Из варяг в хазары
Шрифт:
— Вон здесь поворот, не проедьте.
— Знаю. — Аксель усмехнулся. «Не проедьте». Уж как-нибудь дорогу узнал, за двадцать-то лет.
Свернув на проселок, машина углубилась в лес. Дорога сделалась уже, стало заметно темнее. Вот уж действительно Черный лес! Вон и кемпинг, за ним небольшой ресторан, а чуть дальше, на большой поляне, сцена. Кто-то уже по ней шлялся в таких же «прикидах», как и пассажиры.
— Уже начался! — Ханс досадливо хлопнул себя по коленкам. — Говорил же, надо было раньше выйти. Опоздали теперь! А всё ты: «Успеем, успеем!»
— Ничего и не опоздали, — соизволил наконец ответить
— Да какое ж в самое время, когда вон уже играют вовсю?!
— И не играют, а аппаратуру настраивают. Вон, кстати, Фенрис!
— Где?!!
Ханс чуть было не выскочил из машины на ходу. Аксель притормозил:
— Заплатить не забудьте.
— Ах, да… Вот, пожалуйста.
Монеты. Одна, две, четыре… Мельче, конечно, не могли найти? Наверное, на школьных завтраках целый год экономили. Ладно, их дело…
— Спасибо. Счастливо повеселиться.
Выехав из леса на шоссе, Аксель включил радио. И тут же чертыхнулся, услыхав искаженный старой рацией гнусавый голос Ирмы, диспетчера. Вызов в соседний городок. Вот уж некстати. А херре Йоргенсон уж было настроился на тихий домашний вечер. Вкусный ужин, пиво, телевизор…
«Как дела, дорогой?» — «Спасибо, всё хорошо. А у тебя, милая?» — «Тоже нормально. Знаешь, я тут недавно смотрела передачу о международном усыновлении…»
Да и черт с ним, с вечером. Можно и поработать, деньги никогда лишними не бывают. А на обратном пути заехать на рынок, купить рыбы… Впрочем, какая рыба? Ночь на дворе.
Аксель два раза подряд еще смотался в соседний город — один раз вез профессора из местной клиники, другой — пожилых туристов с парома. Всю дорогу слушал их восторженные описания Эйфелевой башни, Елисейских полей и горы Сен-Мишель. Да, оно, конечно, неплохо во Францию съездить, можно было бы летом махнуть с Мартой. Вот только климат там не очень — больно уж жарко, сухо. Куда ж тогда? В Санкт-Петербург, в Россию? Так там обманут либо ограбят. Вон в прошлый год ездили соседи Аренсены в Россию — без бумажников вернулись и без вещей, хорошо еще сами живы остались. Нет, такой вид экстремального туризма, как поездка в Россию, был Акселю не по нутру. А какие в России дороги? О, об этом Аренсены тоже порассказывали. А уж водители! Злобные, дикие, дорогу никому не уступают, словно играют в детскую игру «Кто на горе хозяин?». Впрочем, с чего бы им быть вежливыми-то, коли уж они по таким дорогам ездят, про какие Аренсены рассказывали? Да, наверное, и не бывает таких дорог, врут всё соседи. Самим надо съездить да посмотреть. Набраться бы только смелости.
Однако уж скоро полночь. Пора, пожалуй, завязывать на сегодня. Заехать разве что по пути в Черный лес, забрать кого-нибудь из припозднившейся публики. Правда, многие на своих авто поедут, да и муниципальный транспорт там, если верить слухам, бесплатный — подарок мэра перед выборной кампанией. Так, может, не заворачивать? Ехать сразу домой? Ладно, можно и свернуть, делов-то на десять минут. Навстречу, сигналя фарами, выехал разноцветный автобус, за ним грузовик с трейлером. Аксель съехал к обочине, остановился, пропуская, — дорога-то узкая. Автобусы шли вереницей, один за другим, украшенные горящими лампочками, словно огромные новогодние елки. Видно было, что тут ловить нечего. Ну, разве что какая-нибудь слегка подгулявшая парочка попадется. Аксель доехал
— Такси! Такси. — Однако!
— Вон тебе такси, Ханс, не ной только.
Надо же! Те же ребята. Светленький Ханс и длинноволосый темненький Нильс. Оба раскрасневшиеся, довольные. И явно под хмельком. Старший-то еще куда ни шло, а вот на месте папаши мелкого, Ханса, можно было бы и всыпать.
— Ой, здравствуйте! — Ребята узнали таксиста, заулыбались.
— Возьмете до Гронма?
— Так тебя ж укачивает?
— Не, меня только на заднем…
Распахнув двери, ребята забрались в салон. Мелкий Ханс — снова на переднее сиденье.
— Наверное, весь год на такси копили? — выруливая, усмехнулся в усы Аксель.
— Почти. — Ханс кивнул. — До города у нас точно хватит… А вы не могли бы… — Он просительно улыбнулся. — Не могли бы сделать небольшой крюк, не доезжая до города… там совсем чуть-чуть, к Снольди-Хольму?
— Да там и пешком чуть-чуть, — хохотнул Аксель.
— Он просто боится пешком, — объяснил с заднего сиденья Нильс. — Там темно, знаете. А дорога лесом.
— Я боюсь? — встрепенулся Ханс. И тут же опустил плечи. — Ну и боюсь. И что же? Там еще старое кладбище… Сам-то небось не пробовал прогуляться ночью по снольди-хольмской дороге?
— С чего бы это мне там гулять, я что, некромант?
— Ну как концерт? — вмешался в перепалку Аксель.
— Мирово!
— Классно!
— Особенно «Дактрон», они всё-таки приехали, а Нильс говорил — не приедут.
— Кто говорил?
— И вот та деревенская команда, забыл, как она называется…
— «Мертвые тролли».
— Во! Тоже клево.
— Клево? — Нильс подался вперед. — Не слышал ты их прошлым летом. Вот там было клево, там такая девчонка была, так пела, ну, как примерно… Даже не знаю как…
— Как «Крейдл Оф Филт»?
— «Крейдл Оф Филт» твой вообще отстой, попсуха!
— Жаль, не было той группы из Намсуса, помнишь?
— А, с русским ударником. Так он в фонтан свалился. Или в водопад. В общем, с тех пор в госпитале.
— Да не может человек просто так в фонтан свалиться!
Аксель, не выдержав, вступил в спор.
— Русские, ребята, всё могут, — со знанием дела произнес он. — Особенно когда выпьют. А пьют они много.
Мальчишки замолкли. Так и молчали минут пять, пока Нильс что-то не прошептал ерзавшему на сиденье товарищу. Тот просительно заглянул таксисту в глаза:
— А можно… ну, это… остановиться ненадолго? Нам пописать надо…
— Меньше пива пейте! — притормаживая, хохотнул Аксель.
Весело переговариваясь, мальчишки сбежали с дороги в лес… Холодало. На темном небе ярко сверкали звезды и красные огоньки самолета. Какая-то радиостанция передавала «Лестницу в небо». Аксель сделал звук погромче. Ребята что-то задерживались. И гомон вроде бы стих. Не случилось бы чего?
Они выбежали на дорогу в стороне от машины. Замахали руками в лучах фар.