Котёнок на тропе войны
Шрифт:
Коля махнул мне рукой и я, прихватив свой рюкзачок с нехитрым скарбом, выйдя из «Москвича» пошёл навстречу своим новым приключениям.
Расставание с лейтенантом-Колей не было трогательным. Я сказал: «Спасибо!». Он что-то нечленораздельно пробурчал в ответ. Не знаю, почему он ко мне так отнёсся. Я вроде бы ничего плохого ему не сделал. И в чай утром не плевал. Чессно слово!
Развернувшись, нарушая все правила движения, Колин милицейский «Москвич» исчез раньше, чем мой новый водитель
Глава 5
Похоже это был ГАЗ. А какой уж ГАЗ я не знаю. В модификациях грузовиков я никогда не был особо силён. Шишигу от ЗИЛа отличаю, и ладно…
От водилы пахло… Водилой, блин. Табачный запах с примесью бензина и масла. Нормальный такой дядька лет под сорок. Явно потрёпанный жизнью. Вон даже и на правой руке, которой он ловко переключал рычаг синела татуха с буквами на костяшках «К.О.Л.Я.». Что? Опять Коля?
— Куда едешь, пацан? — водила явно принял меня за мелкое существо мужского пола.
— В Ивановскую область.
— Да это я и так знаю. Мент сказал. Я-то думал, меня сейчас эта… обдерут, как липку. А у меня в кармане — вошь на аркане. А тут вот оно как… У куда тебе в области?
— Пучеж…
— Не. Не доедем. Мне до Шуи. Да и то, не доезжая. Ну, ладна… Тама найдём кого-нябудь.
Я промолчал… А водиле было видно скучно, до встречи со мной и он продолжал доставать меня вопросами:
— К родне?
— Тётка у меня там.
— А папка с мамкой где?
— Нету.
— С детдома что ли?
— С интерната.
— Какая к хренам разница.
Я промолчал.
— А чего сам-то? Что тётка не смогла приехать?
— Она ещё не знает.
— Эт как так? Кто ж тебя мелкого отпустил? Сбежал что ль?
— Нет. После восьмилетки. Мне уже пятнадцать…
— Да ну нах…
Я снова промолчал. Но водила не унимался:
— А чего такой мелкий-то?
— Генетика такая… — я решил добить явно малообразованного шофёра эрудицией и заумными терминами.
— Это чё такое? Болезнь какая?
— Нет. Это наследственность. От папы с мамой. Ну и ещё… Кормили не очень… в интернате.
— Эт, да. — согласился работяга. — У нас, что на зоне, что в детдоме с кормёжкой не ахти…
Дорога стелилась нам под колёса. Разговор продолжался. Но вяло. Коля всё для себя про меня узнал уже. На его вопросы я старался отвечать покороче. И к тому же избегал личностных выражений, чтобы не нарушить свою легенду: Мелкий пацан из интерната. Едет к тётке… Ни к чему ему знать, что я не мальчик….
Я даже задремал. Мне даже не особо мешал дремать ни шум мотора, ни потряхивание на ямках. Больше раздражал табачный дым. Курил Коля практически без остановки. Не выпуская беломорины изо рта, он в полголоса материл всё подряд. Дорогу, машину, ментов и… меня немного. Типа пацан дрыхнет. Не с кем поболтать.
Примерно часа через полтора меня пихнули в плечо. Я встрепенулся, а Коля с довольной улыбкой на лице торжественно произнёс:
— Глянь! Владимир. Красивый город. Бывал здесь раньше?
— Неа… — я сделав вид, что мне чрезвычайно любопытно, стал через окно разглядывать окраины старого города.
Во Владимире я бывал неоднократно и раньше. Но сравнив свои впечатления из будущего с нынешними понял: Отличается. Сильно. Много понастроили за сорок с лишним лет. И этот Владимир поменьше будет того будущего. Не торопясь и не превышая скорости в городе, мы проскочили Владимир довольно быстро.
— Через Суздаль поедем? — с видом местного знатока поинтересовался я.
— Не. На фиг. Там менты стоят… Недобрые, в общем… Козлы, блин. Лучше через Ковров. Там ремонт дороги до Шуи и ментов нет. Тока сперва горючку зальём.
На выезде из города и правда была заправка. Для меня это всё было как кино из прошлого. Колонки как часы со стрелкой. Название бензина А-66 и А-72 — тоже были как что-то древнее и давно забытое. А-76 и АИ-93 были всё же ближе мне. Я такими сортами и сам заправлялся в девяностые. Правда девяносто третий позже почему-то стал девяносто вторым, но это уж мелочи. Меня это никак не касается.
Коля залил себе в бак топливо, и мы поехали дальше.
— Ты не голодный? — заботливо он спросил меня.
— Нет. Завтрак был недавно.
— Ага. А время уже к обеду. Бутер будешь?
— Буду.
Кусок чёрного хлеба с салом исчез так быстро, что я не успел даже насладиться его аппетитным чесночным ароматом. Ну, то есть. Аромат чеснока остался, а сало… испарилось в момент вместе с довольно толстым ломтём ржаного хлеба.
— Ну, вот… А говорил не голодный? — усмехнулся мой попутчик, — Держи ещё. Но больше не дам. А то мне не достанется… А нам ещё ехать и ехать…
После Коврова дорога превратилась в кошмар. Но Коля ловко объезжал глубокие ямки, не буксовал в глубоких лужах. Он явно знал дорогу.
— Дорогу, мля, ремонтируют. Уже год назад начали. Никак не закончат.
— Ага. — разговаривать при такой тряске себе дороже. Так можно и язык откусить…
Коля тоже молчал. Но курить стал в два раза чаще… Так мы ехали ещё примерно часа три. Наконец Коля притормозил у какой-то конструкции с буквами «Шуя». Вдали возвышалась большая белая колокольня.
— Хвост, чешуя… вот вам и Шуя. — схохмил водитель. — Ну, чё? Тебе найти попутку или сам.
Явно было видно, что заморачиваться на поиски машины для малолетнего пацана, у Коли не было ни малейшего желания.