Гутен морген
Шрифт:
На семьдесят процентов это была истерика, на тридцать - осознанные действия, хотя и довольно бестолковые. Мечась, я пытался руками нащупать просвет, отверстие в потолке и стенах.
Но тщетно - их не было. Со всех сторон не далее, чем в двадцати сантиметрах от моего лица, туловища и конечностей были глухие металлические поверхности!
Даже пару ногтей - а они у меня очень коротко обстрижены (а иногда и обгрызены, я же социофоб-неврастеник) - сорвал к чертям собачьим.
Прекратил я метаться, только когда истощил силы. Пульс был под сто пятьдесят.
Я понял, что умру. Сама по себе эта мысль не очень пугала. Нет, я не хотел умирать. Но будучи взрослым человеком, внутри был готов к смерти куда больше, чем пассажиры "Синих Китов", которые думают, что, если из ситуации нет выхода через дверь, то есть выход через окно. Для них это просто подростковая бравада. Для меня - осознание и принятие человеческой смертности, свойственное почти сорокалетнему человеку, пережившему уже очень многих, кого он знал.
Пугал не пункт назначения, а страдания на пути к нему. Эти ощущения я - благодаря фильмам и книгам - хорошо представлял.
Однако даже страх имеет предел, и каким-то странным образом мой - меня ненадолго отпустил.
Может, разум ухватился - как скалолаз, падающий с Эвереста, цепляется крюком за спасительный выступ утеса - за идею о том, что шансы еще есть. Что не все так ужасно. Что это какая-то ошибка или розыгрыш.
"Спокойно, - сказал я себе.
– Спокойно, твою мать. Дыши глубже, восстанавливай дыхание".
Самое страшное, что могло произойти... уже произошло. Ха-ха-ха.
Подавив истерический смешок, я начал задерживать каждый новый вдох. И, как ни странно, вскоре помогло. Разум слегка прояснился.
Я теперь лежал неподвижно и мог думать. И вот о чем подумалось в первую очередь.
У обычного дешевого гроба не бывает железных стенок. Они есть у дорогого металлического... который мне вряд ли купят - некому. Я одно время изучал тему... увы, жизнь заставила... Но там должна быть обивка. А здесь ее не было. Голый металл.
Так бывает только у цинкового... Который на самом деле из оцинкованного железа....
Но я не солдат и не жертва авиакатастрофы, чтоб меня закрывали в цинковый ящик. Даже на автомобилях я давно не ездил. Даже в такси.
Думаем дальше...
Мафия? Херня. Никакая мафия не стала бы марать руки об такую мелочь, как я.
Да, один чувак, с которым я как-то поцапался в интернете на политическую тему... пообещал найти меня по IP-адресу и закопать живым в землю. Я ему тогда сказал, что буду ждать и при случае закопаю его самого, но так уж и быть, отрезав сначала голову. Пусть приходит, мол.
Не пришел.
Естественно, это был пустой треп с его стороны. С моей? Даже и не знаю.
Или все это какая-то глупая шутка? Я напился, а потом друзья закрыли меня в железном ящике, чтоб жестоко разыграть.
Но, позвольте, я не пью. И наркотой не балуюсь. И друзей, способных на такие проделки, у меня нет. У меня их вообще практически нет. А с теми, кого знаю, я общаюсь только через интернет.
И еще... запах какой-то химии... которой никак не должно быть дома.
Похоже на формалин... Почему формалин у меня ассоциируются с запахом хвои? А хвоя - совсем не с елками и Новым Годом, а с похоронными венками. Гробами... Почему? Наверно, на это есть причины?..
Ах, да. Его используют для бальзамирования. Но в одном я могу быть уверен - меня не бальзамировали и не вскрывали. Я бы почувствовал, ха-ха.
Все говорит о том, что это скорее всего НЕ могила. Такая мысль меня еще больше успокаивает. И пульс снижается - не до нормальных значений, но до просто учащенного пульса здорового человека.
Эврика! Ненадолго почувствовал облегчение.
Я понял, где нахожусь. Это холодильник морга!!!
Смешно, конечно, звучит. Тоже мне, радостное событие. Но если сравнить с могилой... морг покажется милым местом.
"Morgue is a cool place, yeah!"
В морге работают люди. Работают с людьми, ха-ха. И постоянно находятся дежурные. Хотя бы сторож. Страшный, наверно, он человек, но все же человек.
Делаются ли тут обходы? Вряд ли, но наверняка "холодильник" посещают часто, чтоб положить в него новых временных обитателей. Город большой, а больница с моргом одна.
Страшновато, конечно. Но не смертельно.
Когда все закончится... а оно обязательно закончится хорошо... я буду вспоминать об этом случае с усмешкой... и затаенной гордостью... я - буду один из немногих - своего рода живая легенда. Про меня обязательно напишут в газетах, может, покажут по телевидению. Напишут в "Wikipedia". Хоть я в остальном ничем не примечательный человек, программист-фрилансер и провинциальный нищеброд.
Конечно, мне эта слава на хрен не нужна. Мне бы отсюда выбраться...
Я начинаю стучать по стенам и орать, как оглашенный. Стучать ногами и руками. Даже головой. Материться и грозить всеми возможными карами.
Потом затихаю и жду.
Время идет. Идет. Идет.
Но почему никто не приходит?
Теряю терпение. Стучу снова. И снова жду. И опять никого.
Тяжело определить без часов, сколько именно прошло времени... но явно немало.
Возможно, не меньше часа, как я проснулся. И черт знает сколько я лежал тут в виде бесчувственного тела.
Ладно, допустим, никаких манипуляций типа вскрытия или бальзамирования со мной на сегодня не запланировано. Но после того, как я устроил какофонию... уже кто-то должен был прийти, чтоб проверить, кто нарушает покой в палате для самых тихих пациентов.
Они все там что, перепились или уснули? Или сейчас ночь, а сторож находится где-нибудь далеко, на входе в здание, а то и снаружи? К сожалению, не знаю их распорядков.... Может, у морга вообще нет отдельного сторожа, а только тот охранник, который сидит на въезде на территорию городской больницы.