Иглы мглы

Широков Виктор Александрович

ОДА НА НАДЕЖДУ

Мне нравится погода без всяческих невзгод, такое время года, когда душа поет. Ликует неба просинь, бликует солнце в глаз… Малеевская осень сегодня началась. Деревья не понуро повдоль дорог стоят, и мощные фигуры писателей хранят. От дождика и града, и всяческих невзгод. Ведь высшая награда, когда душа поет. Когда такое время, когда такая явь. Ты только ногу в стремя попробуй не поставь. Страна, как конь, несется на западный манер и сесть на иноходца сейчас дурной пример. Ликуйте, инвалиды! Ликуйте, дураки! Стремиться в индивиды сегодня не с руки. Аж в воздухе витает особенный миазм, который вызывает наш кап. энтузиазм. Хотели перемены, шептали как пароль, так жмите в бизнесмены, скорей входите в роль! Друг другу продавайте потертые штаны, ведь вы при этом, знайте, надежда всей страны. А что при этом самом одни штаны на всех — молчать… Не имут сраму взалкавшие успех. А что при этом самом все больше алкашей — молчать… Не имут сраму наследники вождей. И все-таки

погода сегодня хороша, и радостно природе ответствует душа. И все-таки надеясь на счастия залог, я этою идеей закончу монолог.1 августа

ОДА НА СОСЕДСТВО

Мои соседи — простые люди.Они — не писатели, а читатели.Они любовные романы любят,а стихи посылают к чертовой матери.Они не верят пестрым газетами очень редко — новым вождям.Им бы теплые ватерклозетыи хороший зонтик к осенним дождям.Мои соседи получают зарплату,кстати, очень маленькую, если назвать.Их мучения Понтию Пилатуи не снились, когда приходится покупать.Когда приходится заходить в магазины,на базар или вдруг толкнуться в ларьки,оказывается: деньги не из резины,и огорчения бывают горьки.Мои соседи — не самоубийцы,они успокаивают сами себяи снова, Боже, такие тупицы,тупо кино по TV следят.И никто им никогда не поможет,только проповедник помашет рукой…Года за годами — одно и то же.Я восхищен ими. Я и сам такой.1 августа

* * *

Летит со всех московских колоколеннеугомонный звон на сто колен:рожденный пленным выбирать не волен,рожденный вольным не приемлет плен.4 августа

ДАТЫ

В 15 лет — восторг, с самим собою торг, мечта: скорее стать нобелиатом; вот только — по стихам иль все же — по трудам, в которых расщеплен весь мир, как атом? А в 22 уже женат, хотя в душе по-прежнему свободен, как стихия. И в 27 избит не той судьбой, а быт, какой еще бывает быт в России… А в 30 — суета, компания не та и в голове лишь книги или бабы. Дожить до 40, надеясь, что строка останется в истории хотя бы. И снова в 50 одни долги висят, как впившиеся намертво пиявки. Быть может, в 60 издаст Гослитиздат твои двадцатилетние заявки. И если повезет, то в 70 народ тебя на четверть, может быть, узнает. А в 80 — мрак и снова всех собак повесит на тебя печать родная. И гробовой плитой предстанет шрифт литой, и позабудут разом псевдонимы. Весь твой восторг, наив, даст Бог, сдадут в архив и аспирантки будут бегать мимо. Столетний юбилей вдруг званья "соловей поэзии российской" удостоит и лет через 500 случайно идиот тебя прочтет и матерком покроет. А ты не повернешь, не опровергнешь ложь, хоть истина тебе необходима… Так вот она, судьба, поэзии раба и рифм неповторимых господина. Зачем же вновь и вновь взрывается любовь к созвучиям и мучатся подростки, и снова лавр цветет, и новый идиот блаженно рвет его на перекрестке?5 августа

* * *

Одна любовь из чувств священнак Отчизне, главной из свобод.Как капля в море опущенна,я растворен в тебе, народ.Малеевка, 5 августа

КТО ВИНОВАТ

Век близится к закату.Чудовищный закат.Кто в этом виноваты?Никто не виноват.Тесно пальто на вате.Рукав коротковат.Портные виноваты?Никто не виноват.Палач хрипит в кровати.Для дела староват.Что, жертвы виноваты?Никто не виноват.Россия, моя мати,спаситель твой распят.Евреи виноваты?Никто не виноват.Лишь я с лицом помятым,с зарубками расплат,почти не виноватый,всех больше виноват.23 августа

