Красное бикини и черные чулки
Шрифт:
— Гoc-споди, и когда ты уймешься? — закатила я глаза. — Было бы об чем убиваться. «Разговор с тенью» — просто верх оригинальности! А как же все эти бесчисленные «маски»? Ведь то же самое!
Эту Жанку никогда не переспоришь.
— То же, да не то же. Там маска, а у нас — ширма. У человека, который за ней прячется, полная иллюзия, что он для всех невидимка, всего лишь неясная тень, а потому он может говорить буквально все.
— Во-во, — закивала я. — Эта иллюзия и погубила твоего пачкуна. Выложил свои тайные мыслишки.
Жанка сразу загрустила:
— Ой, боже ты мой, лучше б ты мне
Ну вот, опять завелась. Действительно, лучше б не напоминала.
Хотя в Жанкиных стенаниях, возможно, и был какой-никакой резон. Потому что если следовать непрошибаемой логике господина Кошмарова, то вчерашний идиотский треп Порфирия имеет самое непосредственное отношение к убийству Ольги Пахомовой. И что же из этого вытекает? А то, что мы с Жанкой разбудили в этом любителе круглых девичьих коленок доселе преспокойно дремавшего маньяка! А без нас он, может, так никогда бы и не проснулся.
Да уж, веселенькая у меня теория получилась, не находите? Вернее, у нас со следователем Кошмаровым.
Дома меня ждал сюрприз. Причем малоприятный. На кухне сидел небезызвестный вам Пронин и, водрузив ноги на табурет, нагло хлебал мое пиво с моими же креветками.
— Какого черта ты опять притащился? — тепло поприветствовала я его, заранее зная, что услышу в ответ. За галстуком. Или за брючным ремнем. Или еще за чем-нибудь. Как говорится, возможны варианты.
Уже полгода, как я выставила этого приживала, а он то и дело наведывается ко мне и каждый раз под благовидным предлогом. То за какой-нибудь особо ценной записной книжкой, которую он невесть где посеял еще до нашего знакомства, то за дорогими его сердцу детскими фотографиями, а то и вовсе — за лыжными палками. Кстати, последние почему-то срочно понадобились ему еще в августе, и я полдня убила на то, чтобы выкопать их из многолетних наслоений скопившегося в гараже хлама.
— Видел вчера твою передачку — класс! — Пронину с чего-то вздумалось оригинальничать. — Только не понял, кто там за перегородкой-то был. Что за тень такая! Уж не Жанна ли Аркадьевна, часом? Вы же с ней неразлучные, как шерочка с машерочкой. Кстати, я всегда подозревал, что ваши отношения балансируют на грани. И вот вам, пожалуйста, подтверждение. Жанка раскололась, не выдержала. Хочу, говорит, Мариночка, любить тебя в ореховом гробу! — Пронин радостно ощерился, весьма довольный своим сомнительным остроумием.
— Очень смешно! — разозлилась я и прикрикнула: — Убери свои поганые ноги.
— Почему поганые? — притворно обиделся Пронин, но ноги с табурета все-таки убрал. И тут же как ни в чем не бывало спросил: — Пива хочешь?
Вот нахалюга, угощает меня моим же пивом!
— Слушай, Пронин, — я засунула обратно в холодильник еще не начатую бутылку, — давай договоримся: сегодня ты забираешь все свои манатки, если, конечно, таковые еще найдутся, и отбываешь в новую жизнь, полный светлых воспоминаний.
— А если я хочу прихватить в эту, как ты говоришь, новую жизнь тень твоей улыбки? — Пронин фальшиво замурлыкал незабвенный мотивчик.
Страшно подумать, что с этим паяцем я, выражаясь высоким штилем, делила не только кров, но и ложе.
Впрочем,
Пронин вылил в стакан остатки пива из бутылки, которую успел откупорить до моего прихода, — хватило на два пальца — и поморщился:
— Вот жадина!
Ага, а вот вам еще один штришок к моему портрету.
— Пронин, тебе пора, — напомнила я.
— Гонишь, значит, — обреченно вздохнул этот комедиант, — а на улице, между прочим, мороз.
Мне надоело собачиться с ним:
— Ладно, я иду в ванную. Бери, что хочешь, но чтобы к моему возвращению тобой здесь и не пахло.
— Яволь, — бодро отрапортовал Пронин. Однако, когда я, распаренная, вывалилась из ванной, он все еще торчал на кухне, хлестал пиво прямо из бутылки и щелкал телевизионным пультом, перескакивая с программы на программу. Ну не козел?!
— Ты еще здесь?! — разъярилась я.
А Пронин вдруг открыл рот и уставился в ящик:
— О! Пахомиха! Чего это она в черной рамке? Ну-ка, ну-ка, послушаем. — Он сделал звук погромче.
— …Ольга Пахомова, — полилось с экрана, — проработала в нашей телекомпании четыре года. Все это время она вела программу «Буква закона», а этой ночью сама стала жертвой преступления…
— Чего-чего? — Пронин обернул ко мне обалделую физиономию. — Она что, правда того?
— Ну сегодня же не первое апреля! — Я полезла в стенной шкаф за коньяком.
— Ничего себе дела творятся! — присвистнул Пронин.
Я поставила на стол одну рюмку, потом — после короткого раздумья — вторую:
— Давай помянем, что ли…
Мы молча выпили. Пронина известие о смерти моей давней конкурентки неожиданно пробрало:
— Надо же… Черт-те что! Такая молодая баба! Симпатичная…
Я закурила и выключила звук. На экране осталась только фотография, с которой убиенная Пахомиха хитро и неискренне улыбалась, потому что по-другому просто не умела. И в жирно подведенных глазах ее застыла издевка. Я даже вздрогнула, потому что на ум мне пришла умопомрачительная мысль: а вдруг она сама все это подстроила? Ведь интриги — ее специализация. И на вопрос зачем, ответ сам собой напрашивается: специально, чтобы насолить мне. Но я эту мысль тут же поганой метлой и вымела. Это ж какую изощренную фантазию надо иметь, чтобы умереть назло кому-то!
— Ну пусть земля ей будет пухом! — Пронин по-свойски облапал короткопалой пятерней бутылку коньяка.
— Все, хватит. Свободен! — Я спровадила рюмки в мойку.
— Ну вот, как всегда, — разочарованно протянул Пронин и как-то странно заморгал. — Слушай, Маринка, а это случайно не вы?..
— Чего мы?
— Ну не вы с Жанкой ее укокошили?
— Чего ты плетешь, скотина? — Я схватила кухонное полотенце и хлестнула им по наглой пронинской физиономии.
— А чего. — Эта рожа даже не покраснела. — Вы же на нее всегда зуб имели. Все она вам дорогу перебегала… Профурой всегда называли. Разве нет? И потом ты мне сама рассказывала, как вы с ней мужика не поделили…