Колодец Души: 365 стихотворений на каждый день твоей жизни

Волкова Ирина

67. Депрессия

В голове разумной мысли нет,Всё вокруг напоминает бред,Есть не хочется, и пить, и спать,И нет сил ни жить, ни умирать.Хочется исчезнуть, словно дым,Стать тяжёлым облаком седым,В небесах висеть над головой,Лить дождём на камни мостовой.Хочется погаснуть, словно свет,Оказаться там, где боли нет,Стать бесплотной частью этой тьмы,Вырваться на волю из тюрьмы.Хочется растаять куском льда,Убежать ручьями, как вода,Напоить собой сухой песокИ навечно погрузиться в сон.Испариться хочется ночной росой,Как трава, быть скошенным косой,В море солнечным закатом утонутьИ

закончить свой нелёгкий путь.Хочется уйти, но так нельзя,Будут без меня скучать друзья,И придётся оставаться здесь,Притворяясь, что я здесь реально есть.

68. Дни

Такие разные бывают дни,Что мнятся разных жизней днями,В одни из них бываем мы одни,В другие – можем быть совсем не нами.Так хочется почаще быть собой,Но почему-то легче притворяться кем-то,Удобным бытом замещать любовь,В душе храня забытые моменты.Так хочется, чтоб жизнь была одна.Но слишком много разных обстоятельств,Душа так многослойна и сложна,Что ювелирных требует вмешательств!Поэтому бывают дни одни,Когда мы больше на себя похожи,А иногда настолько не они,Что не узнаешь сразу… Но мы всё же.

69

Дождь. Непонятная грусть заставляет стучать непокорноесердце и ломиться сквозь рёбра на волю. Туда, где свобода.Дождь. Ну и пусть никогда не открыть заколдованнойдверцы на моё васильковое поле, без кода. Не попастьиз угрюмого лета назад, в очумелое яркое детство!Не услышать, что сны нам кричат, и бояться душоюраздеться. Дождь. Одинокие капли роняет свинцовоетусклое небо. Их уносит куда-то порывистый ветер.Туда бы и мне бы.

70. Дом детства

Когда на родину, в дом детства, приезжаю,Тоска немая за душу хватает,В груди тревожно, тонко щемит,И поворачивает вспять, со скрипом, время…Вот я бегу, босая, в майке, с косогора,Вот лазаю, от бабушки втихую, по заборам,На велике несусь с горы с безумным криком,На завтрак блинчики ем с маслом и черникой…Вот бабушка меня укладывает спать…Я помню эту старую высокую кровать!На ней мне снились удивительные сны,И каждый дома скрип казался мне родным.Вот на свидание сбегаю вечером по крыше,И ухажёр свой катит мотоцикл неслышно,Зато потом летим, лесами, под луной, без шлемов,Целуясь утром, над рекой… и ни одной дилеммы!А вот я уже с сыном приезжаю…А вот и с дочкой… И на Троицу бабулю навещаю.И блинчиков мне есть уже нельзя – толстею,И до того, чтоб крыша выдержала, вряд ли похудею…Смотрю на звёзды ночью… Слушаю поутру соловья…И вспоминаю, вспоминаю детство я!Оно здесь, рядом, только руку протяни!И я вернусь в него, на считанные дни.

71

Живёт во мне где-то боль –Таблеткой её не унять.Царапает сердце остро,Скребёт опять и опять.И крови нет, и нет раны,Цела совершенно снаружи,Только сердце совсем замёрзлоОт вечной душевной стужи.Так и хочется взять в ладони,Отогреть, подышать теплом,Пусть уж лучше болит и стонет,Чем лежит ледяным куском.Но закрыта грудная клетка,Есть броня из неверных слов,Невозможно достать до сердца,Не стряхнув всех своих оков.И нет сил рвать родные путы,И нет смелости всё менять,Может, пусть эта боль глухаяПродолжает меня терзать?Или нужно себе дать волюИ разбить этот жуткий лёд?Завопить от горячей болиИ шагнуть наконец вперёд?Или просто сродниться с нею,Перестать вообще замечать.Нарастить броню покрепчеИ уже прекратить мечтать?Но пока я ещё живая.Хоть и холодно мне порой,Может, сердце моё оттает?И я побуду ещё живой.

