Испорченный
Шрифт:
— Что ж, а какова твоя история? — спрашиваю я. Не хочу, чтобы он на меня смотрел, но он смотрит. — Ты всегда приходишь сюда в четыре часа утра?
Марк заводит руки за спину и качает головой.
— Неа, обычно я прихожу к пяти. Сегодня я рано. Что касается причины моего нахождения тут, я немного необычный. Мне для сна надо только четыре часа.
Пока он говорит, я вытираю щеку. Услышав это, я с завистью смотрю на него.
— Ты это серьезно?
— Ага, это все на генетическом уровне. У меня мама такая же. Очень долго все думали, что это синдром дефицита
Я слишком долго смотрю на Марка, глядя ему прямо в лицо, думая, что бы он сделал, если бы я набросилась на него в начале семестра. То есть если бы он сидел за тем столиком, а не Питер. Как много бы он сделал? Остановился бы? Как бы это повлияло на меня? Иногда я думаю, что секс может все исправить. Он все разрушил, так что в этом есть какая-то доля смысла.
Я не осознаю, сколько времени проходит.
У Марка на лице появляется нервная улыбочка, и он оглядывается, будто я смотрю на кого-то еще.
— Ммм, Сидни? Я случайно усыпил тебя своей чрезвычайно скучной историей?
Я ухмыляюсь и моргаю. Мне так больно, а он такой милый.
— Нет. Какой угодно, только не скучной.
Он усмехается.
— Ты действительно так считаешь?
Я киваю.
— Я бы слушала тебя как щеночек, если бы какой-то другой парень не привлек мое внимание.
— История моей жизни, — глаза Марка ищут мое лицо, прежде чем он поднимает руку и слегка касается моей. Это обнадеживающее прикосновение. — Предполагаю, что причина того, что ты здесь в этот безбожный час — это парень?
Я медленно киваю. Мои мысли сбиваются. Не понимаю, чего я хочу. Не знаю, как остановить агонию внутри моего тела. Я смотрю на губы Марка. Я возвращаюсь. Чувствую, как старый план, возникший еще до Питера, прыгает вокруг моей лодыжки и щипает меня.
На Марке нет рубашки. Его тело покрыто тонким слоем пота. Его волосы влажные и грязные. Я отдаю себе полный отчет, что стою слишком близко к нему: мое дыхание, его рот. Рука Марка скользит по моей оголенной руке, через плечо и прикасается к щеке.
Он прячет прядь моих не расчёсанных волос мне за ухо и печально улыбается.
— Я не ищу отношений на одну ночь, Сидни. Я парень типа «люблю-ее-всем-своим-сердцем», и так как ты мне действительно нравишься, мне чертовски трудно не поцеловать тебя прямо сейчас. Но я не могу… — он разрывает наш контакт и смотрит вниз. Марк берет меня за руки и медленно проводит большими пальцами по моей коже. Глубоко дыша, он добавляет: — Простишь меня?
В другой раз, я бы покраснела, но сегодня я просто киваю и смотрю на наши руки.
— Тогда, как ты справляешься с разбитым сердцем? Все говорят, что секс — лучшее лекарство, но я просто не… — я глубоко вздыхаю и смотрю на него.
— Так как мое растоптали уже парочку раз, я могу сказать тебе правду, — он наклоняет голову в сторону и улыбается мне. Его глаза уже не встречаются с моими, не тогда, когда он говорит. — С этим нельзя справиться. Ничего мгновенно не лечит боль. Она не исчезает просто потому, что ты готов с ней проститься. Нужно время. И однажды это уже не будет так сильно ранить. Однажды ты заметишь другого и уже не будешь думать о бывшем парне. Ты будешь готова начать сначала, будет готово и твое сердце. Дай ему время, Сидни.
Я киваю, и он убирает руки.
— Почему ты так мил со мной?
— Разве это не очевидно? — я трясу головой. — Ты сексуальна и так удивительно совершенна. И я немного влюблен в тебя, — Марк стесняется, произнося последнюю фразу.
Я улыбаюсь ему. На моем лице радость, и я понимаю, что какое-то время не улыбалась.
— Я не знала.
— Да, как правило, я не кричу об этом направо и налево, — он одаривает меня кривой усмешкой и подталкивает плечом. — Не хочешь побегать или что-нибудь еще? Думаю, ты пришла сюда ради этого, и могу поспорить, я тебя обгоню.
Я смотрю в окно на дорожку и киваю.
— Звучит неплохо.
Следующий час я провожу на пробежке с Марком. Мы бегаем, пока мои мышцы не начинают дергаться, будто меня ударило током. Я падаю на маты и ложусь на спину. В уютной тишине Марк садится рядом. Похоже, я нашла еще одного друга.
Глава 22
Я все еще вынуждена встречаться с Питером дважды в неделю. Меня не перевели с его вечернего занятия, как бы я того не хотела. Единственным вариантом было бы бросить его, но если бы я так сделала, то не смогла бы пересдать его из-за стипендии. Стриктленд разделила нас слишком близко к концу семестра. И я рада тому, что она не заставила меня бросить занятия.
Питер стоит в передней части аудитории. Я не смотрю на него. Вместо этого, уткнувшись в тетрадь, я слышу его голос. Я так давно на ногах. Кажется, будто вчера я сидела с Марком, но на самом деле это было сегодня утром. Я прикасаюсь к лицу и чувствую порез на моей щеке. Да, это было сегодня. Не могу поверить, что я упала с беговой дорожки. Кто так делает?
— Мисс Коллели? — говорит Питер. Такое чувство, что он зовет меня уже не в первый раз.
Я поднимаю голову. Все смотрят на меня.
— Извините, какой вопрос?
Взгляд Питера переходит к порезу на моей щеке. Он хмурит брови.
— Стихотворение в начале книги… — когда я не отвечаю, он добавляет. — В начале романа «Человек-четверг» есть стихотворение. Как вы думаете, о чем оно? Можно ли его отнести к литературе? — какой-то момент Питер стоит передо мной. Затем он пересекает комнату и облокачивается на стол, скрестив руки на своей идеальной груди.
Почему он спрашивает меня? Мне хочется залезть в яму и умереть. Это вопрос, на который у меня нет ответа.