Инициация
Шрифт:
Молча смотрю на него и парень приближается почти вплотную. Протирает об штанину правую руку. Протягивает её мне.
— Вэнр. Хотя все зовут меня маэстро. Буду рад помочь всем, что в моих силах.
Момент смотрю на него. Убрав пальцы правой руки от револьвера, жму протянутую ладонь.
— Кир. Новоиспечённый Странник, — вспомнив про сокращение имени деда до Конста, решаю поступить так же. В конце концов, как-то представляться мне всё равно нужно, а Кир хотя бы звучит знакомо.
Спасённый парень разжимает
— Ты в Ардоне впервые, получается?
Есть соблазн сказать, что уже тут бывал. Но я только что прямо указал на свой недавний статус Странника. Плюс, если я предполагаю использовать его помощь, будет сложно объяснить незнание базовых вещей.
— Впервые, — киваю я. — И мне пригодилась бы чья-то помощь.
Тот довольно усмехается, выпячивая грудь.
Хотите в городе всё знать
Чтоб понимать, где путь держать?
Маэстро вам готов помочь,
И путь найти чрез злую ночь.
Кашлянув, сдерживаю усмешку. Впрочем, парень успешно делает вид, что не замечает моей реакции.
— Какие планы? Куда пойдём в первую очередь? — сейчас у него такой вид, как будто он только что ухватил судьбу одной рукой за грудь, а второй мнёт её задницу.
— Туда, где можно спокойно поговорить, — быстро нахожу я подходящий вариант и тот кивает, через секунду разворачиваясь в сторону.
Огибаем дом, и снова возвращаемся к дороге, продолжая путь по усыпанному трещинами покрытию. Первую минуту поэт молча идёт рядом, поглядывая по сторонам и что-то бурча себе под нос. В конце концов не выдерживает.
— Ты бы видел жену этого Хэса. Как есть, страшина, сожри Пёс её жирную задницу. Напоила меня и воспользовалась. А как вернулся муженёк, так давай причитать, мол я тут ни при чём, это всё он. Соблазнил, развратил и вообще считай заставил.
Возмущённо качает головой.
— Чтобы прославленный маэстро кого-то заставлял? Да женщины сами слетаются ко мне, как пчёлы на мёд!
Стоит признать, я ожидал услышать совсем другое. Например, вопрос о том, откуда я здесь такой, нарисовался?
— Ты можешь рассказать мне об Ардоне? — я предпринимаю попытку перевести разговор в более подходящее русло, а Вэнр небрежно взмахивает рукой.
— Да что тут рассказывать? Империя, как империя. Огромная, с хреновым управлением, коррупцией и социальным расслоением. Вот взять хотя бы Нэффор. Формально, у нас тут всё в порядке. Но что на деле? Коррупция, взятки, произвол. Басилевс далеко, а местные власти близко. Вот они и творят, что хотят. Хотя, басилевс и сам не сильно лучше, пожалуй.
Он не совсем меня понял. Но хорошо, что хотя бы ответил не стихами.
— Я имел в виду не твоё мнение по поводу ситуации в государстве. А общие сведения.
Тот бросает на меня удивлённый взгляд, но тут же раздражённо морщится.
— Точно! Ты же тут впервые, — на последнем слове опускает взгляд на шнур, который уходит к жетону, снова засунутому под рубаху.
Следующие десять метров парень проходит с выражением глубокой задумчивости на лице. Наконец продолжает.
— Ардон, это название нашего мира. Ничего особенного, на самом деле. Всего один континент, да три десятка крупных архипелагов. Когда-то здесь существовало немало государств. Мой дед… В общем, он помнил, каково это — жить при своём короле.
Скривившись, как от зубной боли, говорит дальше.
— Но в какой-то момент появилась империя Фаритов. Они захватывали одно государство за другим, пока не подмяли под себя половину континента. Остальные попытались объединиться, но Фариты переманили на свою сторону часть правителей. Пообещали им место у престола, если те сдадутся без боя. Ну и вот он итог, — поэт обводит рукой дома, мимо которых мы идём.
В городе грязи, разврата и крови,
Где процветают тьма и зло,
Где бедняки дарят гнев и терпят побои,
И давно извращено добро.
Где женщины забыли слово счастье,
А мужчинами утерян смысл,
Где каждого могут схватить за запястье,
И о нём навсегда сгинет мысль.
Одни тут бедствуют, а другие шикуют,
Разложив на столах чужих дочерей,
Но рано или поздно их месть возликует,
И кровь польётся изо всех щелей!
Не знаю, как насчёт соблазнения чужих жён, но привычка Вэнра постоянно декламировать сочинённые на ходу стихи, немного раздражает. Самую малость.
— Давай конкретнее. Как далеко мы от столицы? Как тут смотрят на Странников? Что нужно, чтобы устроиться?
Косится на меня с лёгким возмущением. Скорее всего недоволен тем, что никто не оценил его старания. Тем не менее принимается отвечать.
— До Басфы где-то триста лиг, если тебя интересует расстояние до столицы. Странников у нас, как и везде, уважают. Проблема только в том, что в нашем городе их давненько не бывало. Зато пустотные появляются всё чаще и что с ними делать, никто не знает.
На момент замолчав, задумчиво добавляет.
— Ну а устроиться… Деньги нужны. Так всегда и везде. Если есть деньги, Псиная морда печали не знает. А когда их нет, жизнь становится грустной, — с внезапной мрачностью подводит итог поэт.
Триста лиг? Много это или мало? Впрочем, пока в столицу я не собираюсь. Для начала здесь бы осмотреться и понять, как действовать дальше. Если хочу отыскать Нату или разузнать о прошлом деда, нужно освоиться и понимать, что ты делаешь, а не тыкаться, как слепой котёнок.