Ген человечности 2
Шрифт:
Оставив винтовку в машине, я пошел к перевернутому грузовику. Мик чуть впереди, я прикрываю. Лучше бы этим тварям, в другое место ехать было… Впрочем – что заслужил – то и получил…
В живых остался только один – с перебитыми ногами он пытался отползти от дороги, оставляя за собой грязно-бурую полосу. Ударом ноги я перевернул его на спину, бандит застонал от боли….
– Ну что? Зря из зоны вышел…
– Чисто! – прозвучало в наушнике, Мик проверил машину…
– Пошел ты… – прохрипел бандит, глядя на меня с такой ненавистью, какой я никогда
– Я пойду. А ты – подыхай, даже пулю тратить не буду…
Мельком оглядел – и впрямь не жилец. С ранением живота и перебитыми ногами – подохнет через час. А пулю на него тратить… Не заслужил он легкой смерти, не заслужил…
Пошел к грузовику, по пути на что-то наткнулся ногой. Поднял – дробовик Ремингтон 1100, охотничий полуавтомат с отпиленным стволом. Видимо, выпал из кузова, когда машина перевернулась. Поднял, сам не знаю зачем…
– Глянь-ка … – я показал Микки находку.
– Это еще что… – он показал мне полицейское помповое нарезное ружье, Ремингтон 7615, с пластиковым прикладом с пистолетной рукояткой и длинным магазином на тридцать патронов …
– Похоже из той, полицейской машины вытащили… Мрази… Все готовы?
– Все. Водила без башки, еще одному ноги раздавило. Если и не подох, то подохнет скоро. Не имею желания его вытаскивать…
– Пошли до дома…
Пока нас не было, Лана успела натянуть на себя изодранные джинсы и испачканный свитер. Когда мы зашли в дом, она дернулась, будто хотела бежать, но, увидев, что это мы – замерла на месте, с тревогой глядя на нас….
– Готовы. Те, что уехал – уже не вернутся. В доме еще кто-нибудь есть? Лана покачала головой.
– Мы проверим. Сиди здесь, никуда не уходи, ничего не трогай. Хорошо?
Разделившись, пошли проверять комнаты, которых было немало. Вдвоем смысла не было, каждый из нас справится и поодиночке…
Поднявшись на третий этаж, который представлял собой своего рода веранду сколоченную из досок, у самых ступеней я наткнулся на труп. Мужчина, лет пятидесяти, белый, одет как фермер – джинсы, рубашка. Он лежал на полу, пытаясь укрыться от огня – и одна из первых пуль как раз пробила стену как лист картона и разворотила ему бедро и таз. Кровь растеклась по всему полу, впиталась ковриком – зрелище мерзкое…
Сначала в голове даже мелькнула мысль – застрелил гражданского. Потом, глянул на татуировку, уходящую под манжет рубашки понял – ни хрена не гражданский. Бандит – как раз тот, что стрелял из винтовки.
Чуть подальше нашел и винтовку. Неповрежденную. Рюгер М77 с длинным стволом и ореховым ложем. Глянул на ствольную коробку – под .300 WinMag. Прицел неизвестной мне фирмы, с переменной кратностью от трех до девяти. Не самое худшее оружие, при наличии навыка мог бы нас достать и с километра из этой штуки.
В глубине комнаты, на кофейном столике россыпью лежали золотистые патроны и две непочатые пачки по пятьдесят штук. Согреб все в карман, повесил винтовку на плечо, оглядел комнату – нет ли чего еще – и услышал голос Мика по рации
– Давай сюда!
– Ты где?
– Второй этаж, конец коридора.
Держа пистолет наготове спустился, вгляделся в полутемный коридор. В конце коридора, у самого окна была распахнута дверь.
– Все нормально?
– Да.
Верить в таких случаях не стоит, напарник может говорить это под прицелом пистолета. Поэтому, я осторожно пошел вперед, прислушиваясь, присматриваясь, держа под прицелом опасные направления. Перед дверью я прижался к стене, спрятал пистолет в кобуру, взялся за Вепрь…
Но в комнате и вправду никого не было. Мик стоял у разбитого окна, глядя куда то вдаль.
– Что?
Не говоря ни слова, Мик показал рукой в глубину комнаты. Я сделал несколько шагов и, потрясенный до глубины души остановился.
Это была детская комната. Обычная детская комната, принадлежавшая мальчишке лет десяти-двенадцати, подростку. Плакаты с какими-то артистами на стенах, в углу – бейсбольная бита, на стене – фотография светловолосого мальчишки в бейсбольной форме и с бейсбольной перчаткой. Шкаф, в котором застыли модели самолетов второй мировой войны – много, не меньше тридцати.
И кроватка – небольшая, на которой взрослый человек не поместится. Кроватка хозяина этой комнатки. И белое постельное белье на ней, пропитанное кровью….
– Что же здесь произошло? Что за хреновина здесь происходит? – по спине медленно ползли капли пота. Ледяные, несмотря на жару…
– Не имею ни малейшего представления – мрачно ответил Мик – пойдем, спросим…
– В доме чисто?
– На втором этаже никого…
Спустились вниз. Лана сидела на диване посреди разгромленной комнаты, смотря на какую-то точку на стене. Лучше бы еще поплакала, чем так.
– Иди, брось в машину! – я отдал Микки трофейную винтовку, сам сел напротив Ланы, поймал ее взгляд…
– Как ты?
Задал вопрос и тут же понял что вопрос – идиотский, глупее и придумать нельзя. Как ты? Вообще то меня только что изнасиловали и непонятно что сделали с моей семьей, а так все нормально, спасибо…
– Лана, я хочу с тобой поговорить. Посмотри на меня. Что они сделали? Там наверху комната, в ней кровь. Где твои родственники?
– Там… – она махнула рукой куда-то в сторону – они все… там…
– Где там? На улице? В сарае?
Девушка не ответила. Было понятно, что разговаривать с ней сейчас бесполезно – что со стеной.
Вышел на улицу, посмотрел в ту сторону, куда указала Лана. Два больших сарая, один кажется для лошадей, с огороженным выгоном. Второй – возможно для техники или чего-то в этом роде…
– Прикрой! – я махнул рукой в сторону сараев. Вряд ли там кто-то есть, но береженого Бог бережет…
В первом сарае ничего не было – только темные пустые стойла, тюки терпко пахнущего прессованного сена и тишина. Подходя ко второму, я почувствовал запах. Тот самый, противный, сладковатый запах разложения. Осторожно приоткрыл дверь – и тут же ее захлопнул. Привалился к стене…