Клинок предательства

Фабер Ник

— А вы, значит, не знаете, кто ответственен за это? — ответил вопросом на вопрос Пирс.

Озаракх усмехнулся и покачал головой.

— Этого я не говорил. Ведь правда? Но, похоже, что цена этого знания — будет кровь других людей. За слова, произнесённые мною, заплатят они. А готовы ли заплатить вы?

— Как я уже сказал, — пожал плечами Пирс, — деньги не являются проблемой. Назовите цену, и мы…

— Вы не поняли, мистер Пирс, — прервал его Озаракх, — Это Каир. Кровь здесь цениться дороже денег. Будете ли вы готовы внести свою плату за эту информацию? Всё просто. Мой человек — против вашего. Если он победит, то я, так уж и быть, поделюсь этой информацией с вами. Если же нет…

Хазани развёл руками в стороны.

Пирс думал раздумывал несколько секунд, прежде чем принять решение.

— Я согласен…

— О! Нет! Нет, нет, нет, — Хазани весело замахал руками, — Не думаю, что навыки «Парижского мясника» нуждаются в проверке.

Услышав это прозвище, Пирс на мгновенье замер на месте. Как бы невзначай произнесённые слова моментально вернули его на пять лет назад. Вернули туда, куда он совершенно не хотел возвращаться.

Эта заминка продлилась не больше секунды. Но она не укрылась от продолжавшего улыбаться Озаракха. Хазани чуть наклонил голову и поднял руку, указав ладонью на стоявшего за спиной Пирса Дэниэля.

— А вот ваш подчинённый, другое дело. Почему бы и нет? Такие слова, кажется, вы использовали?

***

— Господи, хорошо то как…

Алекс поставил высокий и теперь уже пустой бокал обратно на стол. Холодное, хорошее пиво было именно тем, о чём он мечтал последние полгода.

— Не поминай Его всуе, мелкий гадёныш, — произнёс Имир, развалившись в кресле и пораженно глядя на сидящего перед ним парня, — до сих пор не могу поверить в то, что это действительно ты.

Алекс хмыкнул и протянул руку за вторым бокалом. Сейчас он откровенно забавлялся, глядя на полное растерянности лицо человека, сидящего перед ним.

— Ну, знаешь же Имир. Всё течёт… Всё меняется…

— Бред, — его собеседник недоверчиво покачал головой. — Мир изменился. Даже люди меняются. Но, чёрт тебя дери, не воскресают из мёртвых. Нет. И это тело… Александр, что чёрт возьми там произошло?

— Момент…

Алекс поднял палец, словно прося паузы и прильнул губами к прохладному бокалу. Сделав несколько глотков, он удовлетворенно вздохнул и поставил полупустой бокал обратно на столик, что стоял между креслами.

— Ты что? Не слышал «их» версию?

— О том, что ты, Елена и Ренард предали остальных и попытались их убить? — Имир скорчил гримасу и помахал ладонью в воздухе, показывая своё отношение к этой версии событий.

Алекс усмехнулся и кивнул.

— О, да. Да, эту самую. Ту, где эти шестеро ублюдков выставили нас всеобщим, мать его, злом.

Сидящий в кресле шестидесяти пятилетний старик замолчал, всё ещё не способный поверить в происходящее.

Пол часа назад в его кабинет ворвался один из подчинённых, с перекошенным лицом и сообщил, что у входа в бар на улице завязалась потасовка. Какой-то парень напал на его людей, сломав одному руку, а другому нос и орал, требуя встречи с генералом Бхатом.

Бывший индийский генерал, а ныне один из преступных главарей Каира не поверил, когда в его кабинет привели однорукого парня в рваной, явно великоватой ему одежде. Сначала, он счёл это какой-то шуткой. Неуместной и абсурдной выходкой своих собственных людей. Затем, на краткое мгновенье, решил, будто это происки его собственных врагов, которых, чего уж говорить, у него в Каире было не мало.

Но всё это ни шло ни в какое сравнение с тем, когда улыбающийся светловолосый парень произнёс всего три слова. Клятва, данная одним человеком другому двадцать лет назад.

— Хорошо, — Имир потёр пальцами седые виски и прикрыл глаза, стараясь переварить произошедшее, — допустим, это всё же правда…

— В смысле «допустим»? Ты обалдел старик? Вот он я…

— Рот закрой, щенок, когда старшие говорят. Как. Такое. Возможно. Почему сейчас? И если это и правда ты, то, где тогда Елена и Ренард? Почему вернулся лишь ты, а не вы втроём?

— А я понятия не имею, — пожал плечами Алекс, не собираясь говорить, что вернулся он не совсем в одиночку.

Стоящая за спиной Имира Елена улыбнулась, глядя ему в глаза.

— Нет, — продолжил он, — серьёзно. Я сам не знаю ответов на большую часть заданных тобой вопросов. Последнее, что помню, как Роджер воткнул свой меч мне в сердце. А затем бац, — Алекс щёлкнул пальцами, — и я открываю глаза в какой-то поганой пещере в Саудовской Аравии. Двадцать лет — вжух. Как один миг.

Рассказанное не являлось абсолютной истиной, ведь была ещё одна деталь, о которой Алекс умолчал и не собирался кому-либо рассказывать.

— В этом теле? — скривился старик, глядя на висевший плетью пустой рукав, — инвалида без руки?

— А это… Не, это уже я сам, — рассмеялся Алекс, расслабленно сидя в удобном кресле, — по пути потерял, так сказать. Ничего такого, что не исправил бы хороший целитель.

— Ну, если ты пришёл сюда за этим, то спешу тебя огорчить. Таких мастеров у меня нет…

— Да нет, не за этим, — махнул единственной рукой Алекс. — Тут я сам, как ни будь разберусь. Меня интересует другой вопрос. Тут, как я слышал, завтра кое-что интересное будет.

— Ты про аукцион Хазани? — моментально понял о чём идёт речь Бхат, — на кой оно тебе?

— У него мой меч, Имир. И я собираюсь его вернуть.

Недоверчиво покачав головой, Имир поднялся на ноги, опираясь на трость. Старые пальцы с силой сжимали искусно вырезанное навершие из слоновье кости, пока старик сделал несколько шагов по своему кабинету.

— Откуда информация? — просто спросил он.

— Слухами земля полниться, — Алекс взял недопитый бокал с пивом и сделал пару глотков.

— И?

— Что «и»?

— Что ты собираешься делать? — с нажимом спросил Имир, глядя на него.