Конец Сезона Ураганов
Шрифт:
Так.
Надо собраться.
Искать логичное объяснение происходящему больше не имеет смысла. Щипать себя тоже бесполезно – я не сплю.
Я ясно осознаю, что попал в серьезную переделку. И это случилось еще вчера. Я не проспал остановку. Я не проехал. Я не заблудился. Я делал то, что должен был делать. Перемены произошли сами по себе по причине, мне пока непонятной. Вчера изменились: погода, время, и главное – место.
А сейчас все это случилось опять.
Так. Спокойно.
Обстановка
Мои действия?
Испуг. Ну да, это первое. Теперь глубокий вдох. Еще один.
Что второе? Оглядеться. Я сижу на застекленной веранде какого-то кафе. Справа – веселая компания. Слева – старик с седыми усами.
Третье. Осторожно выяснить, что происходит.
Черт, как же я не люблю вступать в диалоги с незнакомцами!
В горле пересохло. Допиваю остывший кофе. Еще один глубокий вдох.
– Простите, – обращаюсь к старику.
Голос у меня хриплый. Откашливаюсь и спрашиваю громче: – Простите, а что тут происходит?
– Праздник! – отвечает он радостно. – Плохая погода. Значит, пора.
– Что пора? Праздновать плохую погоду?
– Плохая погода приблизила конец сезона ураганов. Холодные воздушные потоки останавливают разрушающую стихию. Понимаете?
– Начинаю понимать.
– Во всяком случае ураганы не грозят Фейервиллю до следующей осени. И песчаные холмы больше не нужны. Когда я был моложе, то каждое лето помогал их насыпать, чтобы защитить город.
Он сказал «Фейервилль». Значит, я в том же городе.
– Благодарю за разъяснение. Да, вчера сильно похолодало. Дорогу замело. Я не смог вернуться в Плинстоун. Я там живу.
Старик не отвечает. Я уже открываю рот, чтобы спросить кратчайшую дорогу на улицу Гнэг Трек, но тут меня обдает жаром. Листков из блокнота на столе нет. Я вскакиваю, заглядываю под стол, потом под другие столы, отодвигаю стулья, натыкаюсь на кого-то… Может, их унесло ветром?
– Потеряли что-нибудь? – участливый голос.
Возле меня стоит девушка с бокалом из зеленого стекла. Кажется, я случайно задел ее стулом.
– Да… тут были только что листки… из отрывного блокнота, исписанные. Не видели?
– Нет. Что-то важное?
– Да! – выдохнул я. – Очень важное!
Сажусь и закрываю лицо руками. Черт! Стол был другой. Из темного дерева. А этот – с мозаичной поверхностью. Как же так? Черт!
– Может, спросить у Софии? – предлагает девушка. – Вдруг их кто-то нашел и отдал ей.
– Кто это, София?
– Она… тут работает. Я вас к ней отведу.
Иду за ней… а что еще делать?
Мы спускаемся по лестнице – один пролет вниз. Девушка толкает тяжелую дубовую дверь, заглядывает туда.
– Нет, ее здесь нет.
Еще один пролет вниз.
Боже, куда я иду?
Девушка толкает еще одну дверь и мы выходим в пустынный двор. В углу – гора старых мониторов разных размеров – телевизионных и компьютерных. Женщина в рабочей куртке и высоких стильных сапогах с ожесточением швыряет в экраны камни, слушает звон, затем тянется за следующим камнем.
Час от часу не легче.
– София! – зовет ее моя спутница.
Женщина оборачивается, поднимает с земли шляпу и идет к нам.
Она совсем молода. У нее нежная кожа, рыжие волосы и огромные карие глаза. Она утирает пот со лба.
– Простите, – говорит она, надевая шляпу. – Вы привезли зеленые бокалы?
– Нет, этот молодой человек по другому делу, – говорит девушка. – А что это вы…
– Да, такая ситуация… – объясняет София, – когда зависишь от разных обстоятельств и вынужден ждать. Как-то надо снять напряжение…
– Понятно, – смеется девушка.
– По какому вы делу, молодой человек?
– Простите, София…
Мне всегда было трудно говорить с незнакомцами, а тут еще непонятно что происходит, и женщина – яркая и такая рыжая. У нее белая кожа, тонкий носик, веснушки… На нее приятно смотреть.
– У меня пропала стопка бумаги… исписанные листки. Я отвлекся, а они исчезли.
Я говорю просто, чтобы не молчать. Я делаю то, что делал бы при нормальных обстоятельствах, по инерции. Потому что надо что-то делать.
– Ценные бумаги? Думаете, их кто-то взял?
– Вряд ли. Кому они нужны? Это был… это было окончание моей книги. Я написал его этой ночью, в отеле. Мне осталось только внести все в компьютер. Может их кто-то нашел и принес вам? – я слышу отчаяние в своем голосе.
– В каком отеле?
– «Старые стены». Листки… такие желтоватые, фирменная бумага отеля.
– «Старые стены»? – переспрашивает София. Потом поднимает с земли камень, протягивает его мне и жестом предлагает бросить в груду мониторов.
Я бросаю. Она делает то же самое.
– Что, так безнадежно? – спрашиваю ее.
– Нельзя сказать, что совсем. Но очень трудно. Все, что вы взяли в пространстве Крейтер, осталось там.
– Там?
– Эти их листки. И они там. А вы здесь.
– Я могу туда вернуться?
– Теоретически – да. Но как именно – никто не скажет. Сочувствую – сама была в такой ситуации. Я купила там как-то ноутбук… Понимаю, что это слабое утешение, но… сейчас я вам что-то покажу.
Она поднимается по лестнице, я иду за ней. Толкает дубовую дверь. Это офис. Окон нет. Стол завален документами. Настольная лампа тоже стоит на кипе бумаг. На стене – портрет женщины средних лет, у нее раскосые, чуть прищуренные глаза и длинноватый нос. В руках у нее глиняный горшок, над которым поднимается пар. София открывает сейф – я вижу стопки блокнотов, папок, альбомов и нотных тетрадей.