Когда ты будешь моей
Шрифт:
— Жизнь? Ты серьезно? Да ему лучше не родиться, чем жить с таким уродом, как ты!
Ее слова бьют наотмашь. Я окончательно утрачиваю связь с действительностью. Выкручиваю руль, жму на газ, напрочь игнорируя крики Марьяны. Я уже будто не здесь. Прихожу в себя, лишь когда она набрасывается на меня с кулаками.
— Успокойся. Ты навредишь ребенку, — хриплю я, закрываясь рукой от ее ударов. Они такие слабые, что вряд ли могут меня остановить, а вот вести машину мешают.
— Ребенку? Ребенку?! — орет она во все горло. Обхватывает голову руками и, покачиваясь из стороны в сторону, шепчет: — Если я не приду домой, мама забьет тревогу!
— Твоя мать в санатории.
Включаю
— Но… как? — в ее глазах отчаяние и страх, в моих, наверное, одержимость…
— Это я помог ей выбить путевку.
— Что? — жалко всхлипывает Марьяна.
— Я же говорил, что хочу тебе как-то помочь. Твоя мать нуждается в санаторном лечении. Когда я об этом узнал, то все организовал в лучшем виде.
Губы Марьяны дрожат. Она закрывает ладонью рот, чтобы не зарыдать в голос, но слезы все равно текут по ее лицу соленым беспрерывным потоком.
— Чего ты добиваешься? — всхлипывает она. — Я не понимаю, чего ты от меня хочешь?
— Ничего, кроме того, что уже озвучил.
— Я не инкубатор, Балашов! Я не чертов инкубатор! Хочешь ребенка — обратись к суррогатной матери. А меня… оставь в покое!
В моей голове пульсирует боль. Кажется, еще немного, и у меня оторвется тромб или лопнет, к гребаной матери, аневризма. Я не хочу её слез. Не хочу её боли. Желание прекратить это все немедленно почти непреодолимо. Женские слезы — мой триггер. Я помню, как плакала мать, когда отец над ней издевался. Я не хочу… не могу поступать точно так же. Но есть ли у меня выход?
— Послушай… В тот день, когда это все случилось…
— Когда ты меня изнасиловал! — орет Марьяна, вскидывая голову.
— Да! Именно в этот день! — кричу в ответ я. — Моя бывшая сделала то, что ты хочешь сделать сейчас. Убила моего ребенка. Понимаешь? Я просто… — прикусываю щеку, опасаясь разрыдаться, как последняя тряпка, и делаю паузу, — я просто не мог вынести этого. Планировал, что мы поженимся. Нарожаем детишек и заживем. Но… дьявол, у нее, оказывается, были другие планы. Она… даже не посчитала нужным мне все объяснить. Понимаешь? В обычной жизни я не пью, не употребляю наркотики, я ведь гребаный спортсмен, Марьян. А тогда… не знаю… мне хотелось забыться. Знаю, это меня не оправдывает. Знаю, что тебе от этого не легче…Ты вообще ни при чем, но…
Делаю паузу, чтобы справиться со своими эмоциями. Кошусь на неё. Марьяна больше не плачет, но ей нелегко даются мои признания.
— Мне очень жаль, что так получилось. Если это правда… мне очень жаль. Но меня это не касается… Точнее, не должно было касаться!
— Я знаю.
— Я хочу забыть об этом, как о страшном сне. Ты не можешь просить меня оставить этого…
— Ребенка?
— Ты не можешь! Это несправедливо… Несправедливо, понимаешь?
— Но я все же прошу. Не делай аборт, Марьяна. Пожалуйста, не делай этого.
— Я не могу, — она скукоживается, будто из нее выкачали весь воздух, и отворачивается к окну.
— Что ж… Похоже, ты не оставляешь мне выбора…
– Папа! Папа! Тут мама звонит! — слышу из-за двери звонкий голос Полинки. Трясу головой, возвращаясь в реальность, спускаю воду в унитазе и выхожу из ванной. Забираю из рук дочери телефон.
— Да, Марьян? Что-то случилось?
— Случилось! Из-за тебя постоянно что-то случается!
— Так, стоп! Давай по порядку…
— У меня под домом толпа журналистов. И они расспрашивают соседей о нас с Полинкой! Не знаешь, почему мне в который раз хочется свернуть тебе шею?! — всхлипывает Марьяна.
Глава 9
Марьяна
Я
Тяжело вздыхаю, поправляю висящую на плече сумку и сама не замечаю, как снова уношусь в прошлое.
Размытые огни за окном редеют. Мы выезжаем на трассу. Дорогу замело, и ни черта не видно, но я все равно упрямо пялюсь в окно. От страха ломит в висках и стынет кровь в жилах. И даже моя истерика, будто скованная этим ужасом, угасает сама собой. Губы немеют, я никак не могу заставить их подчиниться, чтобы спросить, куда он меня везет?
— Поживем за городом, пока ты не одумаешься.
— Что? — переспрашиваю, как последняя идиотка.
— Говорю, поживем за городом. Дом находится в отдалении от трассы, так что не вздумай сбежать. Холод собачий. Погибнешь раньше, чем найдешь дорогу.
— Ты спятил? Ты вообще понимаешь, что делаешь? Это же… это же похищение человека! Статья!
— Изнасилование, насколько я знаю, тоже, — сухо парирует Балашов, окидывая меня усталым взглядом. А я… я не знаю, что ответить этому психу! Просто не знаю…
Через час мы подъезжаем к большому одноэтажному коттеджу, скрытому между сосен. Последние метры пробиваемся еле-еле, буксуя и увязая в снегу. Дороги вообще не видно. Я уже не знаю, чего боюсь больше. Добраться, наконец, да места назначения, или застрять посреди леса, где нас никто не спасет. Я успеваю так сильно себя накрутить, что когда мы останавливаемся, и моим глазам открываются размытые пургой очертания дома, едва не плачу от облегчения. Действительно, все познается в сравнении. Сейчас пребывание здесь мне уже не кажется таким уж ужасным. Гораздо хуже было бы умереть от переохлаждения, если бы наш Джип увяз.
— Дай телефон.
— Что?
— Дай телефон. Тебе он не понадобится.
— То есть как это? Ты спятил? — в который раз ужаснулась я. — Мне будут звонить! Мама, подруги…
— Маме ответишь, если не будешь делать глупостей.
Устав от разговоров, Балашов забирает из моих рук сумку, находит телефон, сует тот в карман своей парки и только потом выходит из машины, чтобы открыть дверь мне. Ну, вылитый джентльмен! Урод моральный…
Я могу сколько угодно его ругать, но выхода у меня все равно нет. Стискиваю зубы, послушно кладу ладонь в его руку и, втянув голову в плечи, выбираюсь из машины. В лицо больно бьет ветер вперемешку с мелкой снежной крупой. Зарываюсь носом в кашемировый шарф, но и он не спасает от разбушевавшейся вьюги. Холод пробирает до костей, а ведь мы пробыли на улице не больше пары минут.