Князь Демидов. Том X
Шрифт:
Хотя, в Москве и улиц, где разрешено открытое использование магии — раз два и обчёлся. Всё для безопасности бездарей.
Следующий «блокпост» находился буквально в трёх метрах. Там у меня должны были проверить подлинность карты «гостя» и сравнить с базой данных на компьютере.
— Доброго вечера, Николай Степанович! — улыбнулась дама солидного возраста: — А я слышала, что вы с женой в отпуск собирались улетать?
— Даты сдвинули. — ответил я: — Решил заглянуть.
— На «посошок», так сказать? Понимаю. — кивнула дама и вернула
— Благодарю. — кивнул я и прошёл за чёрный бархатный занавес.
Видимо, Николай здесь завсегдатай, раз его даже администраторы узнают. Только, я так и не понял, что означает «на посошок»? Вернее, суть данного выражения мне была известна. Просто, не совсем ясно, к чему мне это сказали в контексте данного заведения?
Правда, стоило зайти в основной зал, как всё встало на свои места…
Златан Всемогущий! Вот словно сердцем чуял, что здесь будет нечто подобное.
В очень приятном полумраке, на здоровенной сцене в центре зала, на блестящих пилонах танцевали полуобнажённые девицы. Ух! Вот это грация… Вот это страсть! Давненько такого не видел.
В нос тут же ударили сладковатые нотки кальяна и острый аромат выдержанных коньяков. Повсюду царила атмосфера праздника! Всё казалось таким невероятно интригующим… Вызывало внутри этакий мальчишеский трепет.
В кожаных креслах, неспешно потягивая алкогольные напитки, сидели представители дворянства. Ещё одна причина по которой клуб был сугубо закрытого типа. Абсолютная анонимность и джентльменское соглашение. Мол, выдашь ты, выдадут тебя. Поэтому здесь главенствовал режим взаимного инкогнито.
— Здравствуйте, Николай! — ко мне подошла милая девчонка в чёрном коктейльном платье: — Меня зовут Анжелика, и я являюсь администратором зала в эту прекрасную ночь. Вам, как обычно?
— Добрый вечер. — я вновь дежурно улыбнулся: — Дело в том, что сегодня я хотел бы пообщаться с Джеймсом Брюгге.
— Эм… — лицо девушки тут же помрачнело.
— Передайте ему, что я знаю о белой каменной обезьяне. Он поймёт.
— Хорошо. Пока проходите за барную стойку… К вам подойдут. — администратор стала бледной, как поганка и направилась в сторону шестерых громил в чёрных деловых костюмах. Ух, как бы мне тут случайно суету не навести… Да и прохода на бар в моих планах совсем не было.
— Привет, кис! — ко мне подошла блондинка в джинсовом рабочем комбинезоне, под котором явно больше не было одежды: — Я — Малина! Самый лучший бармен столицы!
— Николай…
— Да я знаю! Просто нас заставляют здороваться и представляться. В курсе же. Хе-хе-хе… — девчонка весело рассмеялась: — Тебе, как обычно? Солодовый… Двенадцать лет. И огромный кубик льда. Ага?
— Нет… Сегодня я пришёл по делу. Можно мне свежевыжатый апельсиновый сок? — ответил я.
— Оу… — Малина смотрела на меня с удивлением: — Совсем на тебя не похоже. Ещё скажи, что сегодня ты не попытаешься меня облапать?
— Мне скоро улетать в отпуск. Так что — воздержусь.
—
А тем временем, администратор уже во всю жестикулировала руками, пытаясь что-то объяснить здоровякам. Она размахивала ладонями в разные стороны, а затем и вовсе указала на меня. Здоровяки медленно повернули головы в мою сторону… У-у-у-у, запахло жаренным.
Может быть, воробей меня просто нагрел? Может быть, разведчик выдумал всю эту историю про Багдад, чтобы втереться в доверие? Но, зачем? Это глупо… Тем более, на смертном одре.
Да и мой навык распознавания лжи всегда выкручен на максимум. Фарук не врал. Но мог из-за ранения выдать не точную информацию. Когда человек умирает, в его голове могут появляться галлюцинации.
Однако никто из громил ко мне так и не подошёл. Они лишь согласно закивали, а затем один из них удалился в сторону светящейся винтовой лестницы.
— Вот твой сок, кис. — произнесла Малина и поставила передо мной стакан с оранжевой жидкостью: — Уверен, что туда ничего не надо добавлять?
— Уверен.
— Смотри сам. Блин… А, ты не заболел ли? — барменша потрогала мой лоб. Честно, я хотел врезать ей по руке, но вовремя опомнился. Тише, Консо… Ты же здесь, типа, свой.
— Эй!!! Какие люди? — послышался радостный знакомый голос. Спустя мгновение ко мне подсел Копилка: — Ты же должен был улететь? Разве, нет?
— Даты сдвинули. — улыбнувшись, ответил я: — Как сам?
— Ой… — мошенник тяжко вздохнул и отмахнулся: — Столько дерьма с этим Долгоруковым хватанул, что уже пожалел о своей связи с «Реновацией». Хочется, как ты — сидеть в Инспекции ЖилФонда и в ус не дуть. К тому же, Суворов попросил меня об одолжении… Мол, у меня есть удобный ангар. А ему надо на ночь пристроить, какие-то там боевые костюмы из Австрии.
— О! Что за костюмы? — поинтересовался я.
— Да, чёрт его знает… Силовая броня, или что-то типа того. Везут к старшему Демидову на испытания в Пермь. Предпочитаю не лезть в их семью… — выдохнул Копилка и обратился к Малине: — Сладость! Давай-ка «Макаллана» семьдесят пятого года. Два пальца!
— С радостью. — девушка быстро бросила в стакан крупный ледяной шар, а затем залила его коричневой жидкостью.
— Отлично! — мошенник сделал глоток и удовлетворённо кивнул: — Теперь и жить стало легче…
— Погоди. Так, что там с Демидовыми?
— Какой-то ты сегодня любопытный… — хмыкнул Копилка и искоса взглянул на мой стакан: — Давно пересел на бабские коктейли?
— Это — сок. — Малина нагло сдала меня со всеми потрохами.
— СОК?! — казалось, что мошенник сейчас опрокинется на спину: — Колян… Твою мать, ты что?! Какой ещё сок?!
— Улетать скоро. Я сюда по делу.
— Какие могут быть дела в одном из лучших борделей Москвы? — хохотнул Копилка: — Слушай, Коль… Тебя жена заподозрила? Или, может, проблемы, какие?