Град на холме
Шрифт:
Мне нравился здешний дождь, из-за чего я часто не брал зонта или шляпы. Даже этот шум, капель и шелест… возникало ощущение, будто нечто похожее происходит внутри меня, а мысли, чувства, желания текут подобно потокам дождя. Ты словно смотришь внутрь, на потоки сигналов, что льются по нервам. Видишь, как влага охватывает, струится, пузырится, разбивается на капли, растекается по сторонам, заполняя пространство.
Стёкла расступились, когда я подошёл вплотную. Навстречу хлынула приятная прохлада, и только
Небольшой козырек над входом. С него струились настоящие ручьи, и падали крупные капли. Почти музыка. Даже лучше.
На стоянке не нашлось ни одного такси. Лишь пустые спинеры, которые можно взять в аренду. Только сегодня это не для меня. Вряд ли стоит садиться за штурвал в таком состоянии. Вмажусь в кого-нибудь. Лучше в аэроавтобусе.
Значит, общественный транспорт? Добро пожаловать в настоящий Париж-3. Я заметил, как к остановке приближается нужный рейс. Средней степени набитости.
Схватив из ближайшего автомата бумажную газету и прикрывшись ей от дождя, я побежал к остановке. Успел вскочить на подножку. И, довольный собой, стал пробираться вглубь салона. Газету я свернул и положил в карман плаща.
Далеко пробиться не удалось. Я словно упёрся в стену и остался в нескольких шагах от двери. Пришлось смириться и уставиться в темнеющее окно.
Внезапно меня толкнули. Больно так, локтём. Он впился как раз в поясницу. Я обернулся и увидел не по годам бойкую старушку. Та пыталась отвоевать побольше жизненного пространства. Я промолчал.
Затем толкнули ещё раз. Уже с другой стороны. Парень пробирался к выходу. Простить его на сегодня? Ладно, пусть чешет дальше.
Я постоял немного безо всяких мыслей, уставившись в окно, а потом… потом…
Стоп! Не обокрали ли меня? Это же обычный приём! Потолкаться, отвлечь, сместить фокус зрения, да залезть в вещи. Я сунул руку в карман с книгами.
На месте. Ничего не стащили. В другом – газета. Вот только… там ещё обнаружилась солидная дыра. Не выходящая наружу. Вряд ли её прорезали сейчас. Да и спросить уже не с кого.
Тот, кто меня толкал, уже вышел на остановке. Я посмотрел в закрывающиеся двери. Мы поехали дальше.
Вроде бы вещи на месте. Но эта дыра в кармане продолжала смущать. Не помню, чтобы она была раньше.
Я полез в дыру. Далеко – она уходила под подклад. Я долго копался во внутренностях плаща, не обращая ни на кого внимания.
Да пошли они. Ну, что уставились, мадам? Это к вам относится!
– Твою… Что за… – кажется, произнёс я. По крайней мере, на меня покосилось полсалона.
Наткнувшись на металлическую цепочку, я замер. Вот чёрт! Я осторожно потянул за неё, уже догадываясь, что извлеку на свет.
На глаза показался крестик. Из квартиры Эрасмуссена. Даже запах тот. Какие-то редкие духи. Ни с чем не спутать.
Нет, ну, какого чёрта! Какого чёрта, а?!
Я не знал, что делать: плясать от радости или доставать пистолет, чтобы застрелится от стыда.
Из ступора меня вывело странное чувство. Я ощутил на себе пристальный взгляд. Если отодвинуть крестик в сторону, то…
Я едва не упал.
В окне, среди толпы, отражалась та женщина из странного сна. Она не мигая смотрела на меня. Пронзительными синими глазами.
Я попытался улыбнуться, но, вероятно, получилось нечто вроде оскала. Лицо женщины не изменилось. Я сглотнул. Сжал крестик в руке.
«Нет, так не бывает!» – заорало что-то внутри. Я покосился на то место, где должна была стоять незнакомка, но…
Её там не оказалось. Там было пусто. Перевёл взгляд в окно и вновь увидел её. Внимательное серьёзное лицо. Не угрожающее, но пугающее. Те люди, что отражались рядом с ней, в реальности стояли где нужно. Однако там, где следовало найтись незнакомке, никого не было.
Пустота. В набитом салоне зияло свободное, никем не занятое место! А в зазеркалье его занимала…
Неожиданно толпа дрогнула. Аэроавтобус остановился. Двери открылись, и народ повалил на выход. Меня увлекло потоком. Я совершенно не мог сопротивляться.
Я пришёл в себя уже на улице. Вновь взглянул в салон и не увидел той женщины. Но это не изменило моей самооценки.
Я был вынужден признать, что тихо схожу с ума. Вижу то, чего нет. Как ещё это назвать? Рядом показалась скамейка, и меня потянула туда. Я устроился на ней. Прямо под дождём. Впрочем, вспомнив про газету в кармане, я прикрылся ей. И сидел так.
С другой стороны, подумаешь, галлюцинации. С кем не бывает. У меня половина знакомых алкоголики, да наркоманы.
«По долгу службы», – поспешно вставил некто внутри.
Те ещё фрукты. На другие планеты летают. Не на ракетах, а на настойках и порошках. Мне до них как до Луны.
Плохая экология. Напряжённая работа. Депрессивный дождь. Вот и чудится всякое.
Ну, что сейчас-то делать? Сдаваться в фирменную дурку «МаКо»? Прокапаться там?
А вдруг само пройдёт? Как пришло так и… Кто знает? Нельзя зацикливаться.
Внезапно ожил коммуникатор, его вибрация прокатилась по пальцу.
– Даа, – протянул я в сторону загоревшегося изображения.
– Ты в порядке? – спросила Жанна.
Я промолчал, обдумывая ответ. Как бы так сказать, чтобы не выглядеть идиотом, и сильно не соврать?
– Я, что, похожа на привидение? – Миловидная брюнетка, улыбнувшись взглядом из-под своего каре, принялась картинно оглядывать себя. Будто сама засомневалась, не привидение ли она.
Её непосредственность вернула меня в чувство. Более-менее.