Итальянское каприччио, или Странности любви
Шрифт:
— Слишком много вопросов, подружка, — засмеялась Наташа. — Придешь — все узнаешь.
— Нет, ты от меня так не отделаешься. Три месяца не звонила, носа не казала…
— И ты, — парировала Наташа.
— Согласна. И все же признавайся, кто он? Режиссер?
— Нет.
— Актер?
— Нет.
— Ну значит, продюсер.
— Тоже нет.
— Хватит играть в вопросы и ответы, говори, кто он?
— Дим Димыч.
— Очень остроумно. Это что, должность?
— Почти. Он работает в определенных сферах, — туманно намекнула Наташа.
— Очень вразумительно. Я сгораю от любопытства. Нет, ты интриганка — так раззадорить! Когда регистрация?
— Понимаешь, — голос Наташи немного потускнел, — как бы тебе сказать… Мы не регистрируемся. Тут есть свои сложности…
— Не регистрируетесь, и бог с вами — какие сложности!
— Нет, ты не понимаешь. У него больная жена, и он не считает себя вправе с ней разводиться.
— Такой поступок говорит в его пользу. Сколько ему лет?
— Сорок один.
— Ясно.
— Что тебе ясно? Твоему Олегу сколько? Сорок?
— При чем тут Олег! Не лезь в бутылку. Куда приезжать?
— К нему… то есть к нам. В следующую субботу, к семи. — И Наташа продиктовала адрес. — Сейчас позвоню Ленке и Деле. Пока, до встречи!
— Погоди, ты меня совсем заговорила. Я тебя поздравляю, желаю любви и счастья с твоим Дим Димычем. Олег, Олег, ты слышишь? Наташка выходит замуж! — закричала Аня, как только положила трубку.
— Что же тут необычного?
В субботу они выехали за час до назначенного времени, чтобы успеть захватить Делю с Платоном, заехать за Леной и посидеть хоть полчаса у Аниных родителей.
Всевозможным предположениям относительно таинственной внезапности этого брака не было конца. Даже Андрей Иванович втянулся в это увлекательное занятие.
Когда все уселись в старенький «Москвич» Олега, гадание и смех продолжались.
— Я, кажется, догадался, — таинственно прошептал Олег. — Жених работает в кагэбэ, и потому такая секретность. Давайте договоримся много не болтать.
— Явки, имена, фамилии, клички не называть, — подхватила Лена.
— Слышишь, Платон? — спросила Деля.
— А что Платон? Как что — так Платон. Я вообще молчу. Плевал я на все их гебье… Вот подарю картину, — он показал на завернутый в полиэтиленовую пленку холст в строгой раме, — пусть расшифровывают, чего я там хотел сказать.
Дом они нашли не сразу. Он стоял в тихом переулке, старый, четырехэтажный, неказистый. Они переглянулись. Правда, у подъезда блестел новенький шикарный «Вольво», в котором сидел шофер, но машина могла принадлежать кому угодно.
Лифта в доме не было. Они поднялись на третий этаж и остановились перед единственной на площадке дверью, обитой черной кожей.
— Так. Кажется, начинаются сюрпризы, — заметил Олег. — Сколько квартир было на втором этаже?
— Три, — первая вспомнила Лена.
— А здесь одна, — глубокомысленно произнес Платон.
— Так чего же мы стоим? — Лена нажала на звонок. Мелодичный перелив донесся откуда-то издалека. Что-то лязгнуло, потом открылась дверь, и перед ними возникла Наташка в проеме второй, деревянной двери. На ней было нечто умопомрачительно белое, кружевное, пышное.
Они вошли в просторный холл. Наташка целовала всех подряд, приговаривая:
— Какие молодцы, что догадались приехать пораньше, пока народы не появились, — познакомимся, поболтаем…
Подарки она складывала на подзеркальник, а картину Платона, не разворачивая, прислонила к стене.
Хозяйские хлопоты Наташи Аня видела как бы краем глаза, потому что внимание ее привлек жених. Он стоял в центре холла с улыбкой на лице. Отлично сшитый смокинг, рубашка с пластроном, бабочка придавали ему какой-то недомашний вид. На неприметном, простоватом, но хорошо отмассированном лице — большие темные глаза с цепким, оценивающим взглядом.
— Знакомьтесь, мой муж Дмитрий Дмитриевич. А это — Лена, Аня, Деля.
— Я догадался. Милости прошу, Лена, Аня, Деля.
— Олег Иванович, муж Ани, — продолжала знакомить Наташа.
— Очень приятно.
— Платон, художник, — сам представился Платон и стиснул руку Дмитрию Дмитриевичу так, что тот чуть поморщился.
— Друзья зовут меня Дим Димыч, — пояснил хозяин, помогая дамам раздеться. — Надеюсь, мы будем друзьями.
Аня оглядела холл, обставленный уютными, мягкими, обтянутыми черной кожей креслами, на стенах — картины, светильники, полки и полочки с вазами, вазочками, бронзовыми скульптурами, фарфоровыми безделушками…
Наташа, сияя счастьем, повела их по квартире. Огромная кухня, оборудованная так, что любая женщина могла бы провести здесь целый день, изучая и разглядывая каждый предмет. В кабинете, где Дим Димыч предложил мужчинам сигареты, Аня отметила неплохой подбор книг в высоких, до потолка, старых застекленных книжных шкафах. Потом спальня, словно перенесенная сюда из какого-то американского фильма о миллионерах, гостиная, также роскошно обставленная. Наконец они заглянули в столовую: там царил огромный раздвинутый стол, а вокруг него хлопотала, наводя последние штрихи, пожилая женщина в переднике. Судя по тому, что ее не представили, она была прислугой.
В целом вся квартира поражала богатством и обилием дорогих вещей. Соседствовали совершенно несовместимые предметы, которые каждый в отдельности — могли бы стать украшением любого дома.
Наташа с Дим Димычем извинились и ненадолго оставили их в гостиной, чтобы закончить приготовления.
— У меня такое ощущение, — негромко заметила Деля, — как будто квартира задумывалась не для жизни, а только чтобы ошеломить гостя.
— Точно, — согласился Платон, — оглоушить — и все. А ты еще шумела, что неприлично дарить им такую картину.