Изгой
Шрифт:
– Фух … Как тебя звать-то?
– Михаил.
– Даша. – и она, уже не тревожась, облегчённо улыбается. – Оох… Ну и трепануло меня.
Я прикидываю примерное объяснение моего такого состояния, предчувствуя что сейчас мне без неё ну никак нельзя. Прямо так про года и ляпнуть? Ага, сам-то я в это верю? То-то и оно – отбрасываю эту мысль. Решив, что придумывать придётся по ходу, да и придётся ли что-либо придумывать, говорю:
– Даша, это меня не от мешков…
– Какой не от мешков. – она меня перебивает и машет ладошкой. – От чего же? После
– Звони давай своим. – не совсем, конечно, то что ожидал… совсем не то.
– Телефона нет. – и это правда, а она тут же отвечает укоризненным взглядом и качнув головой словно пригвождает:
– Иийыых! Чего же так пьёте то! Мозги пропиваете. – очень сердито и чувствуется, что это не только ко мне относится.
– Мой сейчас принесу. – но я её останавливаю.
– Даша, я номеров не знаю. У меня ни документов никаких… ни денег.
Такой расклад требует некоторого осмысления с её стороны. Несколько секунд она смотрит на меня, потом встаёт, отряхивает коленки и поставив кулачки в бока воинственно и утвердительно произносит:
– Это что же за друзья такие? Напоили значит, обчистили и бросили. – и кивнув головой ставит точку. – Ладно уж. Сейчас приберусь маленько и поедем. До дома я тебя довезу. – посерьёзнев и не глядя в мою сторону она выходит из гаража…
Мне же по любому, придётся встречаться с самим собой. Я тоже поднимаюсь и подхожу к двери. Останавливаюсь и кратко вздохнув и резко выдохнув толкаю её наружу. Выхожу и ещё раз внимательно осматриваюсь… Глазами фиксирую всё что вокруг – это необходимость – как ни крути, а вокруг-то всё по правде…
Даша что-то укладывает в багажнике, потом спокойно и молчаливо переходит к двери и начинает что-то там перебирать и перемещать – наводит порядок…
Чувствую что готов. Подхожу к задней двери машины и уверенно смотрю на своё отражение… На меня смотрю я сам… лет на сорок моложе.
Так… В этот раз лёгкое отупение. Вокруг ничего не изгибается в каком-то там континууме… не плывёт… не замедляется. Всё устойчиво – здесь и сейчас.
Ну и дела! Восторга, кстати, тоже не происходит. А может быть всё-таки возрадоваться?.. Ага. Чего мне со всем этим делать?! А?!..
Захотелось есть – вдруг, до коликов. Желудок, падла, прямо как будто бы свернулся, чуть ли не «чёрная дыра». В голодный обморок грохнуться прямо сейчас – самое то.
– Даша, – она тут же поднимает голову и смотрит на меня вопросительно, – а сигарет точно нет?
– Вон в этом… как же его… в нём вон. – и не вспомнив названия, через салон показывает пальцем на бардачок. – Только они бабские. Ничего? – и усмехнувшись. – Забудешь тут с тобой. Зажигалка там. Посмотри, рядом должна быть. – и опять нагибается доделать начатое.
На сейчас – пойдёт. Затягиваюсь до лёгкого головокружения. Одной сигареты мало. Без спросу закуриваю
– Живёшь-то далеко? – вопрос застаёт меня врасплох и отвлекает от моих мыслей.
– Ну, как далеко… Я в этих гаражах и не был-то никогда. Мы сейчас где? – Дашино лицо показывается над крышей салона. В глазах и укор и усмешка и жалость, одновременно:
– Ну!.. В вас вливает кто силком, что ль? Ничего не помнишь?
– Нет, я помню, но… Я без малого двенадцать лет в такси, а в гаражных кооперативах не во всех бывал. И этот… ну, не знаю.
– Гаражи «Товарищ» Гвардейский район, как на Сходненскую выезжать. – объясняя, Даша помогает себе руками. – Тут вот справа у заправки. – левой ладонью проводя невидимую черту и определяя местоположение заправки на воздушной схеме, с левой же стороны. – Поворот такой… он такой неприметный… – не закончив объяснение, она вдруг делает удивлённое лицо. – А во сколько же ты в такси пошёл? – этот вопрос, также застаёт меня врасплох.
Мне приходится с ходу плести что-то вразумительное, чтобы сбить накал её подозрительности:
– Шучу, Даша. Не прибрехнуть не таксист. Нет же, конечно, – говорю я как можно равнодушнее, – год и два месяца всего.
– Ой и болтун. Ну… ты понял где.
Да понял я… За двенадцать лет в такси я свой город узнал так, как никто рук-то своих не знает. И всё то о чём говорила Даша, там и рядом не стояло – она говорила о своём городе… Это чего ж такое-то? Что всё это значит?
Когда первый раз откуда-то сорвался и грохнулся об землю, то всё уже произошло и падать дальше некуда – чёрный свежий мазок к чёрному же – ничего не меняет.
Ну и дела… Может заплакать?.. Не, лучше облокочусь – гори оно всё и уточнять не буду – загоню поглубже.
Только вот для Даши надо какие-нибудь кружева и срочно – идти-то некуда, чего со всем этим делать – не знаю. Мне сейчас без неё – край.
– Ладно, Даша… расскажу я тебе всё как есть.
– И чего же это? – она коротко бросает на меня взгляд и продолжает что-то искать, заглядывая в двери салона. – Господи! Да где же насос-то?
– Мы же вчера на дне рождения у одного, бухали… друзья его были. – рассказывая, я делая вид что озадачился насосом, начинаю передвигаться за Дашей. – Некоторых-то я и не знаю… его друзья. Его-то я хорошо знаю… и кто-то там, ещё и не начинали даже, улетать должен был. Я не уточнял, на кой мне? Ну вот… Бухнули-то крепко… Нет, Даш, тут навряд ли. Сейчас в багажник загляну. Ох, девчонки, беда с вами.
Разворачиваюсь и подхожу со стороны багажной двери. Заглядываю туда и под кучей каких-то свёртков начинаю шарить руками по боковушке багажника. Даша стоит тут же и немного раскрасневшись с заинтересованностью наблюдает за мной – насос для неё сейчас главнее всего. Оно и к лучшему.
– Ты вот сказала где мы сейчас и я… Ну точно он у тебя под настилом, над запаской, я шланг нащупал, сейчас… – и начинаю перемещать всё имущество ближе к салону.
– Вот зараза. Кто его туда сунул-то?