Иглы мглы

Широков Виктор Александрович

* * *

Все темнее и злее осенние ночи.Полногрудо луны забытье.В темноте среди тысяч людских одиночествнезаметней мое.Солнце пепел оставит от долгих пророчеств.Радость утро прольет.На свету среди тысяч людских одиночествнеприглядней мое.6.09.

БЕЛАЯ НИТЬ

Вновь теснимый желанием странствий,я воочью увидел Восток,где над жгучим от соли пространствомв небе плавится солнца цветок.Поначалу влекли саксаулы,синью звонкой томил горизонти казалось — навеки уснулиэти степи, как перед грозой.Надвигалась жара, и сушилодаже губы от зноя порой,но трава эту землю прошила,словно небо сшивала с землей.И хлопчатника первые всходыдали новому чувству толчок,и ростком шелестнул через годыповернувшийся к свету Восток.Я увидел: прошли меж рядамихлопкоробы — собрать урожай,чтобы белыми чудо-горамивыше

к солнцу подвинулся край.Словно русские скирды вставали,в небо прямо взлетали стога…Этот хлопок белей не едва ли,чем зимой по России снега.И хоть было вначале неловкоот горячки нахлынувших слов,эти фартуки, полные хлопка,эти руки воспеть я готов.Мне казалось, что я понимаюперекличку людей и полей,знать, недаром сейчас вспоминаюэти взгляды старух и детей.Хлопок стал драгоценной поклажей,мне отныне его не забыть;вот и время нервущейся пряжейтянет памяти белую нить.И когда на глухом полустанкевдруг ударят с разлету снега,я навстречу пойду без ушанки,пусть скользит на морозе нога.Не почувствую холода дрожи,снова чувства настигнет обвал…Это — хлопок, скажу я, быть может,это хлопок — в России — нагнал…И колючие белые осы,остывая в моих волосах,это хлопок — шепнут мне без спроса,это хлопок, забудь о снегах…И тогда, подуставший от странствий,я опять унесусь на Восток,где над жгучим от солнца пространствомв небе плавится солнца цветок.27.09.

НЕПРЕРЫВНОСТЬ

Уходит жизнь. Обыденно. Нелепо.На перебранки. Ссоры. Пустячки.А ты хотя бы раз взглянул на небо,тряпицей чистой протерев очки?Взгляни на облака или на тучи,что придавили низкий горизонт;и, может, этот взгляд тебя научитв иных событьях находить резон.А, впрочем, речь совсем не о природепоступков наших, фокус ведь не в том,чтоб стать другим иль оказаться в моде,иль не прослыть беспечным болтуном.Как мне порой хотелось научитьсяоткрытости, беспечности в себе,чтоб быть во всем не просто очевидцем,передоверив отвечать судьбе.Как в книгах я искал не просто тайну,а корень тайны, некий интеграл;и вот сегодня увенчал случайнотрюизм, быть может, лаврами похвал.Ну, что ж, взгляну и я разок на небо,как смотрят на кривые зеркала,чтоб убедиться, до чего нелеповся жизнь моя бездумная прошла.Сниму очки и, близоруко щурясь,уставлюсь, размышляя, в пустоту;и в памяти всплывет сквозь хмурость юность,как будто в ливень — дерево в цвету.Пусть ветер рвал доверчивые ветви,пусть осыпалась розовая цветь,но этот образ мне верней ответит,зачем необходимо сердцу петь.Да, отцвело и накренилось древо;да, и плодов покамест не видать,но эти ветви обнимали небо,хоть не могли о встрече рассказать.И пусть уходит жизнь… Во все лопаткипускай бежит, на части не деля,на верх и низ, делитель и остатки,как неразрывны небо и земля.21.10.1983

РОЗЫ

Один сквозь сад иду в тиши.Устали ноги.Как эти розы хорошии как убоги!Казалось бы — спеши, пиши.А что в итоге?Как эти розы хорошии как убоги!Необязательность душиТревожит многих.Как эти розы хорошии как убоги!Один всю жизнь копил гроши.Другой — дороги.Как эти розы хорошии как убоги!А все-таки живи, греши,Плати налоги…Как эти розы хорошии как убоги!7.06.

НАДЕЖДА

Я понял цену дружбе и любви:тогда хорош, когда дела в порядке;и никого на помощь не зови,когда лежишь, как в детстве, на лопатках.Я ошибался в жизни много раз,но все равно не накопился опыт;и как принять сиротство напоказ,коль сердце в ребра кулаком колотит.И я пытался быть таким, как все;шуршать, как мышь, своим кусочком сала…Но как бы жизнь на дыбном колесеменя ни распинала, ни ломала,я говорю заветные слова,я в полный рост иду, подняв забрало,на проходимцев, ибо тем правасвятая тень, что только жизни — мало.И надо не сдаваться, и суметь,отстаивая в драках идеалы,все тем же чистым пламенем гореть,а не тянуть надежней одеяло.Мне — 38, возраст не такой,чтоб упиваться ранней сединою.К чертям покой! Пусть будет под рукойродимое пространство ледяное.Я обречен сражаться до конца.Врагов моих пускай не убывает.И только свет любимого лицав моих метаньях силы добавляет.Я знаю: дом отцовский не сгорел,хотя и продан новым постояльцам;и мой удел, как дедовский надел,надежно подчинен упрямым пальцам.Я верю: материнская рукаопять, как в детстве, боль мою утешит;и каждая строка черновикакогда-то будет вещей, не поспешной.Тогда — вперед, разбрызгивая грязь,по сыроватым пажитям апрельским;туда, туда, где, ласково светясь,желтеет солнца шар над перелеском.Через косые резвые дождиветрам навстречу, радуясь и плача;и вглядываясь, что там впереди,надеяться азартно на удачу.19.04.

