Избранное. Сборник стихотворений
Шрифт:
Костровая горькая синь…
На мягких тигровых лапах
Скользит Сихотэ-Алинь.
Раскосые скулы… Амба…
Рябь полос на спине…
К амурским мне берегам бы –
С собою наедине.
Здесь солнце – едва забрезжит –
Всё ближе, всё горячей.
Цветаста, как веер гейши,
На хвое игра лучей.
Здесь ветер с вершин Китая,
Здесь дикий растёт виноград…
Скажи, почему тогда я
Отсюда так рвусь назад?
Скажи, отчего так тоскую –
И здесь, и – дорвавшись –
Но всё же тоску такую
Я ни за что не отдам…
* * * * * * *
Там, за лесом, за горой – озеро заветное.
Облако на солнышке – шапкой набекрень.
Там, за каменной грядой, зыбкими рассветами –
Там живёт на берегу золотой олень.
Там – с русалками на дне – родники холодные,
Там стрекозы да рогоз, ветер да полёт…
Солнце пьют из озера разные животные –
То ли воду, то ли свет, кто их разберёт.
По дорожкам по лесным пробираться хлопотно:
Моет каплями дождя, сушит ветерком;
Да зато невзгоды те мелочны да крохотны,
И кручины никакой не видать ни в ком.
Там, где свежая тайга с голубыми далями
Отражается в воде – чище не найти,
Нету места житию с бедами-печалями…
Не доеду я туда, ты уж, брат, прости.
* * * * * * *
Дождик в городе! Немножко нам
Стало вдруг не по себе:
Промокаем босоножками,
Пригибаемся в толпе.
Над домами, над балконами
Он, шаля, и тут и там
Плещет мокрыми ладонями
По мансардовым щекам.
И щекочет, и ласкается,
И поддразнивает нас;
Ничего не получается
У него на этот раз:
Люди спрятались за стёклами,
Люди спрятались под кров,
И отгородились мокрыми
Восьмигранями зонтов.
Лето яркое и жаркое
Под весёлый звонкий смех
Разноцветными подарками
Щедро наделяет всех.
Радужными разноцветьями
Дождь смывает старый хлам,
Хлещет водяными плетями
По витринам и цветам.
Лето дышит жаркой влажностью,
Лето сыплет серебром;
С нарочито гулкой важностью
Погромыхивает гром;
Брызги мечутся панически,
Водостоками гудя,
И сверкает день тропический
Между струями дождя.
И стекают твои волосы,
Как у оперетных див,
Всё лицо разбив на полосы,
По-русалочьи обвив…
* * * * * * *
Белое безмолвие – это неспроста.
Белое безмолвие – чистота листа,
Странное отсутствие слов, завитых в нить,
Испытанье сутию – тем, что может быть.
На листе ни чёрточки – знать, нехороши;
Постарайся ж, чёртушка, наплескать души!
Первое, несмелое – слово ли, вопрос;
Облачное, белое, чистое до слёз,
Строками-дорогами, замыслом-судьбой –
Что за душу трогает, манит нас с тобой.
Не смотри растерянно и не прячь глаза.
На листе потерянном – озером слеза.
Были ль строки, не были – кто там разберёт?
Былью или небылью – чем душа живёт?
Лёгкими ли бризами, бурями ль в стекло?
То, что не написано – ветром унесло…
Белое безмолвие – в нём закован гром,
В нём гнездится молния – прямо за окном,
В нём цвета и запахи, радости и жуть.
Ели машут лапами – значит, в добрый путь.
Поезда, вокзальные дальние огни…
Ты былое-давнее в сердце сохрани.
Белый лист нетронутый – и чего-то жаль;
В нём исход и проводы, память и печаль.
* * * * * * *
Триптих
– 1 –
Воспоминания мои – дорог железных оправданье. И где-то на краю земли как облегчение страданья – воспоминания мои.
А сколько высыпало звёзд! А сколько звёзд в ночи упало! Я знаю – пройдено немало, и много встреч, и много слёз, и много дум, и всё сначала…
И снова холодом дорог пахнёт из окон приоткрытых, и лиц безмолвных, позабытых не воскресит суровый рок; и та, не встреченная в срок, в туман закутывая плечи, который год спешит навстречу, ранима холодом дорог.
Воспоминания мои…
Всё это было не напрасно, и одиночество прекрасно – осколок ветреной любви. И мы, счастливые судьбой, в вагонных окнах ищем лица, и сколько это будет длиться – то нам неведомо с тобой.
– 2 –
О ночь – царица торжества, враг невозможного, скиталец, лица огонь, на карте палец!
Играет чёрная листва лучами фонарей у дома, и так привычно и знакомо приходят старые слова. И городская тишина стоит в тени забытым другом; каким-нибудь неясным звуком напомнит о себе она. И всколыхнётся ожиданье, дороги, годы, холода, и разом вспомнится тогда других ночей очарованье, и радость встреч, и боль утрат, химерный миг былой надежды, багряный северный закат, снега вперёд, снега назад, вверху, внизу, вокруг и между!
И наступает тишина. Часов привычен шёпот тихий. На потолке рисуют блики полуразмытый крест окна…
Луною медленной сияя, разбитым зеркалом звеня, шальная ночь несёт меня с собой к блистательному краю, где блещут снежные ветра в далёких северных сияньях, где на ресницах мирозданья застыли капли серебра.
И – ночь!
И ветер! И мороз!
И звёзд пушистых запах снега!
И на плечах седых берёз – хрустальный звон льдянистых веток!
И звук волшебного напева – среди сосулек ветра свист, и снег чертовски просто чист в чертогах снежной королевы!