Я рисую в своём альбоме. У меня есть альбом.И потом иногда сворачиваю листок письмом.А ещё я рисую на обоях в родительской спальне,мама охает, а папа говорит, что так натуральней.Я рисую всегда Серафима. У него шесть крыл.Он большой, сильный и добрый.И всех злых победил.Его крылья гребнем, одно за другим в спине —так всегда говорила моя бабушка мне.Я её люблю сто тыщ раз. Всегда-привсегда.Ну и что, что говорят про неё «умерла»?Я рисую всегда Серафима. Он мой почтальон.Он летает к тому, кто его придумал и кем рождён,а
потом он спускается мне в альбоми про бабушку говорит,что у неё дела хорошо, и спина даже не болит.А ещё иногда, когда сплю, то вижу ее во сне,и она мне даёт потрогать крылья в своей спине.
#сны
Я летаю ночами на чартерном рейсек раскалённым владениям Бетельгейзе,и сижу на краешке Пояса Ориона,подбородок в колени, позою эмбриона.Чуть позднее приходит седой звездочёт,и мы курим трубку полвечности напролёт.Говорим о снах, Гончих псах, о мигрении о том, как луна удлиняет густые тени.Он плетёт туманность из звёздных нитей,я ему говорю о жизни, как череде событий,что зима, конец года, и все подводят итоги.Он смеётся и стелет туманность себе под ноги.Я ему говорю, что звезды – наш талисман,он подносит спичку, и загорается Альдебаран,а потом мы поём и, думая о своём, замолкаем.«Что же будет?» – спрашиваю,он улыбается: «Скоро узнаем».
#заговор
Как темнела в озере сырая вода,да улетала ласточка из гнезда,уносила хвори за дикий лес,улетала солнцу наперерез.Как стояла синяя ель в земле,истекала смолой в вековом стволе,и стекали горести с ней во тьму,да не знать беды больше никому.Как лежали опустелыми те пески,эдельвейс на камне рос вопреки,не бывать кукушатам под родным крылом,не бывать лихому да на живом.Как волчица выла, да вскипала гать,как вставали травы ковру под стать,да лежали страхи известью да в скале,не узнать их больше ни тебе, ни мне.Так в четыре стороны дорога крестом,сила в слове исконном да вековом,так не знает эфир убыли да потерь,так и быть тому и тогда, и теперь.
#в_кафе
Стёкла заплаканные верандо неуюте, конечно, лгут.Тихо играет в кафе музыкантпальцами струнный блуд.Кофе турецкий, дела «на потом»,все разговоры о пустяках.Я в кашемировом, горизонт в золотом,прохожие впопыхах.Небо раздаривает перламутрщедрой унцией на собрата.Сколько бы ни было этих утр,мне всё равно маловато.
#тучи
Эти тучи – свинец по сути —красят небо в оттенки ртутии идут караваном на юг.И распутица у распутийнеуютна. И бесприютенмонотонный дождливый стук.Отражаясь в жемчужной луже,несозревший август простужени дрожит на ветру, как лист.Он боится, что он не нужен,разве что-то бывает хуже?Он напуган и серебрист.В эти тучи пробьётся лучики, недолго ища созвучий,упадёт на сплетение рук.Миг, живучести не обучен,осознав свою невезучесть,возвратится на новый круг.И по лету споёт панихидыпо веленью своей планидынаступивший яблочный Спас.Созерцая земные виды,полетят с небес персеиды,оседая на донце глаз.Эти тучи полны воды,и сады отдают плоды.Скоро августа дни прервутся.Он затянет зелёным прудыи у падающей звездызагадает сюда вернуться.
#трамвай
Где белый день ржавеет от листвы,и у дверей ждут каменные львы,где окна электрической надеждойживут в сердцах, укутанных одеждой,где пролегли твои следы во мне,слова тонули в птичьей трескотне,где без тебя была я пустотой самой,и ночь бессонная звала меня сестрой,где солнце за трамваем птицей желтобрюхой,и время прочь неслось косулей лопоухой,где жизнь моя стояла на кону,и я ждала тебя, лелея тишину,где в месяц окровавленных рябиннас раздавило в острых глыбах льдин,где зиму пережил лишь тот трамвай,там больше нет меня.Прощай.
#живая
Где-то там за поиском и путём,за болеющей памятью где-то там,за несмелостью жить, за нытьёмокеан подступает к моим ногам.Льнёт белухой, скользит касаткой,исцеляет ноющее, застарелое.Я вхожу в него, разрушенная и шаткая,он, как зодчий, строит из меня целое.Я впадаю в него, как в тяжёлый сон,обмелевшей тихой рекой,и лазорево-белый небесный склонотражается в нём и во мне мечтой.Забываю, как мне скулилось,как сходилось со всех осей.Просто плыть. Отдаваться на милость.Утопить в себе мир вещей.А потом я стою перед ним песочная,в конопатой позолоченной крошке,а он девять жизней мне в межпозвоночное,будто мне не раз умирать, как кошке.И спустя песок, счастливость, спустя океан,возвращаюсь, наполненная до края.Рьяный город небрит и июльски пьян,я танцую с ним, улыбчивая и живая.
#королевство
Мое богатое необъятное королевство —восход пьянящий, багряный спелый закат.вокруг, за солнцем, земля пускается в бегствои тысячи разных жизней даёт напрокат.И стаи птиц, летящих на юг и обратно,и сколы острые северного ледника,и облака, на гору севшие густо и ватно, —всё это вещи из сокровенного тайника.Глаза закрою, и рушатся стены зданий,луна свисает опалом в тысячи тысяч карат.Ведь красота всего на свете выходит из знаний,что миллионы жизней земля даёт напрокат.
#подранок
…И с тех пор он подранком мается,заливает в пустоту алкоголь,даже в церковь ходил, хотел покаяться,да не смог. Не пустила боль.Курит в комнате, смотрит в окна.Обречённее жертвы, ночи мрачней.И единственный свет, что впускают стёкла,смешан с желчью уличных фонарей.К нему ходят живые женские призраки,он не помнит ни лица их, ни колен.И под рёберной стенкой не чувствует признакижизни, движения, времени, перемен.А однажды она, наконец, вернулась.Села рядом и коротала с ним ночь.И к утру тихо так улыбнулась,говорит, я хочу помочь.Приходи, говорит, ко мне, у меня тихо.Только вороны да небесный свод.Приноси с собой цветы и немного выпить.Ты ведь помнишь всё,завтра исполнится ровно год.Он проснулся. Кажется, кровьпробивала новое русло,