Грей. Кристиан Грей о пятидесяти оттенках
Шрифт:
И все же глубоко внутри мне остро не хватает уверенности. Меня мучает беспокойство. Смогу ли я убедить Ану принять меня? Станет ли она слушать? Надеюсь… Должно сработать! Я скучаю.
– Мистер Грей, я отменила все ваши социальные мероприятия на этой неделе, кроме завтрашнего – не знаю подробностей. В календаре у вас стоит «Портленд», и все.
Да! Чертов фотограф!
Я радостно улыбаюсь Андреа, и она удивленно вскидывает брови.
– Спасибо, Андреа. Пришли мне Сэма.
– Конечно,
– Давай.
– С молоком?
– Да, латте. Спасибо.
Она вежливо улыбается и выходит.
Вот оно! Мой шанс! Фотограф! Так… и что же сделать?
Утром вновь сплошные встречи. Сотрудники поглядывают на меня с опаской – боятся разноса. Ладно, в последние несколько дней я себя так и вел, но сегодня я спокоен, сосредоточен и могу справиться с чем угодно.
В обед хорошо потренировались с Клодом. Единственная ложка дегтя – отсутствие новостей о Лейле. Известно лишь, что она бросила мужа, но где она сейчас? Если она хоть как-то проявится, Уэлч ее засечет.
Умираю от голода. Оливия ставит передо мной тарелку.
– Сэндвич, мистер Грей.
– Курица с майонезом?
– Э…
Она ничего не понимает, неловко пытается извиняться.
– Я просил курицу с майонезом, Оливия. Это ведь не сложно.
– Простите, мистер Грей.
– Ладно. Уходи.
Она с облегчением спешит прочь.
Звоню Андреа.
– Сэр?
– Зайди ко мне.
Андреа, собранная и спокойная, появляется на пороге.
– Избавься от этой девицы.
Андреа распрямляет плечи:
– Сэр, Оливия – дочь сенатора Бландино.
– Да мне плевать, будь она хоть английской королевой! Убери ее из моей приемной!
– Да, сэр. – Андреа заливается румянцем.
– Найди себе другую помощницу, – уже спокойней предлагаю я.
– Да, мистер Грей.
– Спасибо. Пока все.
Андреа улыбается, и я вижу, что она опять в строю. Не хотелось бы доводить хорошего ассистента до увольнения. Она уходит, а я остаюсь наедине с сэндвичем без майонеза и планом кампании.
Портленд.
Я знаю стандартные адреса электронной почты у сотрудников «Сиэтл индепендент паблишн». Думаю, Анастейша лучше воспримет все в письменном виде. Как же начать?
Нет.
Нет.
Черт!
Полчаса спустя я все еще таращусь на пустой экран. Какие слова подобрать?
Вернись… пожалуйста?
Хватаю голову руками. Почему это так трудно?
Не усложняй, Грей. Давай к делу.
Я глубоко вдыхаю и печатаю сообщение. Да, так пойдет. Звонит Андреа.
– К вам мисс Бейли, сэр.
– Попроси ее подождать.
Кладу трубку и на минуту задумываюсь, а потом, с колотящимся сердцем, нажимаю «Отправить».
Смотрю то во входящие, то на часы. Смотрю.
Все смотрю… и с каждой проползающей секундой растет тревога.
Выхожу из-за стола и принимаюсь расхаживать по кабинету… но тогда не видно экран компьютера. Вновь сажусь, опять проверяю электронную почту.
Ничего.
Чтобы отвлечься, вожу пальцем по крылу игрушечного самолетика.
Ради бога, Грей, держи себя в руках!
Давай, Анастейша, отвечай же! Она всегда отвечала сразу. Опять смотрю на часы. 14:09.
Четыре минуты прошло!
По-прежнему ничего.
Опять встаю, опять хожу по кабинету, чуть ли не каждые три секунды смотрю на часы.
К двадцати минутам третьего я уже в отчаянии. Она не ответит. Она меня ненавидит… и можно ли ее за это винить?
И тут пищит из папки «Входящие». У меня заходится сердце.
Черт! Письмо от Рос (сообщает мне, что вернулась к себе в кабинет).
А потом появляется она, волшебная строчка на экране!
«От: Анастейша Стил»