УГЛИЧ

Воспоминанья,

крытые соломой.Кто ухватился, тот себя не спас.И смотрит вновь с расчищенной иконынерукотворно-рукотворный Спас.Мы говорим о подлинном и мнимом.По Угличу проходим, все в снегу…Ах, что ты шепчешь, милая Марина?Я не Димитрий, но и я солгу.Ах, милая пленительная полька,как глаз твоих неистов малахит!Смежила веки (вековала сколько?А ретивое до сих пор болит…)Слежался снег. Скрипит под каблуками.По Угличу проходим, все в снегу.И колокольный звон плывет над нами,и наша дочь смеется на бегу.Но почему тревожно так и знобко?Что нам сулит в столице месяц март?.Заметена ночной метелью тропка.Поленница лежит колодой карт.Раскиданы колючие созвездья.Непредсказуем поздний гороскоп.И снег летит, такой же бесполезный,и наметает времени сугроб.8.03.1984

* * *

Людей природа, в сущности, одна:как ни ряди врожденные инстинкты,сквозь оболочку хорошо видназвериная повадка и косинка.Срывается муштрованная речь.Не справиться иному с хищным взглядом.И в лесть горчинкою вползает желчь,готова обернуться страшным ядом.Есть у меня знакомый толстячок.Сластена. Буквоед. Завзятый книжник.Как злобно он сжимает кулачок,когда с усмешкой говорит о ближних!Его уж точно медом не корми,дай посудачить о чужих ошибках;и влажных губ облизанный карминкровавит откровенная улыбка.Как точит зависть бедного порой,а я его подтравливаю тихо…Что ж, в Риме говорилось (Боже мой!):Homo sum — humani nihil…11.04.

ТРИ ЧАСА ОЖИДАНЬЯ

Три часа ожиданья — это много иль мало?Жизнь меня обнимала, ломала и мяла,жизнь меня волокла, как котенка, впереддень за днем и за годом мелькающий год.Я взрослел, понемногу в привычках менялся,обминался, а все же пока не ломался;я за жизнью волокся трусцой и шажкоми портфелем махал, словно мальчик флажком.Было много мечтаний и много надежд;я себе устанавливал новый рубеж,уставал, отставал, и винил, и винился,и порой сознавал, что вконец обленился.Жизнь прощала меня и, жалея, ласкала…Три часа ожиданья — это много иль мало?Электричка трясется на стыках, как бричка.В срок стремится успеть, долететь электричка.Через ливень, сквозь зелень и высверки дачмчится солнцу навстречу залогом удач.Я трясусь в такт ее нескончаемой тряске,я влеченью сейчас отдаюсь без опаски,я спешу на свиданье с надеждой своей;мой полет все быстрей, встречный ветер сильней;Заоконная зелень сочней, зеленее…Неужели я тоже сейчас молодею?Далеко позади шум и гомон вокзала.Три часа ожиданья — это много иль мало?Скорость въелась в меня, как дурная привычка.Вспыхнуть жарко стремится последняя спичка.Сигаретка бикфордно чадит-догорает.Расставаться со мною рассвет не желает.Набирает свою светоносную силу,чтоб взбодрить приуставших, болезных и сирых.Полустанки минуя, летим оперенно.Вон калека неспешно бредет по перрону.Он, наверно, забыл, как томиться и мчаться;повязали его добротой домочадцы;чувство скорости жизнь беспощадно украла.Три часа ожиданья — это много иль мало?Может, жизнь моя вся до сих пор — ожиданье,с каждой новой весной прежних чувств оживанье;ожиданье любви, ожиданье удачи;и я жить не могу, не умею иначе.Ветром новых поездок лицо ожигаю,ожидаю свершенья, опять ожидаю.Все мы, люди, комочки разбуженной плоти,в бесконечном полете, во вседневной заботе.Воплощая мечты, говоря торопливо,мы в любви объясняемся нетерпеливо.Почему ты в ответ до сих пор не сказала,три часа ожиданья — это много иль мало?30.06.

* * *

Люблю твое лицо мадонны:из-под слегка припухлых веквзор грациозно-полусонный,где вызов небу не померк.Улыбку (с ней и черт не сладит)и чуточку курносый нос,твои распущенные прядинаивно вьющихся волос.Простосердечную небрежность,недооформленную стать;и нежность, нежность, нежность,которую не передать.Да что там нос, глаза и пряди,весь водопад твоих волос,когда б сказал, что в быстром взглядепрочесть однажды довелось!31.06.

* * *

Я не хочу обманывать тебя,мучительно я к прошлому ревную;вновь ослеплен и днем бреду вслепую,сухую кровь рассудком торопя.К чему твердить про некий идеал,про то, что так хотелось к изголовьюсклоняться утром с чистою любовью,которую всю жизнь свою искал.Я знаю, время успокоит кровьи вместо небывалого блаженстваоставит только жажду совершенства,которой и является любовь.Я не молю еще побыть со мной,но знаешь, как, расправив с хрустом крыльяневидимым сознанию усильем,вдруг тянется одна душа к другой!31.06.

ОБМОЛВКА

Проясняет истину вразоговорка или обновка…Вновь размолвка промежду нас.Неужели она надолго?Без тебя жизнь моя — дрянцо.Стоит ли говорить подробно.Пред глазами — твое лицо.Каждый взгляд, как удар под ребра.Чудо-родинка на губе.От обиды едва не плачу.Что я значу в твоей судьбе,если все-таки что-то значу?21.09.

БИЛЬБОКЕ