Интернет-издание авторов рунета "Портал" № 2
Шрифт:
Ты, лесной бухгалтер, не старайся,
Мне твои подсчёты ни к чему.
Не добрал ещё лимиты счастья,
А подсчёты сам я им веду.
Главное, чтоб быть с собой в ладу!
Но тревожит смутное желанье,
Мне чего-то всё недостаёт.
Не могу без этого мельканья
Лиц, знакомых вдоль и поперёк –
Суматошный, деловой народ.
Бордовые рейтузы
Парк
Цепочки скороходов – след за следом.
На беговых размашистый полёт.
Кто не ходил, тому восторг неведом.
Цепочка наша только из троих.
Храним состав и строй свой очень строго.
В него не допускаем мы чужих.
В цепочке я, она и друг наш Лёха.
Ведёт нас Лёха, мастерски руля.
Вторым звеном она в цепи кургузой.
А с тыла даму защищаю я,
Уткнувшись лбом в бордовые рейтузы.
И так проводим каждый выходной,
Себе и даме наточив «норвежки».
И снова мы привычной чередой
На лёд идём для скоростной пробежки.
Бежим, одним дыханием живём.
Коньки залогом прочного союза.
Но вскоре вдруг остались мы вдвоём.
Всему виной бордовые рейтузы.
Когда от ветра флагами шарфы
И лёд от нашей скорости крошился,
Мы с Лёшкой как-то перешли на Вы.
В цепочке я с рейтузами сроднился.
Наш круг друзей убавился на треть.
Хитро сыграв со мною в поддавки,
Она сплела мне матовую сеть.
И вот отбросил в ЗАГСе я коньки.
Свободу променял на узы.
И это всё они – бордовые рейтузы!
* * *
Лес в шашлычном аромате,
Плюс парфюм медовых трав.
Птички в певческом азарте.
Вокализ из трёх октав.
Каплет время посекундно,
Долбит вечности алтарь.
Только в будущее скудно
Светит времени фонарь.
Не помощницей кукушка –
Пара нот и те не впрок.
Для неё года – игрушка,
Легковерному – свой срок.
Лес окутан сизой дымкой,
От мангалов «русский» дух.
Лето свеженькой тропинкой
Начинает новый круг.
* * *
Не бывал на Тянь-Шане, в Тайшете,
Не бродил по таёжным углам.
Что судить обо мне как поэте,
Коль по шпалам не пройден мной БАМ?
Не смотрел в небеса сквозь решётку,
Не воспел Колыму, Магадан,
Не впитал ни чифирь и ни водку.
Нет, совсем не поэт, – графоман.
Не испробовал кайф суицида,
Не решал на прописку задач,
Не страдал от запоя и СПИДа.
Не поэт я, а просто рифмач.
Коль вещает стихом не оракул,
Не в пророчествах мысли полёт,
Если Ангел, читая, не плакал,
Не поэт сочинил, – стихоплёт.
Сыграл я блиц
Я в миттельшпиле побывал ферзём,
А в эндшпиле – непроходною пешкой.
Что было полыхающим костром,
Чадящей тлеет головешкой.
Жизнь так и шла слоёным пирогом:
То со щитом, размахивая саблей,
То на щите, израненный врагом,
Я наступал на те же грабли.
С рождения заложенный финал
Вдруг скорым матом явственно забрезжил.
Всевышнему, конечно, проиграл.
Сыграл я блиц, как будто бы и не жил.
Грехи аукнулись, как бумеранг.
К концу идёт на короля охота.
Диктует каждый шаг его цугцванг.
К тому ж в условиях цейтнота.
На чёрно-белой клетчатой доске
Вся партия представилась пробежкой.
Чадит костёр, и в пепельной тоске
Жизнь дотлевает головешкой.
Дороги нас выбирают
Асфальт, ты куда заведёшь меня ныне
Запутанной сетью решёток-дорог?
В духмяный зарыться мне хочется стог
И сеном дышать с чабрецом и полынью.
Дитя лабиринта асфальтовой ленты
И узник стеклянно-бетонных светлиц,
Храню аромат деревень и станиц
В подкорке, как прожитых жизней моменты.
Видения только что скошенной нивы,
Просёлок вдоль ёжика жёлтой стерни.
В небесной лазури с чужой стороны
Плывут облаков белоснежные гривы.
Бреду по просёлку, босыми ногами
Взбивая песчаную перхоть земли.
Куда же дороги меня привели?
Похоже, они заодно с облаками.
И снова к асфальту приводит грунтовка.
За маревом слышно шуршание шин.
Мой город в душе моей не сокрушим.
Нет, всё ж я не сельский и не полукровка.
Отбрось о просёлках и пахоте мысли.
Итог моих странствий, увы, предрешён.
Ходить по асфальту всю жизнь обречён.
Не я выбираю дороги по жизни.
Галекс
День рыбака*