Королевский стрелок
Шрифт:
Кто-то из них наступил коленом на спину Костину. Другой уселся на ноги…
Вывернули руки, в кожу запястий, перекрывая боль от вывернутых суставов, впилась сталь наручников.
Костин натужно хрипел; нападение застало его врасплох.
На какое-то мгновение он сумел поднять голову…
Сейчас, когда в гараже включен светильник, можно получше разглядеть болтающегося на дыбе человека.
Да, это был Артем Синицын, старшекурсник одного из местных вузов. Он же в недавнем прошлом – местный драгдилер, известный в узких кругах также под прозвищем Студент.
Был. Был. Именно – «был».
Потому что даже одного взгляда оказалось достаточно, чтобы подтвердилось то, о чем Костин инстинктивно догадался чуть ранее. Парень определенно мертв: грудь пробита в нескольких местах. Черепушка, кажется, тоже прострелена…
– А ну тихо! – хрипло скомандовал один из спецназовцев. – Лежать, пока другого не скомандовали! Нишкни, млять! А то быстро угомоним!!!
Где-то снаружи, но совсем близко от гаража, прозвучал выстрел… Еще один… И еще!
«Что это за…»
Костин не успел додумать свою мысль. Что-то оглушительно лопнуло у него в черепной коробке, и свет для него тут же померк.
Нестеров ехал аккуратно и, как показалось, не быстро. Но даже с учетом того, что они с Ирмой останавливались у какой-то придорожной таверны, чтобы выпить кофе, все равно приехали в Палангу на час с лишком ранее назначенного им времени.
Серебристый внедорожник Land Cruiser с двумя пассажирами на борту припарковался на тихой улочке, в квартале от автостанции. Чтобы проехать в так называемую «пляжную зону», миновав одну из центральных улиц литовского курортного города, надо иметь пропуск либо быть владельцем (арендатором) одной из приморских вилл. Такого пропуска у Стаса Нестерова в данное время не было. Да и стоило ли заниматься его оформлением ради однодневной поездки?
– Странно, – задумчиво сказал Стас, сделав еще одну попытку дозвониться на мобильный Игоря Завального. – Не отвечает…
– Может, занят чем-то, – сказала Ирма Мажоните. – Ты ведь, когда звонил ему на выезде из Вильнюса, сказал, что мы подъедем около двух. Верно?
Стас посмотрел на циферблат золотых наручных часов Piaget Polo, подаренных с год назад одним из благодарных клиентов, – без пяти минут час дня.
– М-да… Что-то я не рассчитал.
– Если договорились на конкретное время, то и нечего названивать! Может, у него встреча с кем-нибудь? Или, к примеру, купается в море. Человек ведь приехал отдохнуть в Палангу!
– Железная логика, – буркнул Нестеров. – С вами, женщинами, не поспоришь.
Он покосился на девушку (или, если угодно, молодую женщину лет двадцати шести), сидящую в кресле пассажира. Ирма Мажоните, двоюродная сестра Римаса Мажонаса, его многолетнего компаньона, самого близкого приятеля и совладельца вильнюсского детективного агентства Nesterov & Partners. Ирма подрабатывала у них в агентстве на полставки еще в ту пору, когда училась на юрфаке Вильнюсского университета. Сейчас она, как частно практикующий юрист, к делам агентства тоже имела самое непосредственное отношение. Вообще, надо сказать, сестренка Римаса очень сильно изменилась в последнее время. В лучшую сторону, естественно. Стас недавно был свидетелем тому, как Ирму (они шли вдвоем по старой вильнюсской улочке) не узнал ее одноклассник, с которым она не виделась с момента выпускного вечера. Мажоните окликнула парня; тот долго хлопал глазами, пытаясь понять, чего от него хочет эта высокая, красивая, фигуристая, ухоженная светловолосая девушка. А когда узнал, был изрядно огорошен теми переменами, что случились в ее облике.
Для Стаса такая реакция была вполне объяснимой. Он-то прекрасно помнил, как выглядела Ирма еще года четыре назад. Носила бесформенные наряды приглушенных неярких цветов, долго ходила в брекетах, чтобы исправить неправильный прикус. Волосы ее, льняного окраса от природы, в ту пору напоминали соломенную копну.
Ну а в детстве Ирма и вовсе напоминала, по отзывам, настоящего гадкого утенка: длинная, угловатая, сторонящаяся не только парней, но и девчонок…
– Ну что, так и будем торчать в машине? – Ирма, подправив контур губ «ланкомовской» помадой, сунула ее обратно в косметичку. – Раз уж приехали в Палангу, почему бы не прогуляться до моря?
Стас вышел из салона первым. Хотел поухаживать за дамой. Но Ирма не стала дожидаться проявления его джентльменских качеств – выбралась из джипа сама.
Нестеров захватил с заднего сиденья небольшую дорожную сумку. В ней лежали гостинцы для одного их знакомого, коллеги Стаса из Калининграда. Именно вчерашний звонок Завального послужил главной причиной тому, что Нестеров сейчас находился здесь, в курортной Паланге.
Стас, щелкнув брелоком, включил «сторожа». Повесил сумку на плечо. День стоял пасмурный и довольно прохладный. Хорошо, что они с Ирмой оделись по погоде и захватили с собой зонты. Он посмотрел на небо. Как бы не ливануло… Потом перевел взгляд на молодую женщину, отношения с которой в последнее время вдруг стали столь же прохладными, как и нынешняя прибалтийская погода.
Сохраняя молчание, прошли мимо здания автовокзала. Затем миновали стоящий в лесах готический костел.
– Стас, тебе что, совсем нечего мне сказать? – Ирма, как ему показалось, хотела взять его под локоть, но потом передумала. – Ты всю дорогу молчал! Да что ж с тобой такое творится?!
– Не начинай, ладно? – сухо сказал Нестеров. – Договорились же, что не будем на людях полоскать свое белье!
Они свернули на пешеходную улицу Басанавичюса, ведущую к пирсу. Любимое место для прогулок и проведения досуга отдыхающих. По обе стороны улицы сплошь тянутся кафе, бары, рестораны… Летний сезон был официально и торжественно открыт в минувшие выходные. В динамиках звучат модные шлягеры, пахнет морем, сосновым лесом, кофе и шашлыками.
Но народа сегодня, то ли из-за погоды, то ли из-за кризиса, на центральной палангской «стрит» заметно меньше, чем в прошлом году, когда Стас и Ирма приезжали сюда на несколько дней – это было тоже в начале июня месяца.
– Извини, Ирма! Постой… Да подожди ж ты!
Стас догнал ушедшую вперед девушку, взял ее за руку и едва не силком усадил за столик уличного кафе.
– Принесите нам два кофе! – сказал он подошедшей официантке. – Черный! Один без сахара.
Ирма смотрела куда-то в сторону, так, словно его, Нестерова, здесь и не было вовсе.
– Я идиот. – Стас прикурил от «Ронсона» сигарету, с наслаждением выпустил дым и с не меньшим наслаждением повторил: – Я сущий идиот. Прости меня, ладно? Не обижайся. Сам не знаю, что на меня нашло. Может, у меня этот… – Он передвинулся чуть поближе и коснулся руки адвокатессы. – Я слышал, у мужчин тоже… того… это… климакс бывает?
На лице Ирмы, почти не тронутом загаром, но свежем, с легким румянцем, появилась наконец улыбка.
– В тридцать пять? Климакс? Что-то рановато… Слишком рано даже для главы частного детективного агентства. У тебя, Стас, нечто другое…