Город мертвых талантов
Шрифт:
“ Город был погружен во тьму. Ни одно окошко не разбивало своим светом густого мрака…”
– Бредятина! Ты сама себя послушай: …окошко не разбивало светом мрака… – послышался вкрадчивый голос у нее за спиной.
Саша взвилась с камня, дернув головой так, что шея хрустнула. Никого.
– Кто это сказал!? Очередной карлик? Вылезай, я тебя придушу! – испуганно крикнула она.
Но никто не вылез. Только невесть откуда взявшийся
“Голос в голове – это плохо, очень плохо.” – расстроилась Саша. – “Думаю, я просто задремала и голос мне приснился. Надо успокоиться, надо дождаться утра… Только бы ливень не начался… Мама, ну где же ты?”
– Ты тоже голодная? – произнес нежный голос.
Саша подняла глаза. Перед ней стояла девушка. Высокая, худая. Одета в какие-то серые тряпки – не то платье, не то легкое пальто. Ноги босые. Длинные волосы висят как оборванные веревки. Впалые щеки, бледные губы. Лицо тонкое, красивое, но усталое и измученное. Впечатление такое, что красавица долго бродила где-то, не нашла того, что искала и ни на что больше не надеется.
– Я… – растерялась Саша, и честно призналась: – Голодная. Очень.
– Я просто с ума от голода схожу. – поделилась девушка, сверкая глазами. – Уже не помню как меня зовут.
“Т-а-ак. А я думала, это у меня с головой не в порядке.”
– Сейчас, подожди… – девушка наморщила лоб, – Такое короткое имя… Эола! Меня зовут Эола! А ты? Ты помнишь свое имя?
– Помню. – неуверенно ответила Саша. – Я Александра.
– Длинное имя… И ты его помнишь. Значит у тебя еще есть время.
– Время… на что?
Девушка не ответила. Она морщилась, хмурила брови, будто решала мучительно-сложную задачу.
– Мое время закончилось. Я исчезаю. И мне надо выбирать – или исчезнуть совсем, или…
– Или?..
– Прыгнуть в болото. – шепнула Эола. – Хочешь со мной?
Такого поворота Саша не ожидала.
– Нет, я не хочу! И ты не смей!
– Я больше не могу питаться некрой. – Эола передернулась от отвращения. – Инспирии мне уже не дождаться, а азумам она не нужна!
“ Все ясно. Ей нужна помощь, причем срочно. А что я могу? Надо как-то ее отвлечь…”
– Подожди… – начала Саша, лихорадочно соображая, как бы отвести девушку от опасных мыслей, – Зачем сразу в болото? Хочешь, я тебе яблоко дам? У меня где-то было… “Черт, яблоко-то в рюкзаке осталось…” Но может оно оказалось и к лучшему. Ее слова расстроили Эолу.
– Ты смеешься надо мной? Какие яблоки? – ее глаза наполнились слезами. – Я погибаю, а ты… О, я поняла. Ты драгоценная?
– Какая? Нет, я нормальная. – поспешно ответила
– Забудь, что я тебе сказала. – попросила девушка. – И не говори никому, что видела меня.
Она отступила в темноту и пропала из глаз.
– Подожди! – Саша спрыгнула с камня, кинулась следом, но девушки на площади уже не было.
– Куда она делась? – расстроилась Саша. – Неужели снова померещилось?
Она снова вскарабкалась на камень, подтянула колени к подбородку, обхватила себя за плечи. Дождь усилился. Она тихонько заплакала.
– Это ты меня звала?
Саша вытерла слезы, подняла голову.
На этот раз перед ней стоял парень, ее ровесник, может чуть постарше. Высокий, худой, темноволосый. На плече болтается футляр, кажется, скрипичный.
– Нет. – сухо ответила она.
– Я тебя раньше не видел.
Саша мрачно на него взглянула. Ей не было знакомо это бледное, неподвижное лицо и рассеянный взгляд темных глаз. Они не встречались, в этом Саша была уверена. Но странное чувство вдруг возникло – будто она ему что-то обещала. И забыла. Она отвернулась.
– Дождь начинается. – заметил парень.
– Вижу.
– Промокнешь.
– Пусть.
Дождь усиливался. Капюшон уже не спасал, тонкая куртка вымокла насквозь.
– Что случилось? – спросил он.
Саша смотрела себе в коленки, дрожала от холода, молчала.
– Может я помочь могу?
– Зонтик есть?
– Нет. Могу куртку дать.
– Не надо.
– Как хочешь. Но тебе нельзя здесь оставаться.
– Тебе-то что за дело?
Парень пожал плечами. Его как будто не смущали ее резкие ответы.
– Ты бы смогла бросить человека ночью под дождем?
– Не знаю… нет. – ответила Саша, чуть поразмыслив.
– Я живу здесь недалеко… – нерешительно начал он. – Ты можешь у меня хотя бы дождь переждать.
– Один живешь?
– Нет.
– С родителями?
– С отцом… Приемным
– А мама? – вырвалось у нее.
– Нет.
– Извини. – она мысленно выругала себя за бесцеремонность.
– Ничего, я привык.
Саше стало неловко. Могла бы догадаться. Значит, собрат по несчастью…
– Карл Иваныч… ну, мой отец… он музыкант, мой учитель. Не бойся, нас тут все знают.
– И что? Я тебя не знаю.
– Меня зовут Савва. – сказал он просто. – А тебя?
– Александра. – угрюмо представилась Саша.
– Пошли? Инструмент промокнет…
– Скрипка? – спросила она на всякий случай.
– Да. А ты что подумала? Пузырек с эфиром? Не веришь, могу показать. – Савва потянул с плеча футляр.
– Не надо. – остановила его Саша.
Футляр внушал ей доверие. Если человек отправляется на черное дело, едва ли он прихватит с собой скрипку.
– Ладно, – вздохнула она, – пойдем.