Ключ от октября
Шрифт:
Я побарабанил пальцами по столу, прокручивая заметки к книге.
Ага, вот оно.
..Тисовый Принц высок, бледен, как снег, и в глазах его клубится туман. Плащ из туманных нитей лежит на его плечах, его одежды легки и прозрачны на концах, и с их помощью он может сделаться невидимым в любой момент.
Тисовый принц увит плющом, и этот плющ — его верный слуга, он подчиняется ему, как пёс.
Голову Принца венчает Тисовая Корона. Она вплетена между его рогов
Н-да.
Вполне соответствует тому, что выдало моё детское воображение, но не имеет вообще ничего общего с Иво. Даже в плане масти, поскольку Иво черноволос и кареглаз…
Ладно, наверное, в этом нет смысла искать логику. Детский ассоциативный ряд едва ли является чем-то, что можно взять и объяснить. И всё же… Не было ли там кого-то третьего?..
Я сдавленно простонал и потёр лицо.
Нет, это не дело, вот правда! Так я могу невесть до чего додуматься, а это лишнее.
Умная наука психология говорит, что людям, пережившим травму, нравится искать причины для рандомных событий, находить виноватых, или тайную подоплёку, или знамения…
Но сомневаюсь, что мне в данном случае следует их искать. Бессмысленное и нездоровое развлечение, притом по всем статьям.
Возможно, тут был Иво, и он действительно позвал меня гулять в тот день. Сомнительно, конечно, потому что все лесные дороги размыло, и ручьи превратились в самые настоящие стремительные потоки, и не думаю, что он действительно мог объявиться там… Но предположим.
Был там Иво или нет, дальнейшее всё же просто стало результатом бабушкиной болезни, триггером для которой могло послужить что угодно. Вот правда, что угодно.
И всё же, мне теперь правда интересно. Если Иво приходил, значит, наверняка помнит; он, правда, терпеть не может говорить об этом времени, потому что считает, что подобные разговоры не пойдут мне на пользу. Но один раз спросить…
Я потянулся к телефону, но внезапно мелодичный, мурчащий, совсем-не-детский голос прозвучал как будто у меня над ухом.
— Ты мой друг… Выходи играть со мной!
Я подскочил, обернулся, но там, разумеется, никого не было.
Тьфу.
Какой же бред.
И пора с этим бредом, очевидно, завязывать.
Я пришёл сюда и благополучно закрыл гештальт. Попытки что-либо вспомнить по факту обернутся только новой порцией крышесносящих откровений и детских сублимаций.
Я просто должен зайти в подвал.
И забрать ключ.
3.2
Это совсем не сложный план…
Дерьмо.
Это сложный план.
Я не спускался туда с тех пор, как… С тех пор.
Возможно, мне всё же следовало позвать с собой Иво; только вот его позиция на этот счёт мне прекрасно известна
Вот та самая ступенька…
…ступенька, через которую я перецепился.
— Бабушка, мне больно!
— Прекрати сейчас же! Тебе нужно спрятаться. Там, в подвале, много амулетов и настоящего железа. Он не достанет тебя там!
— Кто?
— Лорд Тисов!
Я едва не рассмеялся. Всё же не зря я сюда пришёл!
Так вот откуда взялся этот образ! Вот почему!
Усмехнувшись, я включил свет, дополнительно прихватив фонарь (потому что я смотрю достаточно хоррор-фильмов, знаю, как это там постоянно бывает с проводкой, и не хочу снова оказаться в этом подвале в темноте; спасибо, я не настолько верю в гештальты, чтобы повторить этот конкретный опыт из детства).
Я даже покачал головой, поражаясь тому, как именно детское воображение в итоге формирует наши, якобы достоверные, взрослые воспоминания — и наше, якобы самобытное, творчество. Нам кажется, что мы воображаем вещи… Но на самом деле мы просто достаём их из своей памяти, из образов, созданных, сплетённых и переработанных в детстве...
Как из старого комода.
Уместное сравнение.
Но как же болит голова…
Слёзы, текли по моим щекам.
— Бабушка, ты просто приболела. Фейри не бывает! Их нет, понимаешь?!
— Ты только что говорил с одним из них.
— Это просто Иво!
— Иво?! Глупый ребёнок! Вот, смотри…
Ключ в дверце старого комода медленно повернулся, обнажая содержимое…
Я обнаружил себя стоящим у старого, облезлого комода с массивным зеркалом. Не помню, как подошёл к нему, и это честно не выглядит хорошим знаком.
Я помню это зеркало…
Я смотрюсь в него, и там, за моей спиной, на меня смотрят другие глаза, полные тумана…
Тьху!
Нет, это для книги!
Возможно, Бри права: я слишком погружаюсь. И это может быть моей сильной стороной, и одновременно остаётся самой большой слабостью.
“Как оно обычно и бывает с людьми,” — добавил бы Иво.
Ну, он-то всё знает, конечно.
Быть может, мне надо хоть одну книгу написать, не выворачивая себя морально наизнанку, не выжимая, как половую тряпку. Получается же так у остальных? Почему я не могу? Я ведь пробовал, правда! Но в какой-то момент это всё равно выходит из-под контроля.
Иногда я так завидую той лёгкости, с которой та же Бри…
— Знаешь, — сказал мне Принц Тисов, — однажды некоторым людям, простым и смертным, был дарован Лесным Царём великий дар. Дар слагать истории, способные зачаровать нас; дар песен и дорог; дар создания тех ключей, что открывают для нас дверь. Ты носитель этого дара, знаешь? И я ничего не сделаю с тобой. Обещаю. Мы ли не друзья? Просто… дай мне старухин Ключ, мальчик. Он нужен мне! Он мне так нужен…