо!
— Пожалуйста. Только, Марина Федоровна, почему ты мне дверь открыла? Мы незнакомы, а я же могу оказаться нехорошим дядей. Разве тебе мама не говорила, что чужим нельзя открывать?
— Говорила, — пожав плечами, девочка продолжает вдыхать цветы. — Про чужих говорила. Но про чужих с цветами мама ничего не говорила.
Эх, детская наивность. Надо потом указать Тоше на этот момент, нуждающийся в дополнительном родительском воспитании… Блин. Даня, а слона-то не приметил. Ведь если есть дочь, то должен быть и муж.
— А папа тоже не дома?
— Тоже, — отвечает девочка.
Жаль. Хотелось бы взглянуть на человека, которого выбрала женщина, что уже пять лет будоражит мое сердце разворотами бедер у школьной доски.