Граница нормальности
Шрифт:
Бамц! — да что ж такое-то, подумал Пинтусевич.
— Но пустить дело на самотек было преступлением со стороны педагогического коллектива. Иван, безусловно, талантлив. Но при этом он совершенно, совершенно неорганизован. То, что он позволяет себе на переменах… — Эмма Аскольдовна вдруг хихикнула, но тут же усилием воли вернула на лицо серьезное выражение. — А еще ваш сын придумал игру. Называется «Музыкальный ринг». Скрипка — инструмент серьезный, и играть на нем сидя верхом на товарище, который в этот момент старается сбить кого-то с ног — это… это кощунство! И потом это элементарно нечестно! У Вани скрипка, а у Федечки Зотова — контрабас. А у кого-то вообще — жмуровой барабан. Я тысячу раз говорила коллегам, что подобное неравенство делает саму идею тотализатора абсурдной! Но двести баксов, простите, долларов США, мне уже никто не вернет!
Тут Эмма Аскольдовна почувствовала, что увлеклась, и замолчала. Пинтусевич молча ждал продолжения. В голове у него было пусто. Даже гудения, того что перед щелчком, и того не было. Видимо, привыкаю, подумал Волемир Мефодьевич.
— В общем, Иван вопиюще несерьезен. Я бы поняла, если бы у Ивана была какая-то генная предрасположенность, если бы его предки были, к примеру, ну я не знаю… Клоуны, что ли. Хотя бы.
Бамц! — нет, всё-таки еще не привык, так подумал Волемир Мефодьевич.
— Но ведь вы серьезный человек, руководитель, — продолжала Эмма Аскольдовна. — А Иван?
— Что Иван? — спросил Пинтусевич, испытывая сильное желание увидеть сына.
— Да одно то, как он держит скрипку, способно довести, — Эмма Аскольдовна приосанилась, — интеллигентного человека до…
— Оргазма, — неожиданно для себя брякнул Волемир Мефодьевич.
Слово это повисло между и тихо растаяло, оставив после себя неприятный душок.
— Что ж, — сухо сказала Эмма Аскольдовна. — Мне кажется, я начинаю понимать. Вот, так сказать, и обнажился ваш нравственный стержень, господин Пинтусевич.
— Папа, ты чего, — сказал Иван Пинтусевич, заметно нервничая. Повод был: не каждый день отец молча разглядывает тебя в течение четверти часа.
— Иван, — сказал наконец Пинтусевич-старший. — Сыграй-ка мне на скрипке.
Младший Пинтусевич обалдело вышел и минуту спустя вернулся со скрипкой. Встал. Прижал скрипку к щеке, на мгновение замер, затем тряхнул кудрявой головой и заиграл. Минуту Волемир Мефодьевич слушал молча, а потом спросил:
— Это Эминем?
— Это Моцарт, — сказала жена, любуясь сыном.
Бамц! — щёлкнуло в голове Волемира Мефодьевича. Ему всё стало ясно. Такое бывает: живешь, живешь и вдруг бамц! — и все становится ясно.
— Эльвира! Это не мой сын! Все ясно! Ялта! Известный скрипач в соседнем номере!
— Что?! — Эльвира Васильевна была неподдельно изумлена.
— Да как ты посмела?! Как ты могла?! — даже в этой ситуации Пинтусевич-старший оставался профессионалом и все делал очень смешно: бегал туда-сюда, смахнул со стола вазу, несколько раз перебросил её с руки на руку, пытаясь поймать, разбил зеркало; вазу при этом не спас. После этого он окончательно осерчал и впервые в жизни попытался поднять руку на женщину.
— Папа! Не смей бить маму!
Бамц!
На этот раз это был классический свинг, очень удачно исполненный Пинтусевичем-младшим. «А в номере напротив жил боксёр» — почему-то вспомнил Волемир Мефодьевич и потерял сознание.
— Чем это ты его? — спросила мать.
— Рукой, — растерянно сказал сын.
— А-а, — сказала мать. — Тогда сходи за молоком.
— А деньги?
— Сейчас, — сказала мать и вынула у лежащего на полу из кармана пару купюр.
Иван, поглядывая то на лежащего отца, то на собственную руку, оделся и вышел. Скрипнула дверь. Известный скрипач в пыльном на животе смокинге тихонько выбрался из спальни.
— Элечка, — сказал скрипач, косясь на лежащего клоуна. — Я, наверное, пойду.
— Иди, — сказала Эльвира Васильевна.
— Полно дел. Лондон, гастроли, — сказал скрипач.
— Я понимаю, — сказала Эльвира Васильевна.
— Я позвоню, — сказал скрипач, одеваясь.
— Позвони, — сказала Эльвира Васильевна.
Скрипач ушел.
Скрипнула дверца шкафа, и оттуда вылез боксер-полутяж. Был он такой, классический: волосы ежиком, перебитый нос, крепенький. Он с осуждением посмотрел на скрипку, а затем внимательно на лежащего клоуна и тихонечко присвистнул от восторга. Хлопнула входная дверь, и в комнату вошел Пинтусевич-младший. Боксер подошел к мальчику, потрепал его по голове, вынул из кармана сто рублей и протянул их Эльвире Васильевне.
— Купи шоколадку, — сказал он. — А лучше две. Парень-то подрос. Ну мне пора. Дела.
— Гастроли? — спросила Эльвира Васильевна.
— Я тебе что — бандит какой? Никакого криминала! — сказал боксёр. — Пацанов везу. Отборочный на Европу.
И ушел тяжелыми шагами в ночь.
Рассказ для беременной женщины
Ну слушай.
Принц Чарльз был глубоко несчастен, потому что был некрасив. В общем — то у него было всё — яхты, дворцы, куча мерседесов и прислуги; короче, что у них там еще бывает: хрусталь, серебряные вилки, охотничье ружье «манлихер», Зиппо и большой плоский телевизор — эх, да чего там… Но он был несчастен, потому что не было у него любви.
Король Испании Хуан Карлос тоже имел всё. И тоже был несчастлив, хотя и почитался самым завидным женихом Европы. В Азии он уже таковым не был, ибо на взгляд китаянок был недостаточно широкоглаз.
И, наконец, Елена Недоверова тоже была несчастна. У неё не было всего, но была любовь. Даже две. Но ни его высочество, ни его величество об этом не догадывались. Это обстоятельство представлялось особенно возмутительным в век разнузданных информационных технологий: сообщения долетают до любого уголка земного шара (как математик по образованию, я с трудом печатаю такое. Уголок шара. М-да) за считанные секунды, а сказать принцу Чарльзу о том, что ты его любишь, так же сложно, как и двести, триста, да что там — как и пять тысяч лет назад.