Конвейер смерти
Шрифт:
– Бодунов, возьми-ка вещмешок, скидай туда бельишко из угла, отнесем механикам на ветошь. А ты, Тимоха, убирай мусор со стола да иди отчищай стаканы и вилки! – распорядился Володя. – Знал бы, куда попадем, не пошел бы!
– Видали? Побрезговал! А мы так обитаем больше года в скотских условиях! И никому дела нет, – горестно вздохнул Федарович.
– Вот именно! Обитаете! Существуете! Кто мешает жить по-человечески? Прибраться, подмести, помыть посуду, пыль протереть! – разозлился я. – К нам постоянно в комнату комиссии водят, показы делают. У нас всюду
– А мы от проверок комнату на засов запираем изнутри и через окно вылезаем. Никто из начальства и не попадает в наши апартаменты, – улыбнулся Бодунов.
Я открыл шкаф и увидел ящик гранат, россыпь запалов к ним и десятка четыре автоматных магазинов с патронами. Кроме того, лежали сигнальные ракеты и две «мухи».
– Фью-ю-ю! – присвистнул Острогин. – Арсенал!
– Сильно! Впечатляет! – признался Сбитнев. – Даже не прячут по чемоданам! Все на виду! А командиру роты за этот арсенал несоответствие в должности влепит начштаба полка. Разгильдяи! Бодунов, ты в этой конуре, наверное, и АГС разместил бы, если б я оружейку не проверял?
– Да нет, сюда его тащить далеко. В роту ближе, – криво усмехнулся Игорь и неохотно взялся за веник.
С большим трудом спустя полчаса мы навели относительный порядок. Проветрили комнату, а затем залили углы одеколоном, чтобы можно было сидеть и не испытывать отвращения к окружающей обстановке.
Я выставил коллекцию напитков на стол. Серж открыл пробки и принялся вопрошать, кто что будет пить. Поглощать водку вызвались Сбитнев и прапорщики, коньяк – Халитов и Мандресов, вино и шампанское досталось мне, Острогину и Ветишину.
– Ветишин, ты чего из компании выпадаешь? – поразился Сбитнев. – Тоже перешел на «ослиную мочу»?
– Сам ты моча! – возмутился Острогин. – Алкаши несчастные, что бы вы понимали! Один замполит настоящий самелье!
– Кто я? Как ты меня обозвал? – удивился я.
– Самелье! Человек, разбирающийся в винах. Крупный специалист виноделия. Виночерпий! – разъяснил Острогин.
– Кто такой сионист, я знаю. Кто такой гомосексуалист – тоже. Слышал и про других извращенцев, но про таких, Серж, не слыхал! – подняв брови, ехидно улыбнулся Сбитнев.
– Дегенераты – пьют денатурат, алкаши – поглощают водяру и спиртягу. А истинные гурманы – дегустируют марочное вино, – оборвал его с важностью в голосе Серж.
– Марочное… Пивал, знаю. Портвейн «Кавказ», портвейн «77», плодово-ягодное, плодово-выгодное! – засмеялся Сбитнев. – Что вы сами-то понимаете в вине. Вы хотя бы представление имеете о процессе виноделия? Какое вино и как получается?
– Нет, – искренне ответил я, разливая содержимое бутылок по стаканам. – Откуда? В Сибири виноград не растет.
– Так вот, слушай, как и что делается. Залезут мужики в огромный чан с виноградом и начинают его топтать грязными ногами. Как первый сок до портов (штанов) дойдет – это портвейн. Мнут дальше: подступает сок до пояса – херес, еще чуть выше
Серж выругался:
– Настроение испортили, бараны! Обозвать так волшебные, изумительные напитки – мадера, алиготэ, ркацители. Темнота!
– Замполит, погоди! Поставь свой стакан! – приказал ротный. – Вначале мы обмоем твои звездочки! Ты уже становишься взрослым, старший лейтенант! Звезды полагается мыть водкой. Вот тебе кружка, кидаем их туда, достанешь со дна губами, выпив содержимое. А уж потом балуйся винишком за свой день рождения.
Я тяжело вздохнул, поморщился и внутренне содрогнулся, вспомнив аналогичную процедуру, проделанную два года назад. Тогда я приехал в Туркмению молодым лейтенантом и попал на экзекуцию, вступая в должность. Такая же кружка, столько же водки (причем более вонючей и ужасной). Бр-р-р!
– Давай, давай, замполит, не нарушай традиции, – поддержали все ротного.
Делать нечего. Сделав глубокий вдох, я опустошил кружку до дна и выплюнул звездочки на ладонь. В голове зашумело, в горле запершило.
– Рассолу! – рявкнул я и выпил из протянутой мне банки с нарезанным болгарским перцем четверть жидкости.
– Возьми, Никифор, закуси мьяском. Ешь, дарагой, закусывай, – ворковал, накладывая тушенку в мою тарелку, старшина-азербайджанец. – Жал, нэт возможность шашлик приготовить. Тушенка – дрян! Разве это мьясо? Но раз кроме нее другого нэт, кющай дарагой, а то опьянеешь. – Резван Халитов подкладывал мне закуску, и мысли в моей голове постепенно расплывались.
– Ростовцев, а ты, между прочим, перешел в разряд «кое-что знающих», – ухмыльнулся Сбитнев.
– Поясни, – заинтересовался я.
– Объясняю. Лейтенант – это тот, кто ничего не знает. Старший лейтенант – знает кое-что. Капитан – все умеет. Майор – может показать. Подполковник – может подписать. Полковник – знает, что подписать, – разложил все по полочкам Сбитнев.
– А генерал? – спросил Ветишин.
– Генерал знает, что нужно что-то подписать, но не помнит где!
– Вот это да. Сам выдумал? – удивился молчавший до этого Мандресов.
– Нет, не я. А военная народная мудрость, – ухмыльнулся Володя. – Мудрость и опыт, накопленные годами и десятилетиями истории Советской армии.
С этими словами он прикрепил звездочки к моим тряпичным погонам на хэбэ. Я, переводя дух, уклонился от следующей рюмки и присоединился к третьему тосту за погибших. Встали, молча выпили. В дальнейшем в компании с Острогиным мы наслаждались холодным вином и шампанским. Застолье шло к завершению. Магнитофон извергал поток песен, разгорелись споры, шум постепенно усиливался. Каждый говорил о своем и не слушал соседа. Внезапно дверь кто-то сильно дернул, но она, закрытая на крепкий засов, не поддалась. По фанерному полотну забарабанили кулаками и ногами, раздались маты и вопли комбата. Подорожник орал: