Хорошая девочка

Резник Юлия

– Эм… Здрасте.

Выпрямляюсь так резко, что голова кружится.

– Дава? Привет.

– Привет, – выступает вперед Сергей, протягивая сыну руку. Тот пожимает ее в ответ, не сводя с нас слегка настороженного взгляда.

– Что я пропустил?

– Ты о чем, милый?

– Вчера ведь как оно было?

– Как?

– Вот именно. А теперь что?

– Что?

– Вот и я про это.

– Погодите, пожалуйста. Я не успеваю. Это что-то на иврите? – усмехается Бекетов. – Можно для несведущих перевести, а то как-то нехорошо

получается. Все равно, что на ухо шепотом.

Покусав щеку, с нервной улыбочкой замечаю:

– Дава интересуется, как так вышло, что вчера мы были готовы убить друг друга, а сегодня вон как мило общаемся.

– Тю! Так ведь мы еще вчера со всем разобрались, правда, милая?

Бекетов обнимает меня за талию и целует в висок. Лицо Давида удивленно вытягивается. Я спешу пояснить:

– Это он не всерьез. Я просто решила проучить твою бабулю, а Сергей мне помогает.

– Понятней не стало, – заявляет Дава, – но ты девочка взрослая, думаю, знаешь, что делаешь.

– Мне нравится этот парень, – оскаливается Бекетов. Я закатываю глаза. У меня та еще семейка. Я вполне осознаю, что со стороны мы можем кому-нибудь показаться полными неадекватами, а Сергей, вон, ничего. Отлично держится.

– При учете, что вы метите на место моего бати, это не может не радовать.

Я вскидываюсь.

– А, так ты все-таки прочитал эти бредни?

– Почему сразу бредни? – возражает Бекетов.

– Ты знаешь! – возмущенно топаю я, а потом объясняю для Давы: – Все сообщения о нашей помолвке с Сергеем – туфта. Но они играют нам на руку, пока мы с твоей бабулей в контрах.

– Кто бы мог подумать, что ты умеешь использовать такие грязные приемы, мама, – лыбится Давид.

– Жизнь чему хочешь научит, – бурчу я. – Главное – не вздумай брать с меня пример.

– Ну, это уж от меня не зависит. И вообще. Я за тебя очень переживаю.

– Переживай за что-нибудь другое. Например, за свой маникюр.

– А я просил тебя – запиши меня. Ты записала?

– На когда? У тебя то школа, то тренировки.

– То у тебя свидания.

– А что, ты против?

– Да нет, конечно.

– Вот! Чудо, а не ребенок, – как будто делал это тысячи раз, встревает в наш разговор Бекетов. – Так что ты скажешь по поводу сегодняшнего вечера?

– Соглашайся, мам. Хоть раз в жизни замужем побывать надо.

– А что, ты еще не была?

– Не, я – бастард, как Джон Сноу.

– Дава! Не называй себя так, я ведь сто раз просила!

– Ты что-то имеешь против законного брака? – ничуть не смущается Бекетов.

– Да, имею. А тебя бы сильно вдохновил поход в ЗАГС, который располагался между кладбищем и кожвендиспансером?

Дава с Сергеем переглядываются и начинают ржать. Ну, как тут не присоединиться?

– А на самом деле тебе ведь мать жить не давала? – серьёзнеет Бекетов вдруг.

– Как сказать? Вообще мне на нее грех жаловаться…

Морщусь. Дава под шумок скрывается за дверью.

Он парень у меня не по годам тактичный.

– Но так просто она тебя не отдаст?

– Не тебе по этому поводу волноваться. У нас же все не всерьез?

– Кто сказал?

– Мы оба это понимаем.

– Говори за себя, женщина. У меня на этот счет совершенно другие мысли.

– Мысли у него… – фыркаю, сморщив нос.

– Да. Представь себе. Я тоже человек разумный. Хотя и понимаю, почему у тебя сложилось другое впечатление. Готов его развеять.

Слабо улыбаюсь, потому как стоит признать – теперь это совершенно не требуется. Я и так поняла, что очень заблуждалась на счет Сергея. Отношения нам не светят по совершенно другой причине. Я видела, какой образ жизни Бекетов вел до нашей встречи. Такая, как я, совершенно в него не вписывается. Да, сейчас, возможно, у него появился какой-то азарт, но… Он скоро пройдет. А значит, что? Значит, надо брать от жизни максимум, пока он рядом.

– Ну что ты расселся? Пойдем. Ты, кажется, звал меня на свидание.

ГЛАВА 9

ГЛАВА 9

Ловлю себя на том, что как дурак улыбаюсь. Какой же это неописуемый восторг – встретить то, что всю жизнь искал, так сказать, в полной комплектации. И плевать мне, сколько ей лет, и к каким она прибегала вмешательствам, чтобы выглядеть как женщина из моей мечты. Да, я всегда предпочитал баб помоложе, но это вообще ни о чем не говорит. Тем более о кризисе среднего возраста. Вот тут моя умница ошиблась. Кризис среднего возраста – это в принципе довольно устаревшее понятие. И срок его наступления с тех пор весьма существенно сдвинулся. Тридцать пять для мужчины сейчас и тридцать пять – сто и даже пятьдесят лет назад – совсем не одно и то же. Я не парюсь. Конечно, нет…

А кризис у меня был, да. Когда я завязал со спортом.

– Никогда не бывала здесь, – бормочет Сара, оглядываясь по сторонам. – Это твой любимый ресторан?

– Нет. Я тоже здесь никогда не был.

– Почему же ты привез меня сюда?

– Потому что это – ресторан при отеле, – с намеком веду бровью. Сара поднимает на меня озадаченный взгляд. В смысле? Разве не этого ты хотела? Камон. Только не говори, что я тебя неправильно понял. – Не хочешь есть? Мы можем сразу подняться. Или заказать еду в номер.

– Нет. Давай уж в ресторан…

Столик нам достается отличный. У окна с панорамным видом на город. Из номера, кстати, открывается примерно такой же. Только ракурс чуть смещен вправо. Думаю, ей понравится. Выжидающе гляжу на Сару. А посмотреть там есть на что. Она и так очень, очень красивая, а с макияжем, который подчеркивает все достоинства – вообще глаз не отвести. Правда, будь моя воля, я бы предпочел, чтобы она накрасила губы красным. Фантазия о ее помаде на моем члене обваривает кипятком.