Хогбены, Ретиф, Бел Амор, Грегор и Арнольд

Каттнер Генри

— Плевал я на твои Правительственные Склады, — потряс свертком Бел Амор. — Талант поэта, или вы отсюда никогда не выйдете.

— Неуживчивый тип, — поморщился министр бесталанных. — Где ты такого нашел?

— Поэтический талант на стол — или грохоту будет на весь Устричный Архипелаг! — продолжал Бел Амор.

— Он, как видно, не понимает, — обратился министр к товарищу. — Мне и в голову не приходит записывать мысли в столбик, а слова расставлять так, чтобы в конце строки стояли с одинаковыми окончаниями. Так затруднять себе жизнь!

— Вы, как видно, не понимаете, — начал уговаривать товарищ министра. Зачем вам поэтический талант? О чем вы толкуете?.. Поэзия… Ведь это фу–фу… Облака, ветерок, пустой звук… Подумайте сами: это не ве–щест–вен–но! Если вам так нравятся таланты на букву «П», то… вот список, выбирайте!

Таланты переплетчика, повара, парикмахера, пиротехника, пожарника, продавца, паромщика… чем плохо на пароме, а?.. парашютиста, писаря, почтальона и так далее! Хотите сразу несколько талантов пожалуйста! Застрахуетесь, заживете… Миллионы бесов мечтают о небольших способностях, а вам все сразу! Вы думаете, стоит там сделать какой–то укол, и бесталанный станет талантливым? Ерунда! Мифология бескварталов. Талант это Бог знает что, никто не знает. Конечно, я могу выдать вам значок поэта, но очень многим рискуете. Вас ожидают большие разочарования.

Товарищ министра в припадке откровенности сболтнул лишнее, министр строго на него посмотрел. Мифология бесталанных кварталов была совсем уже ни к чему. Перед Бел Амором будто сдернули покрывало с памятника, а памятника не оказалось — кто–то ночью спер.

— Если без укола — еще лучше! — отвечал Бел Амор. — Меня устроит значок и удостоверение. И побыстрей! Если не хотите познакомиться с моим телохранителем…

А Глухой Черт уже рвался в кабинет, таща за собой полдюжины вцепившихся в него ишаков.

Бел Амор поднял сверток на вытянутой руке и натянул проволочку.

— Не двигаться! — заорал на ишаков товарищ министра.

Последовала процедура открывания сейфа и доставания из него голубой атласной коробочки. На свет наконец появился золотой значок — стило и загнутый лист бумаги были изображены на нем.

— Удостоверение! — потребовал Бел Амор. — И заодно значок и удостоверение старшего интенданта Правительственных Складов!

— Для друга? — уточнил товарищ министра.

Глухой Черт отбивался от ишаков из последних сил.

— Нет, для себя, — ответил Бел Амор.

Он бросил значок и удостоверение интенданта себе за подкладку, подошел к Глухому Черту и навесил ему на пиджак значок поэта.

Глухой Черт окончательно онемел.

— Вот он–то и есть настоящий поэт из всех присутствующих, — с пафосом объявил Бел Амор. — Он точно знает, что должен делать поэт в загаженном, как подворотня, обществе! Вы его еще услышите!

— Браво! — сказал министр бесталанных.

Ишаки топтались в дверях и не знали, что предпринять.

— Чего вам? — спросил товарищ министра.

— Этих бесов обвиняют в подделке лотерейного билета, а также в подстрекательстве к бунту сегодня утром.

— Можете возвращаться, сержант. Передайте по линии, что операция прекращена. Бесталанные граждане были настигнуты уже в качестве талантливых, о чем подтверждают значки и удостоверения. Лотерейный билет погашен, выигрыш выдан, талант оприходован.

— Но… Нельзя ли забрать?

— Это как?

— Ну… Конфисковать.

— Я вас не понимаю, сержант! Как вам должно быть известно, талант является личным достоянием и внутренним качеством индивидуума. Любой талант — врожденный или благоприобретенный — охраняется законом и конфискации не подлежит.

Бел Амор с Глухим Чертом, преглупо блиставшим золотым значком, отправились на крышу Лотерейного Центра, а оттуда «Вечерним экспрессом» в свое бесталанное Свернутое Подпространство, которое следовало развалить и собрать заново.

Бел Амору опять не повезло — Матильда, благосклонно глянув на него, бросилась на пиджак Глухого Черта. Это был пиджак поэта. К такому пиджаку хотелось прильнуть. Таким пиджаком можно было размахивать, как флагом. Носить его впереди толпы, чтобы значок сверкал на солнце. Женщины всех цивилизаций на такие дела падки.

А что было дальше — все знают: повторение цикла — резня, переворот, опять резня, опять переворот — до тех пор, пока ремонтно–спасательная команда из Службы Охраны Среды (СОС) не отогнула створки Устричного Архипелага, чтобы вызволить Бел Амора (и всех бесов заодно); и тогда, наконец, наступило Очередное Счастливое Будущее, в котором мы с вами живем.

ПРИЛОЖЕНИЕ

Ненаписанные, а также возрожденные из пепла стихи Бел Амора (авторский перевод с карданвалъского Игоря Кручина)

Я

не поэт. Но нет, не потому, Что не верчу богемой и толпой, Что чувства подначальственны уму, Что не владею словом и собой. Какой бы ни случился мне билет Я просто слабый рифмователь. Ведь За звание дебильное — «Поэт» Страдать не соглашусь. И — умереть. Соната, средство от прыща, Бог, лотерея, телевизор! Что же такое душа? Слышим об оной мы сплошь. Может, она — анаша, Дурь, от которой балдеж??? Ну–ка, в словарь посмотреть! «Хлеб… — возглашает словарь, С четким стремленьем черстветь, Окаменяясь в сухарь». Мне говорил шмонающий ишак: «Живи! Но усеки и не отчайся: Вселенная похожа на пиджак, И пламенный утюг — ее начальство. Ну, а подкладка малость расползлась, И там, в Заподлицовье, в масть порядку, Рукав по локоть засучивши, власть Невидимая — штопает подкладку. Как в нуль–пространстве протыкают путь (Сквозь лацкан — до подкладки) звездолеты, Так нужно шилом вовремя проткнуть Пиджак для бляхи, явствующей, кто ты». Цистерну надобно ума, Дабы постичь цитаты эти: «Познай, где свет, — поймешь, где тьма», «Прохавал жизнь — просек бессмертье». Одну под вечер бытия Ученый выдал (Шэкон?.. Бартли?); Другую, скажем прямо, — я! И совершил открытье вряд ли. Ведь нечто новое ища, Ты не отыщешь даже мизер. Давно все есть: роддом, праща, Виноват Гдемокрит, Фрезерфорд ли виновен В том, что мир состоит Из мельчайших хреновин? Я загнусь, как любой… Но ведь может случиться: Прах развеянный мой Соберут по крупице. Опосля монтажа Встану — ярый, как водка. Где ж возьмется душа? В каждом атоме. Вот как. Я тебя люблю Пять, наверно, лет. Будешь ты в раю. Я, наверно, нет. Пью и предаю. В ад мне взят билет! Будешь ты в раю Вспоминай. Привет.

Киев, 1990, 1997

КТО ТАМ?

ПЕРВАЯ ЧАСТЬ

1

В периоды смутных времен, когда «ни мира, ни войны», когда все цивилизованные Братья–по–Разуму сидят в глухой обороне, оградившись колючими демаркационными линиями; когда кажется, что сама Вселенная не знает, что делать — сжиматься или расширяться; когда в такой взрывоопасной международной обстановке тащишь на буксире тяжелую баржу, по завязку загруженную мешками с картошкой и армейской тушенкой, — гляди в оба! В такие мирные времена можно запросто подвергнуться слепому артналету, залететь в минные поля или, того хуже, напороться на голодную засаду только что вышедших из колыбели варваров–оборваров, которые где ни попадя ставят силовые капканы, нападают на воинские склады и мародерствуют в окраинных галактиках, — одинокая баржа с тушенкой для них лакомая добыча.