РУИНЫ

Мы красотой хранимы. Спасет нас красота. Воздушные руины, вы — райские врата. Влекомые надеждой, пусть и в конце пути, эстеты и невежды хотят сюда войти. А если небо плачет, просвета в тучах нет, то это все же значит, что где-то спрятан свет. Он темноту раздвинет, отринет кипень вод, и радуга обнимет собою небосвод. Ведь каждая опора воздушного моста есть продолженье спора: нужна ли красота? Лишь благодать Господня и вечности игра — опора для Сегодня меж Завтра и Вчера. Воздушные руины, вы — райские врата. Мы красотой хранимы, спасет нас красота.23 августа

РАНДЕВУ

Вести с West'a. На West'e — весталки. Даже благовест: Благо-West?.. Почему-то мне все-таки жалко отваливших на Запад невест. Почему-то желаю им счастья. Даже если подует норд-ост. Слишком часто, да-да, слишком часто выбивали нас в полный рост. Гунны. Шведы. Татаро-монголы. Немцы-рыцари. Вся пся-крев. Мы спрягали родные глаголы, чтоб потом победить королев. И когда мне твердят, вестимо, мол, инвесторы сделают best, то, поверьте, невыносимо нам от бестий жаждать торжеств. Есть известнейший жест, между прочим, и в известном смысле мужской, всем, до сласти чужой охочим, обещая конец лихой. Завсегда в годину лихую, напрягаясь из всех своих сил, наш народ доверял, рискуя, лишь себе и льгот не просил. Ни гум. помощи. Ни подачки. Ни валюты какой взаймы. И князья не строили дачки и водярой не мыли умы. Ох, и смутное нынче время! Самозванцы в большой чести. Где ты, Муромец?! Ногу — в стремя. И — страну начинай мести. Не из мести. И тоже не спьяну. Поработай, усы закусив. Чтоб потом молодым боянам славу петь тебе на Руси. Чтоб прошло сказанье-известье всю родную страну насквозь. Ну, а гостя и с Ost'a, и с West'a примем ласково, как повелось. Подадим ему меда-пива жбан серебряный, ендову… И на этом весьма красиво кончим славное рандеву.13 сентября

* * *

Вновь осень на зиму меняя,засыпав листьями овраг,погода ясная, сухаянам обещает много благ.Багрянец ныне явлен всюду,как зноя летнего венец,чтоб в чувства не вносить остуду,чтоб не утишить жар сердец.И как последняя новинка,как супер-шлягер чумовой,поет гусиная волынканад облысевшей головой.23 октября, Пермь

* * *

Среди такого снега я много лет не жил: он ливнем падал с неба, шептал и ворожил. Среди его кудели как в детстве я пропал. Дыханием метели он душу обжигал. Неспешная починка латала механизм, и каждая снежинка крепила организм. Здесь рифмовался с веком изгиб моей судьбы, здесь снежным человеком воистину я был. И звон колес трамвайных летел как стук телег, и был необычайно прекрасен пермский снег.3 — 5 декабря

1996

* * *

Летит история тараном, жжет в мироздании дыра, пока замученный тираном тирану же кричит "Ура!" Пока досужие зеваки пьют виселичный аромат, солдаты спят на бивуаке под пенье пушечных цикад. Герои гибнут не в кровати, их не пугает груз оков, но прав, наверно, обыватель, не вдумываясь в смысл веков. Он ближе к сумрачной природе, пусть только продолжает род. Простите, в некотором роде он именно и есть народ. Неважно, поздно или рано властителя настигнет суд: эффектный памятник тирана рабы вчерашние снесут. Но как же давят неба своды и смысл истории таков, что вместо призрачной свободы рабам милее груз оков. Жизнь требует козырной масти, не залечив вчерашних ран, герой, дорвавшийся до власти, сам будет истинный тиран.

ПОСЛЕДНИЙ ОСТРОВ

Памяти Иосифа Бродского

Мне говорят: все в мире — только тлен.Не поминайте имя Бога всуе.Митрополит и метрополитенне совпадают, купно существуя.Земля не избегает неба линз.Поэт свершает слова именины.Пусть муэдзин отвергнет дзен-буддизм,раввин — дитя обиженной равнины.Играючи сквозь нас летят лучи,плетут свою тугую паутину,и музыка поэзии звучитв час погребальный, в тяжкую годину.Основы твердой ищет хищный взгляд.В печь Пенелопа выбросит полено.Космополит сменил комсомолят,но только лишь до следующей смены.В час этот сердце рвется пополам,созвучия равняются по росту,и пилигрим, не сняв кардиограмм,искать уходит свой последний остров.2 февраля