Хроники продвинутого геймера
Шрифт:
«Да ладно?! – а я-то думал, что живу с «серой мышкой», у которой даже своего
мнения нет. Память услужливо выдала слайд-шоу из редких семейных скандалов, я
внутренне передернулся… Но вслух решил эту фразу не говорить, дабы не нагнетать
и усугублять, что грозило порчей кухонного инвентаря о мою черепную коробку.
«До выхода в пустыню Великого Скитальца, до пятидесятого уровня, даймири – как
мальчик, хм, вернее - девочка для битья. Даже прокачивая две
то, любой десятиуровневый персонаж умудрится тебе навалять. Но… Как только
выходишь в пустыню Великого Скитальца, помнишь, возле Саможеро, ворота,
появляется старикашка Фосто. Представляется одним из старейших даймири Арфении.
Предлагает квест. Из всех персонажей, качающих даймири, этот квест смогли пройти
только трое. Я, парень из Германии и девушка из Улан-Удэ. И тяжесть прохождения
там далеко не в том, чтобы отгадывать паззлы, валить скелеты толпами и монстров
– пачками, а во времени, чувстве такта, логичсекому мышлению и умению
управляться с горячими клавишами. На квест этот реальных двенадцать часов
потратила. Зато-о-о-о… Старикашка, хоть и мерзкий тип, всё в декольте
подглядывал, да ущипнуть норовил, но после выполнения квеста одарил по-царски.
Опыта выдал на десять уровней, расщедрился на дполнительную ветку умения
«Инфернальное создание», да золота отвалил. Причем – очень даже прилично. И в
конце выдал загадочную фразу: «И вот родился новый. И Фосто уж не будет нужен. И
тролли гор возжаждут крови. И будет битва. В час Чжоу, нагими при Луне».
«А почему я прокачана до сто десятого? Так милый мой. У меня времени свободного,
как у дурачка – фантиков. Ты же сам запретил мне выходить мне на работу. Шопинг
– достал, и так шмоток полный дом, в бутиках пялингом занимаюсь, в хорошем
смысле этого слова – хожу, да пялюсь на платьица, колготки и лифчико-трусики,
подружки – у них только шопинг на уме, работа по дому – от силы два часа
занимает. Телевизор надоел, сканворды – мне еще далеко до пенсии. Вот и осталось
только в «Хроники Арфении» поиграть. Да, а вот самое интересное…»
На этих словах мой разум возмущенный дал сбой, пустил струйку перегретого пара,
тихонько ойкнул и отключился. Приговаривая: «Завтра все расскажешь», подхватил
супругу на руки и убыл в сторону спальни. Мстить.
14 ноября
Мда. Угу. Чьорт побьери. Ага. Хм. И еще раз хм. Вот это радости-то подвалило. Да
это вообще ни в какие рамки не лезет. И вообще, супруга моя, навеки любимая,
чтоб ей трижды и плашмя, самым нахальным, хамским и гнусным способом показала,
кто в доме хозяин.
Сижу я значит в офисе, делаю умное лицо, пялюсь в компьютер, где в
суматошно-упорядоченном порядке выстроились цифры и мысли вьются где-то далеко в
стороне от консалтингов, стэйтингов, аннуитетов и прочих
труднопроизносимо-идиотских финансовых слов.
Нет, так не пойдет. Надо показать, что я не мальчик и что вам здесь не тут,
надо…
Так. Надо. Надо-надо-надо. Первое: заблокировать её аккаунт, второе: сломать
супругин ноутбук, третье… На ум пока ничего не приходило, но в мыслях рисовалось
страшное – вот я, как демон мщения, в дыму и пламени врываюсь в квартиру и
учиняю беспредел. Буду куражится до тех пор, пока супруга не приползет на
коленях и не скажет…
Тут, в лучших традициях мультиков Уолта Диснея, из-за уха выполз гнусненький
чертенок в синих тапках и, чмокнув губами, продекламировал: «…и не скажет: А ну,
придурок, вылазь из под кровати». Расхохотался, сверкнул голой хвостатой попкой
и свалил в глубины сознания.
Стой. Стоп. Хватит. Куда меня несет? Играет? Ну и пусть играет!!! Будет такой
семейный тандем игроков. Я, в качестве лучника Гавроша; мой шеф, воин-танк
Могучий Джон, да супруга моя, уничтожитель-даймири Эриния… Эх, как можно
развернутся-то!
Ну, насчет Женьки-Могучего Джона, это пока что мои домыслы, явление сугубо
субъективное, но кто знает… Покоя не давала Женькина фраза про диплом. Не может
же председатель, член правления, президент и кто-то там еще огромнейшей
корпорации – и быть необразованщиной. Так что мысли, что Могучий Джон, он же
Женька, он же мой шеф Евгений Владимирович пока пусть останутся только мыслями.
На девяносто девять процентов все-таки я уверен, но остается единственный,
мелкий, гнусно-подлый процент, что я все-таки не прав.
Очнулся от похлопывания по плечу. Рядом со мной, сверкая лысиной, глядя на меня
поверх очков в золотой оправе, стоял шеф-необразованщина, бездипломник, Евгений
Владимирович и задумчиво чесал подбородок: «Что, батенька, похмелье?»
«Какое похмелье?» – хлопая ресницами, промямлил я. «А, о! Значит, я был прав!
Все-таки – кокаин?» - с напускным, грозно-ироничным видом пророкотал шеф и,
отчетливо декламируя каждое слово, пригрозил: «Арбайтен, зольдатен, арбайтен!»,
ткнул пальчиком в монитор, - «Бабка, яйко, милка, курка – дафай, дафай! Бутишь
ситеть и не рапотать – бутиш уфолен бес сатиршания! Нахрен!». Развернулся, и, по