Иглы мглы

Широков Виктор Александрович

Не смешную погремушкуи не перстень на рукеподарю тебе игрушкупод названьем бильбоке.Красный шарик на бечевке.Знай подбрасывай — лови.Нужно капельку сноровкии немножечко любви.Что слова? Резону мало.Не прикажешь и в стихах,чтобы чаще вспоминаланаши встречи впопыхах.Может, слишком я доверчив,но мне кажется порой:ты моим играешь сердцем,тоже тешишься игрой.9.08.

СОН ВО СНЕ

Ночная тишина глуха, как вата.Лишь изредка ее перерезаетдалекий свист больших электровозов,ножом консервным вспарывая сон.Я в комнате один. В привычном креслеустало разместилось тело. Сноваумчались мысли в дальние пределы,где можно пробежаться босиком.За окнами накрапывает тихоосенний дождик. Ветер рукоплещетвовсю шальными ветками деревьев,роняя побуревшую листву.А в памяти моей не меркнет солнце,лежит спокойно гладь

пруда Святого,где лилия белеет невесомо.Я к ней спешу подплыть, слегка коснуться,чтоб осознать, что все это не сон.Веселый воздух резво и покатоскользит по свежевымытым плечам.Свет солнечный струится, как из лейки.Двоится зренье, и тебя я вижувсю в ореоле радуги цветной.Ты проплываешь, юная русалка.Струится водопад волос неслышно.Слова твои крадет гуляка-ветер,и только эхо вторит, искажаясиюминутный смысл всевечных фраз.Давно пора мне в комнату вернуться,отставить кресло в сторону и тут жетебе по телефону позвонить.Но сон во сне, как неотвязный призрак,как мириады разноцветных радуг,слепит и снова смешивает зренье.Я пробужденья жду. Далекий свистночных электровозов убеждает,что не остановима жизнь, что нужноинерцию движенья сохранять.А, может, память этому порука,и сон не просто отдых, дань покою,а тот же бег в немой стране мечты?11.10.

* * *

Люблю восточного базаранеунывающий азарт.Еще судьба не досказала,не разложила мятых карт.И вот торговец сладкогласныйтасует цены и слова.А солнце не жалеет красок,и медом пахнет пахлава.Мир рынка всюду одинаков,но здесь вольготно и светло.И я, как записной гуляка,ловлю последнее тепло.4.11. Фрунзе

* * *

Слова твои, не ахай и не охай,найдут признанье позже, может быть,как свет звезды, немыслимо далекой,что продолжает, и сгорев, светить.Но что мне отсвет отгоревшей жизни,что ореол священного огня,раз нет меня? Нет нужды в пышной тризне,раз выбрал ночь и не увижу дня.29.11.1985

ЗОЛА

Чего мне ждать? На что надеяться?На то, что все-таки поймути перепеленают сердце,и выбросят обиды жгут.Все время — деньги, деньги, деньги!а я, как нищий на углу,устал молиться и тетенькать,и дуть на чувств своих золу.Из пепла не возникнет пламя,из безысходности — любовь,и только память, только памятьеще мою согреет кровь.Когда чредой пройдут виденья,я оценю ли грез размах?Души не меряны владенья,и я здесь подлинный монарх.Хочу — люблю, хочу — караю,и в сновиденческом огнене к раю, к дедовскому краюхотелось быть поближе мне.Чтобы из мглы вечерней свитаи предзакатного огня,всех этих грешных духов свитане ополчилась на меня.О, да не буду близким в тягость!Уйду, пока не надоел,навеки в край, где плещет радостьза установленный предел.На то нам и дается слово,чтоб светом выхватить из мглыдве-три щербатинки былогои — не разворошить золы.31.08.

КОРАЛЛ

Ты прав, знаток любви, Стендаль,кристаллизируется чувство,и обретает сердце даль,в которой без любимой пусто.Течет по жилам чудный токискрящихся переживаний.Благоуханна, как цветок,любовь, а ты — всего желанней.О, только б находиться близ,навек не прерывать мгновений;любая прихоть, твой капризи полноправны, и священны.Омытый зрением двойным,мир предстает в красе нетленной.О, только б с ней, о, только б с нимнавек не прерывать мгновений.И как бы рок ни покарал,одно спасенье — сердцу вверься,любовь — особенный коралл,растущий по законам сердца.30.09.

* * *

Дочери — 15 лет.Джинсы. Модная прическа.А в глазах — тревожный свет,характерный для подростка.Сотни, тысячи проблемсложностью своей пугают.Что там Брэдбери и Лем,здесь фантастика другая.Поражаюсь каждый разнеприступности задачи.Опыт взрослых — не указ.Да и как еще иначе.Открывает новый мирдочь моя, кончая школу.Не разученный клавир,а — дорогу в звездном поле.Дочери — 15 лет.Не споткнется ли дорогой?Утром я смотрю ей вследс очень родственной тревогой.30.09.

* * *

Ты помнишь: вечер, мой мундири шум вокзала?"Любовь изнашивается до дыр",ты мне сказала.Любовь изнашивается, как ткань.Рано иль поздно.Не плачь, не плачь. Ах, перестань!Взгляни на звезды.Что в бесконечной глубинегорят беспечно.В том очистительном огнепребудем вечно.4.10.