72. Дорога в никуда

Кружат мелкие снежинки,Засыпая трудный путь.Тропка, словно паутинка.Прошлое нельзя вернуть.Ночь темна, мороз и ветер,Сердце прыгает в груди.Ни за что на белом светеТой дорогой не ходи.Там пустынно и тревожно,Там от страха давит грудь,Возвратиться невозможно,И с дороги не свернуть.Нет конца у той дороги…Впереди сплошная тьма.Все заботы и тревогиТам исчезнут, но самаТы останешься как преждеОдинокой и больной,И ни капельки надеждыНе останется с тобой.Лучше будут пусть тревоги,И заботы, и беда,Не ходи по той дорогеНи за что и никогда!

73

Дорога, как река, несёт меня вперёд,Мимо селений и домов, где разный люд живёт,Мне нравится шагать, мечтать, разглядывая мир,Отметив следующий на карте ориентир.Мне хорошо, когда я где-то далеко…Дорога под ноги ложится мне легко.Мне светит в темноте, словно фонарь, луна,Когда вдруг по ночам бывает не до сна.Я радуюсь движению, смакуя всё вокруг,Мне каждый куст, цветок и света блик, как друг,Я возрождаюсь на пути к своей живой душе,Не ощущая тяжести оков, разомкнутых уже.Дорога мне и мать, и дочь, и самый лучший дом!Я размышляю на ходу и ни о чём, и обо всём,Дождь, солнце, ветер, горы, реки и леса –Мне так близка их бессловесная краса!И я надеюсь, что смогу идти ещё бессчётно лет,Что дух мятежный не остынет, не угаснет свет,Что будет звать меня дорога снова и всегда,Не принимая во внимание ушедшие года.

74

Спорим, где-то сейчас, на другой планете – лето…Там цветы высотой с деревья. Местные. Они там такиечудесные! Зелёные, чёрные, шоколадные. Озёра цветафуксии. Немного прохладные. А небо! Какое там небо!Нежно-салатовое. Нелепо?! Но оно такое прекрасное.И несколько солнц. Лиловое, голубое и красное…Ты же не забудешь меня? Если я отлучусь ненадолго?Одним глазком – и назад! Или это без толку? Но менязима разъедает солью. Засыпает песком. Портит платьяцветные молью. Подождёшь?! Я вернусь. Обещаю. Совсемна чуть-чуть в это волшебное место слетаю. Я умею.Ты в курсе. Ты меня хорошо уже знаешь. Только жаль, чтосо мной никогда не летаешь… Я вернусь. Привезу тебе лето.Своё. Не такое, как здесь. Такое, как где-то.

75. «Дом-2»

Идёт по телику «Дом-два»,В душе рождаются слова…Простым и ёмким языкомЯ думаю про этот «дом».Сей тухлый режиссёрский бред,Где правды ни на йоту нет,Из слов опишет только мат,И этому я даже рад…Наш богатейший лексикон,Простейших образов канон,Позволит чувства выражатьЛюбому так, чтобы понять,Что чувствует в наш идиотский векНесчастный русский человек,Мечтая всю эту фигнюУгробить тихо на корню.Я думаю, что эту хрень,Убогий фарс и пофигень,Отстойных девок суетуИ реплик пафосных туфтуСловами можно описать,Лишь теми, епа вашу мать,Чья историческая рольВ веках мелькает исподволь.Идёт по телику «Дом-два»,В душе рождаются слова…И мыслей траурный венец –Так надоело всё, пипец!!!

76

Душа согрелась зимним солнцем в степи холодной,на берегу реки великой Волги. Туманами покрытыепросторы, что тайну имени его хранят, останутся со мнойнадолго. Внутри распустятся цветком загадочным и жаркимвоспоминания о давнем лете, которые мне дороги тойнежной грустью, что всего одна на свете. Так что женужно душе уснувшей, чтоб пробудиться и затлетьгорячим угольком, чтобы прожить ещё с десяток лет,горя и согревая этим всех кругом? Всего-то толику тепла.Которого так мало. Когда везде мороз и лёд. Котороене каждый так запросто, не сожалея, отдаёт! Котороеважней порой становится, чем весь суетный свет!Честней и чище которого на самом деле нет.