Хобби гадкого утенка
Шрифт:
Как-то раз, в выходной денек, она перестирала груду белья, развесила на балконе и решила наградить себя чашечкой ароматного кофе. Но не успела коричневая пенка подняться в джезве, как в дверь позвонили. Радка распахнула дверь. Шел 1976 год, и москвичи еще не успели обзавестись стальными дверями, панорамными глазками и системами автоматической наводки гранатометов на любую движущуюся цель.
На пороге стоял пожилой, страшно серьезный милиционер. Не сказав «здравствуйте», он рявкнул:
–
Рада перепугалась до потери пульса.
– Зачем?
– Скидавай живей, сказали же!
Мысленно простившись с невинностью, Коноплева проблеяла:
– Вы хотите меня изнасиловать? Но, боюсь, не сумею доставить вам удовольствия, я еще никогда не имела дела с мужчиной. Может, вам лучше обратиться в 73-ю квартиру, там живет Зина, она уже три раза побывала замужем и сейчас как раз свободна!
– Гражданочка, – прошипел мужик, – заканчивайте ваньку валять. Идите на балкон и снимите белье.
Рада, поняв, что никто не собирается валить ее на пол с желанием удовлетворить животный инстинкт, успокоилась и возмутилась:
– Это почему? Мой балкон, что хочу, то на нем и делаю!
– Ни в коем случае, – погрозил ей пальцем милиционер, – тут правительственная трасса. А ну как кого из космонавтов мимо повезут или еще самого… А тут трусы на ветру полощутся.
Люди в 1976 году были иными, чем сейчас. Если бы кто явился с подобным заявлением к Коноплевой в нынешнее время, она бы просто, послав по матери всех: космонавтов, мента и даже… самого, захлопнула бы дверь и пошла допивать слегка остывший кофе. Но в 1976 году Рада покорно побежала на балкон и безропотно сняла исподнее.
Да, времена-то изменились, но некоторые люди остались прежними, во всяком случае, те, кто хочет угодить начальству.
Дома я проскользнула тихонько в спальню, стараясь, чтобы дети не услышали моих шагов. Кажется, сегодня все находились в великолепном настроении. Из-за закрытых дверей гостиной раздавались взрывы смеха и бодрый голос Тузика:
– Нет, нет, не обманете, это отварная свекла.
– Не подглядывай, – радовалась Маня, – а здесь чего?
Воцарилось молчание, потом Нос неуверенно протянул:
– Вроде мясо…
Все просто застонали.
– Еще раз, – взвыла Маня, – нюхай как следует!
Послышался звонкий лай. Это собаки веселились вместе со всеми. Вот и слава богу, пусть лучше вопят от восторга, чем ругаются и выясняют отношения. Я же слишком устала сегодня для того, чтобы изображать заботливую хозяйку.
Утро началось с промозглого, серого дождя, но мне было наплевать на погоду. Даже если бы на улице бушевал тайфун «Эдуард», я бы все равно поехала в издательство «Астра». Адрес был указан на последней странице повести про крысу: Волоколамское шоссе,
Проплутав полчаса между совершенно одинаковыми кирпичными домами, все под номером 18, я наконец-то набрела на нужное здание. Но попасть внутрь было не так-то просто. Вход закрывала абсолютно гладкая стальная дверь без всяких отверстий, в ней не было даже ручки. На косяке я нашла маленькую кнопочку и ткнула в нее пальцем. Раздался тихий скрип. Я задрала голову вверх и увидела под потолком небольшую камеру, медленно разворачивающуюся в мою сторону.
– Вы к кому? – раздался голос, звучащий словно из загробного мира.
– Я писательница, начинающая, хотела предложить рукопись…
Послышался щелчок, дверь приотворилась, и я оказалась внутри просторного холла, перед закрытым турникетом. С правой стороны стоял стол, за которым восседал парень, одетый, словно фашист, в черную, перетянутую ремнями форму.
– Давайте рукопись, – велел он.
– Но мне хотелось бы поговорить с кем-нибудь из сотрудников «Астры».
– Здесь такой порядок, – принялся растолковывать секьюрити, – я беру ваши бумаги и отдаю в отдел. Кстати, что у вас?
– Как что?
– Ну любовный роман, небось?
– Нет, – совершенно искренно возмутилась я, – терпеть не могу сладкие слюни. Детектив, конечно.
– Ага, – кивнул охранник, – значит, передам в редакцию криминальных романов. Если их вещица заинтересует, вам позвонят. Вернее, позвонят в любом случае, если рукопись не подойдет, заберете ее у меня…
– Но мне хотелось поговорить, узнать впечатление…
– Издательство не комментирует свои решения!
– Значит, вы меня не пропустите?
– Никогда. Только если прикажут.
– Нет, уж такие условия мне не подходят, – в крайней озлобленности прошипела я и вновь села в «Жигули».
Узнала по платной справке телефон «Астры», позвонила и, услыхав интеллигентный женский голос, произнесший «Алло», сказала:
– Добрый день.
– Здравствуйте.
– Скажите, пожалуйста, у кого можно узнать адрес Сергея Сомова?
– Кто это такой?
– Ваш автор, писатель.
– А в каком жанре работает?
– Фантастика.
– Минуточку подождите.
Послышалась противная, заунывная музыка, потом другой голос, тоже женский, но более жесткий, спросил:
– Вам кого?
– Мне необходим телефон Сергея Сомова.
– Это кто такой?
– Прозаик, написал повесть «Разговор со стальной крысой», вы ее выпустили в 97-м году.
– Извините, – вежливо, но категорично ответила сотрудница, – но мы не имеем права сообщать координаты авторов.
– Но мне очень хотелось поговорить с ним, выразить свое восхищение…