Разносторонняя творческая личность, автор нескольких сборников стихотворений: «Сердечные чётки», «Калейдоскоп», «Поэзия живописи», «Разносолы». Поэт смело экспериментирует с формами, в её арсенале сонеты и моноримы, абцедарии и верлибры, белые и фигурные стихи. Ирина Бабич – лауреат I степени Межрегионального литературного фестиваля-конкурса «Отечество моё, горжусь тобой!», лауреат II степени IX Всероссийских Васильевских чтений «Молодость – богатство старости», лауреат XII Международного открытого литературно-музыкального фестиваля «Ялос», лауреат II степени VII Всероссийского конкурса поэзии «Поэзия Красного города», лауреат III Международного фестиваля сказок «Расскажи мне сказку».
Симфония ночи
Полночь. Снежный хруст постели.Мерный ход часов.Стук в окошко лапы ели.Всхлип двери: засов —Заржавелый
страж ворчливый.Вздохи половиц.Кроткий зёв свечи сонливой.В ризах – тени лиц.Шелест снежной манки с крыши.Треск в огне сучка.Писк и шорох робкой мыши.Партия сверчка.Над продрогшей черепицейБархатный отрезНеба, звёзды-озорницы.Сон – юдоль чудес.
Завтрак Января
Четверть седьмого. Зима заглянула в кладовку.Нынче на завтрак в меню, Январём утверждённом,Блюдо молочное. Дар поварской и сноровкуЕй проявить нужно. Будет едок изумлённым.Рой колпаков накрахмаленных, фартуков белыхЗасуетился у вымытой рьяно посуды,Спорилось дело в руках кулинаров умелых,Стряпавших для обывателей зимнее чудо.Но оплошал подмастерье-растяпа: из чанаПенка молочная, вздыбившись валом девятым,Хлынула ярым врагом грандиозного планаС печки на дремлющий город туманом косматым.Дело насмарку, но им унывать не пристало.Новый котёл стережёт беглеца в белой робе,Ведь для того искушений на воле немало,Не по душе ему баня в чугунной утробе.Сердится узник, вскипает под крышкой от гнева,Но поварёшка смиряет молочные страсти.Сыплет стряпуха в котла возмущённое чревоПригоршни манки и сахара щепоть для сласти.Сдобрена сливочным маслом готовая каша.Наверняка такой завтрак весь город оценит:Это не скисшая к полднику вновь простоквашаИ не кисель, что на ужин никак не отменят.Выбрала нужный половник Зима-повариха,Щедрой рукой кладёт кашу в тарелки и плошки —Крыши домов, козырьки над подъездами, лихоС присказкой кормит беседки серебряной ложкой.Полные рты у балконов и труб водосточных.Ложку-лопату на завтрак припас каждый дворник,Знающий толк в рецептуре блюд снежно-молочных,Лучших традиций на кухне январской поборник.Пудинг вчерашний хрустит под ногами крахмалом,Мечут лопаты в сугробы комки снежной манки,Пики из сливок взбивая, мечтая о малом —Чтобы Январь не отдал предпочтенья овсянке.
Май
Беспечный май, где дождевик?К простуде неба не привыкЮнец зелёный.Мальчишке не до озорства:В ознобе ёжится листваВесной студёной.Промокли ноги на беду,На туч кудлатую ордуБранится ветер,Охрипший, лает свысокаИз-за любого пустяка,Как дряхлый сеттер.Пилюли, капли, с мёдом чай.Лечись скорее, не чихай,Малец в веснушках.Готов отправиться в полётЖук майский, твой второй пилот,А ты в подушках.И только солнечный сироп,Весною выпитый взахлёб,Вмиг хворь излечит.Май, озорник и чародей,Вняв ожиданиям людей,Расправит плечи.
Серое
Серое утро спросонья дымит сигаретой.Серый махровый халат запахнуло на телеСерое небо, что в ванной с мелодией спетойСерые кудри чесало в начале недели.Серые мысли с утра не давали покоя:Серые будни ему ниспослала природа,Серой полынью дышать ему вместо левкоя,Серым дождём гардероб его портит погода.Серые люди погрязли в житейской рутине.Серой золой тлеют испепелённые души.Серая жизнь увязает в коварной трясинеСерых потребностей в зрелищах и жирном куше.Серое завтра скрывается за перекрёсткомСерой дороги – маршрута к пристанищу «Вечность».Серая пыль скроет наши следы в вихре хлёстком.Серым туманом разверзнется нам бесконечность.
Монохромное
Монохромные сумерки шалью ложатся на плечиЧуть осипших от сырости, мелко дрожащих домов.Монохромная осень – не лучшее место для встречиДвух начал – инь и ян – двух судьбою сведённых миров.Монохромные чувства двоих диссонансны, дуальны:Чёрной тушью по белой бумаге плывёт светотень.Монохромные мысли в преддверье разлуки фатальны:Ночь воронкой проглотит едва зародившийся день.Монохромное прошлое памятью бьёт в подреберье:Чёрный цвет одиночества, сердцу не мил белый свет.Монохромное завтра ждёт каждого. Лживо поверье,Что
от чёрной полоски есть к белой счастливый билет.Монохромные дни размыкают и руки, и души,Чёрным словом гваздая безгрешную, в белом любовь.Монохромная жизнь – свет и мрак, хлябь морская и суша,Счастье с горем, скорбь с радостью, смерть и грядущая новь.
