Хёрбе Большая Шляпа
Шрифт:
– Эй, ты! – крикнул он. – Я не посмотрю на то, что ты спас меня!
Леший Цвоттель примирительно повертел хвостом.
– Не обижайся. Пошутить уж нельзя? На то я и леший, чтобы дурачиться, молоть чушь, нести чепуху, голову морочить да глаза отводить. А тебе, я вижу, не до шуток. Испугался?
– Еще бы! Я думал, меня Плампач сцапал.
Леший Цвоттель просто зашелся от смеха. Хвост его мелко подрагивал, а лапки весело дергались. Он хохотал до слез.
– Плампач! Ох, уморил, Плампач! Пламхахахапач! Пламхахахапач! Ты где находишься?
– В Дальнем лесу.
– Ну вот. А ты говоришь – Плампач.
– Так он как раз в этом лесу и живет.
– Ну, сморозил! Ну, насмешил! Да сроду здесь Плампача не бывало! Уж мнето поверь, я знаю. Клянусь своим хвостом!
Мы знаем это наверняка
Леший Цвоттель просто качался от хохота. Он закатывал глаза и всхлипывал. Можно было подумать, что Хёрбе рассмешил его на всю жизнь.
– Плампач! Ужасный Плампач здесь! Ахахаха! Да он бы давно меня проглотил и кончика хвоста не оставил. Ох, уморил! А говоришь, шутить не любишь. Плампач здесь? Нет его, нет и никогда не было!
– Правда?
– Чистая правда! Не будь я Цвоттелем!
– Значит, я зря боялся!
– Не зря. Лучше девять раз отбояться, чем один раз быть съеденным. Но естьто тебя здесь некому. Хаха!
Хёрбе тоже стали смешны все его страхи, и он весело расхохотался. Они похохотали вместе с Цвоттелем в свое удовольствие. У Хёрбе отлегло от сердца, и тогда он заметил, что промок до нитки.
– Давай посушимся на солнышке, – сказал Цвоттель. – Пока оно есть. В нашем лесу это нечасто случается.
Цвоттель разлегся на солнышке подсушить свою шерсть. Хёрбе пришлось снимать мокрые штаны и куртку. Он растянулся рядом с лешим и с завистью подумал: «Хорошо быть всегда в собственной шкуре! Не надо заботиться об одежде».
Они полежали молча, а потом Цвоттель лениво спросил:
– Слушай, Хёрбе, я тебя чтото в нашем лесу не видал. Ты откуда явился?
– Ято? С того берега Вороньего пруда. Из Ближнего леса.
– Чтооо? – Цвоттель даже подскочил. – Откуда? Врешь.
– Зачем мне врать? – обиделся Хёрбе. – Что тут особенного?
Леший вытаращил глаза:
– Особенного? Ничего особенного? Да в том лесу как раз и живет Плампач!
– Ты спятил, Цвоттель! Кто тебе сказал такую глупость?
– Никто не сказал. Да что мы тут, все дураки? Знаем.
– Откуда это вы все тут всё знаете?
– Знаем, и все!
– Да нам, гномам, лучше знать. Это же наш лес! Мы там живем! Цвоттель наморщил лоб и поскреб лохматый затылок.
– Странно. Ты уверен, что у вас Плампача нет?
– Слово гнома!
Цвоттель задумался снова, почесал в затылке, пожевал кончик хвоста.
– Забавно. Плампача нет в Ближнем лесу. Не живет он и в Дальнем лесу. Ответь тогда, гном, где он живет?
– Не знаю. Может быть, гдето в другом месте?
Цвоттель вскочил и стал ходить вокруг большого замшелого камня. Он сделал несколько кругов, прежде чем остановился и сказал:
– А вдруг вообще никакого Плампача нет? Ни здесь, ни там. Нигде!
– Кто его знает, – ответил Хёрбе. – В мире часто случается, что боятся как раз того, чего нет.
– И то верно, – согласился Цвоттель, – но намто бояться нечего. Если Плампача нет ни здесь, ни там, то нас никто не съест. А это главное. Не будь я леший Цвоттель!
Что такое хлеб?
Надо вам сказать, что шляпа гнома, если она сделана добротно, сидит на голове как приклеенная. Пусть даже хозяина ее затянет в водоворот и несколько раз перевернет под водой. Шляпа и не шелохнется, словно она часть головы. И, конечно же, все, что под ней спрятано, останется сухим. Нижняя шляпа Хёрбе сидела так плотно, будто он в ней родился. И на клетчатый узелок с хлебом не попало ни капли воды.
Хёрбе вынул узелок изпод шляпы, развернул его и разломил хлеб пополам.
– Почему бы нам не подкрепиться? – сказал он и протянул лешему кусочек.
Цвоттель опасливо взял хлеб, понюхал его и недоверчиво повертел в руках.
– А это едят? – с сомнением спросил он.
– Ты попробуй.
Цвоттель отщипнул крохотный кусочек и положил его на язык. Пожевал. Почмокал.
– Вкусно. А это что?
– Хлеб.
– А где ты его откопал? У вас, что ли, растет?
– Мы его сами печем. Из муки. Муку же мелем из семян лесных трав.
– Брось чепуху нести! Как это из семян получается такая вкуснота. – Цвоттель откусил кусок побольше и зачавкал. – Ничего вкуснее в жизни не ел!
– Тото же! – обрадовался Хёрбе Большая Шляпа.
– Угу! – отвечал Цвоттель с набитым ртом. – Мы… едим, что попадется, – грибы, ягоды, орешки лесные. А если ничего такого не попадается, то и корой не брезгуем. Горьковата, правда. А эта штука… Как ты ее называешь?
– Хлеб.
– Вотвот. Хлеб. Вкуснее и не придумаешь.
Остатки хлеба они доели молча. Только Цвоттель громко причмокивал и подбирал все крошки, упавшие на траву.
– Знаешь что, гном, – сказал он, проглотив последнюю крошку, – объясни мне, как вы делаете свой хлеб. Что для этого нужно?
– Печку.
– Это что, дерево такое?
– Нет! Печь складывают из камней…
– Ты хочешь мне втолковать, что хлеб растет из камня? Ищи когонибудь поглупее, – обиделся Цвоттель.
– Ты не понял меня, – засмеялся Хёрбе, – в печи хлеб пекут! А разве в твоем доме нет печи?
– Дом? – удивился лохматый Цвоттель. – Да у меня сроду никакого дома не было. Мы, лешие, живем вольно, под открытым небом.
Теперь настала очередь удивляться Хёрбе.
– А если дождь или снег? – спросил он.