ДОРОГА В ГОРОДНЮ

Мы утром вышли в ранний путь…Дорогою окольнойвнушал я дочке, что взглянутьпора на колокольню;что церковь красит Городнюс пятнадцатого века;что стыдно спать пять раз на дню,когда ты не калека.Не соглашалась ни за чтоидти в селенье дочка,дубленка будто решетоне держит ветерочка.Ее пугал не холод зим,когтящий лютым зверем,а то, что в книжный магазиня заглянуть намерен.Она читала мне мораль,мол, сед, а все туда же:полночи белый лист марали стал чернее сажи.Потом готов сидеть полднянад старой книжкой Блока,а ей — ни слова, хоть родня,ей очень одиноко.Была турбаза в декабрезабита стариками,одни деревья в серебредевчонок завлекали.Хотя б подружку в свой заезд,Аленку иль Сюзанну,то был бы общий интересвзамен сплошных терзаний.Что мне ответить? Чем мне крытьподобные запросы?Не пара рук, тут пара б крылмогла обезголосеть.Из-под сапог летела пыль.Был уголь здешней метой…Я по дороге ей купилпирожное, конфеты…Была дорога далека.К тому ж с шоссе ни шагу.Сейчас легко с черновикана белую бумагуперенести путь с грузом путпод леденящим ветром,когда машины рядом рвуттугие километры.О, как же ныла и кляламою страстишку дочка!А я молил: вот до угла,потом до бугорочкадойди… И встанет Городнявеселыми домами,и оба-двое мы, родня,пройдем меж их рядами.Так и случилось… Важен пылне только для таланта,но — цель достичь. И я купилсловарик музыканта.Потом, куда душа звала,давным-давно не в ссоре,прошли мы к церкви, что была,конечно, на запоре.Сверкали златом купола,и небо было чищенад скромной тропкой, что велана местное кладбище.Там бомж и протоиерей,крестьяне и солдатылежали рядом; их теснейобъединяли даты.Они одни видали сны,в верховье Волги жили…Мы тоже веточку соснына холмик положили.За описанье не берусьобратного маршрута;но приоткрылась дочке Русьхотя бы на минуту.Я думаю, что понялаона (я, впрочем, тоже):дорога — к Родине вела,пугая бездорожьем.И надо не бояться зим,идти с открытым сердцем,найдется книжный магазин,где можно отогреться.Найдется красное крыльцо,где не важна монета;найдется красное словцоне только для привета.26.12.1986

ВДРУГОРЯДЬ

Л. Ю.

Славно все же бывает на светевспоминается то, что забыл…Я вдругорядь товарища встретил,словно в юность фрамугу открыл.Мы полвечера с ним говорилипро обиды давнишние, ночай не пили и кофе не пили,и не пили сухое вино.Черт ли выкинул это коленцеили ангел убавил вину…Показал он мне сына-младенца,поглядел я на третью жену.Чуть заметил, не трогая, книги;и растрогали нас не стихи,а какие-то давние мигии нелепые наши грехи.Я бубнил про наветы и сплетни,он талдычил, что надо худеть,чтобы новое тысячелетьебез одышки легко одолеть.Мне за сорок, ему скоро сорок,а мы, вроде болтливых сорок,о приятелях давних и спорахраскричались, забывши про срок.Между тем кукарекнула полночь,мне пришлось собираться домой;друг и тут деликатную помощьоказал, проводив по прямой.Лишь в автобусном коробе гулкомпонял я, что который уж годя петлял по глухим закоулкам,избегая веселый народ.Я лелеял нелепую хмурость,ею близких своих изводил,потому что боялся за юность,знать — ушла, а вернуть нету сил.Что же, есть хоть осьмушка столетья,чтобы встретить достойно конецвека, чтоб наши взрослые детис уваженьем сказали: "Отец".Впрочем, это не главное, есливоплощаются в слово мечты,остаются пропетые песнии пройденные вместе мосты.Пусть прокатится гулко столетье,словно обруч, гремя о настил…Я вдругорядь товарища встретил,но о главном еще не спросил.11.05.

ДИАЛОГ

Говорила о новой работе,как сменить сапоги и пальто,а мне слышалось: "Кто ты мне? Кто ты?Неужели друг другу никто?"Был пейзаж за окном безотраден.Моросил затянувшийся дождь.От незримых царапин и ссадинсердце слабое кинуло в дрожь.Но выгравшись в сюжет диалога,я острил, что зима не страшна,что не вижу достойней предлога,чем укрытые снегом дома.Ледяная колючая сказканам милей, чем осенняя пыль.Даже ветра случайная ласкаподымает алмазную пыль.Если только не думать при этомо квартплате, еде и тепле;если жить, словно малые дети,на бездумно-волшебной земле.Но прорех еще жизненных много,и заботами полнится дом,и врывается в ткань диалоганескончаемый дождь за окном.19.10.

* * *

Ты, помнится, меня спросило жизни, явно, между прочим.Своим распределеньем силты был, конечно, озабочен.Ты продолжал свой марафон.Бежал. Подпрыгивал, как мячик.Что я? Всего лишь общий фон.Обыкновенный неудачник.А как живу? Да все пишу.То громче кажется, то тише.Спрессовываю жизнь своюв упругие четверостишья.24.12.1987

* * *