Ссылка
Кажется, новый, обычный, один из многих таких же день.Как и вчера, ярко светит южное солнце и дразнит тень.С томной медлительностью, зевая украдкой, ползут часы.Потный вздыхает ветер. Над фруктами – шум тельняшки осы.Всё как обычно. Неделями, пусть и нехотя, так живёт.О сокровенном наслышан её дневник. Несмышлёный котВряд ли поймёт, почему нынче утром мелко дрожит рукаТой, что щедра неизменно: в блюдце достаточно молока.Всё ничего вроде, но треплют тревожные пальцы листокБелый, как саван, и горло девичье больно саднит комокЧувств, от которых и здесь невозможно спастись: увы, нельзяСбежать от себя, когда судьба вместо пешки ставит ферзя.Долгой витиеватой лозой сплетаются строки письма,Бледность бумаги, которая не краснеет, – его тесьма.Соком случайно раздавленной ягоды алеет щека.Тщетно смиряет жилку, как птицу в силке, рука у виска.Искушённые пьяным духом впитавшего солнце вина,Мысли рьяно бунтуют, ропща на жребий. Её ли вина,Что не греет души одиночество. Даже весь южный крайБез любимого – наказанье. Ссылка? Да. Путь заказан в рай.
Любовь на плахе
Прокралась осень в сквер моей любви,Ужом пятнистым проползла украдкой.Разлукой-жалом сердце не трави,Оставь душе глоток надежды сладкой.Её подельник ветер рвёт листыКалендаря на ясене унылом,Уносит прочь заветные мечты,Пророча жизнь в отчаянье постылом.Крадёт сухой, завистливой рукойЗачитанных сердечных писем ворохСо дна ларца души. Её покойДля бестии лихой не свят, не дорог.В кровавый плащ заправским палачомОбряжена, вершит костёр огромныйНа лобном месте осень, где мечомКазнит без апелляций жребий скромный.Швыряет в пламя нежные словаКленовых и берёзовых посланий —Поблёкших, жёлтых свитков, чтоб молваНе выдала любви моей признаний.И жалко жмётся память в стороне,В дыму с тоскою ищет призрак милый.Но пыл любви уже истлел в огне,И на помосте только пепел стылый.
Ничего не осталось
Всё смешалось: рассудок с чувством,Долг с желаньем, мечта с ошибкой,Безысходность с надеждой зыбкой,Тишина с позвоночным хрустом.Своротил любви жребий шею.Нет леченья такой калеке,Нет лекарств ни в одной аптеке,А исход в могильной траншее.Распознать бы все знаки раньшеНа пергаменте двух ладоней,Оказалась бы чуть проворней,Бросив вызов судьбе в реванше.Всё насмарку. Осталась малость —Петли синие на запястьяхРаспороть как вину в несчастьях,Чтоб издохла души усталость.
Мечта
Я ещё никогда не была на борту самолёта,Не слыхала приветственных слов пассажирам пилота,Не взлетала Икаром на крыльях искусственных в небо,Не видала под облаком пенным волн зрелого хлеба,Не гадала по линиям кверху поднятых ладонейМегаполисов-снобов и сёл – благолепных тихоней,Не искала глазами на карте лоскутной ту точку,О которой слагает душа сокровенную строчку.Как-то в детстве осеннем – сентябрьской погожей порою,Когда школьные классы галдящей полны детворою,Когда тучи на солнце ползут серым вражеским фронтом,Когда птиц-гастролёров гурьба тает за горизонтом,Мне представился шанс из степи своей юго-восточнойПолететь ближе к северу, к речке холодно-молочной,Увидать белой ночью сурово-прекрасные дали,О которых давно и глаза, и душа так мечтали.Только планам давнишним противилось твёрдое словоРассудительной мамы, которая внятно, толковоОбъяснила, что рано вставать на крыло, словно птица,Что полётам не время ещё, что мне нужно учиться.Я училась, взрослела и стала солидною дамой,Украшающей собственный сборник стихов монограммой,Но по-прежнему жадно глаза в поднебесье смотрели,Взгляд желал лететь вдаль по зефиру лазурной пастели.Но готовую сбыться мечту разорвали снаряды,Искорёжили взлётную полосу варвары-«Грады»,С кровью вырваны перья из крыльев по-ангельски белыхИсполинов воздушных, вчера ещё статных и смелых.Сколько жить ещё сердцу в обряженной в ветошь надежде,Что расколотый надвое мир его станет, как прежде?Воскрешённое фениксом вставшей из праха мечтою,Оно всё же взлетит над немою сейчас пустотою.
