КОТ и К°. Книга третья. На край Земли, и даже дальше…
Шрифт:
— Сашка! Тебя там лётчики требуют.
— А? Что? Где… Где мы летим?
— Где-то над океаном… Саш! Не тупи! Тебя лётчики зовут…
— Сколько я спал?
— Я специально не засекала, но… часов пять, как минимум…
— Ясно…
Иду, пошатываясь в сторону кабины… Я ещё толком и не проснулся, но похоже, что ничего серьёзного пока не случилось. Потому что. если бы случилось что-то экстраординарное, то явно меня бы не так нежно будили бы, а пинками… От зевоты, чуть челюсть не вывихнул…
В кабине мне не так чтобы и очень уж срочно ждали…
— Парни! Как
— Шесть часов, полёт нормальный… Смотри! — один из пилотов протянул мне карту… — МЫ сейчас вот здесь… Пролетели Сандвичевы острова… Осталось лететь меньше двух часов…
— Горючки хватит?
— Должно хватить… Но всем рекомендую надеть парашюты…
— На всякий случай? Или есть какие-то опасения?…
— На случай того, если возникнут проблемы, чтобы не суетились, в поисках парашютов, а просто уже были готовы… Не пригодится… Ну и хорошо!
— Знаешь, где парашюты? — обратился ко мне второй пилот.
— Помню. Ещё с прошлого раза… Где личному составу быть готовыми… на всякий случай? У рампы или у дверей?
— У дверей. Быстрее будет, если что…
— Лучше бы не было этого, «если что»…
— Сам не хочу…
* * *
После небольшого инструктажа. И кое-какой суеты. Все облачены в парашюты и рассажены у дверей… Все немного напряглись, но я, как мог, попытался успокоить народ… Типа на море надо в спасжилете находиться… на всякий случай. Ну а наверху — в парашюте. Тоже… на всякий случай.
* * *
За этой суетой, вкупе с общей нервозностью, время пролетело незаметно… Меня снова вызвали в кабину…
— Подлетаем… — сообщили мне… — Сейчас пойдём на первый заход… Если видимость будет нормальной, и визуально полоса окажется свободной, то садиться будем сразу… При малейшем препятствии. Поднимаемся и будем делать, как в Анголе. Помнишь, Саш?
— Конечно, Андрей Иваныч… Сделаю всё, как надо, если что…
* * *
Но снова прыгать и расчищать полосу от лишних машин не пришлось… Зашли на посадку и сели мягонько с первого раза… А когда мы выходили через открытую рампу, то увидели, что и второй борт сел вслед за нами…
Мне приспичило, и я стал отливать на шасси…
— Ты бы хоть парашют снял. Приземлились уже… — Подколол меня один из пилотов
— Блин… А я и забыл уже про него… Привык уже, что за спиной лишний вес и не замечаю его…
Бойцы уже рассредоточились по взлётке, охраняя периметр… БТРы урча выползали из самолётного чрева…
Солнечно… Не тепло и не холодно… Но очень сильный ветер. Такое ощущение, что воздух плотный, как вода… Кругом безлюдно и тихо. Шум только от нас… Но тишина с недавних пор напрягает не меньше, чем звуки выстрелов.
— Где мы? — спросил я у лётчиков.
— Порт Стенли…
— Пустовато тут чего-то…
— А здесь и раньше не особо много народу было… На все острова не более двух тысяч человек…
— Ну, ничего… Вот наши подтянутся, и сразу народу станет больше…
* * *
Пусто… Уныло… Абсолютно безлюдно… Одно радует… Погода… Солнышко не только светит, но и греет…
Мы не спеша двигаемся в сторону невысоких строений… По-прежнему звенящая тишина окружает нас. Следов от деятельности монстров нет… Ни костей, ни пятен крови… Но прямо рядом со зданием аэропорта на земле ровными рядами виднелись могильные холмики… Много… Около пятидесяти… И это наводило на определённые мысли… Если было кому хоронить, значит, кто-то выжил… И не просто выжил, но и не переродился в монстра. Монстры не копают могилы и не выравнивают могильные холмики в несколько рядов…
Возникает только один вопрос… Где все те, кто устроил это небольшое кладбище возле аэропорта?
* * *
Попытка найти хоть кого-то или хоть что-то в здании аэропорта или в соседних домиках ни к чему не привела… Пусто… Тихо…
Я нашёл местную карту на английском. Карта была так себе, но всё-таки давала общее представление о конфигурации островов…
Оказалось, что аэропорт находится на небольшом полуострове, соединённым с Восточным Фолклендским островом узкой косой… На карте ещё был обозначен мост, но я не уверен, что тот мост цел. Послав в сторону моста несколько бойцов для охраны. Мы на одном из БТРов выдвинулись по дороге, что вела через косу в сторону столицы Фолклендов, городу Стенли. В бинокль я уже сумел рассмотреть этот лубочный городок…
Просто картинка, а не город. Можно со всех сторон снимать эти кукольные домики и делать цветные открытки для туристов.
Церквушка протестантская торчит, как клык изо рта вампира. Хотя может и не протестантская, а англиканская… Хрен их разберёт… Для меня все эти различия христианских религий, это как читать одну и ту же книгу, но на разных языках. Бог им всем судья…
Разглядывая в бинокль, я не обнаружил никакого движения на территории города… Но зато порадовался отсутствию разрушений и пожарищ. Чем дальше, тем страньше… Просто какая-то декорация для голливудского кино… Целый город и никого в нём нет…
О! Вспомнил… Сайлент хилс… Был такой фильмец в будущем. Пустой город. Туман. Никого нет. А потом оказалось, что в церкви пряталась какая-то секта. И ещё там мутант метров десяти ростом с топором бегал… И сирена над городом протяжно ревела, нагоняя жути… У-у-у-у-у! У-у-у-у-у!
Любит иностранный зритель смотреть страшное кино и бояться. Это же так интересно бояться, зная, что с тобой ничего не случится… Это же кино… Ну, прям, как дети малые… Когда страшно, нырк под одеяло… И всё… Больше не страшно…