Краткая История Тьмы
Шрифт:
есть чтобы это место было как из моих самых светлых снов. Вот оно и получилось. Кстати, там на семнадцатой странице и карта есть.
— Какая карта? — встрепенулся Кокосов.
— Карта Страны Мечты, — ухмыльнулся Зимин. — То есть на самом деле это карта мелиоративных мероприятий в Кво–чурском районе, но она меня вдохновила. Разбудила фантазию.
Кокосов схватил книгу и стал искать семнадцатую страницу.
— Фантазия в детстве у меня была что надо. До определенного момента, конечно. Я даже слова новые придумывал и сам ими у себя в голове говорил. Конечно, сейчас я ничего почти не помню…
— Тут вырвано, — сказал Кокосов.
— Как вырвано?
Зимин отобрал у гостя книгу, долистал до семнадцатой страницы.
— Действительно, нет, — сказал он. — Не помню, чтобы вырывал… Странно. Наверное, отец вырвал зачем то. Да какая разница?
По стеклам ударил дождь, он застучал по крыше камнями, Кокосов поглядел в потолок.
— Опять дождь. Обычное тут дело. Все свое детство я прожил как в барабане — бум–бум–бум.
Кокосов принялся изучать книгу Косова. Он понюхал ее, потер переплет, в очередной раз перелистал, проверяя, не завалилось ли что между страницами. Некоторые посмотрел на просвет.
— Криптополиграфия в действии, — усмехнулся Зимин. — Давай…
Но Кокосов на эту усмешку не отреагировал, продолжил осматривать книгу. Зимин терпел. Он вытянул из ножен меч и принялся им размахивать, делать выпады и вообще дурачиться, сбил несколько книг, остановился возле окна.
Погода стремительно менялась. Дождь собирался в ливень, Зимину не хотелось терпеть этот дождь, он чувствовал, как устал от дождя, устал от осени, как он хочет зимы.
— Странная книга, между прочим, — сказал Кокосов. — Никаких выходных данных, это раз. Никакого предисловия — два, а между прочим, раньше любили писать предисловия. Нет даже года издания, что совсем уж ни в какие ворота не лезет. В старые времена за этим здорово, кстати, следили.
Кокосов достал из кармана планшетный компьютер, уселся на кожаный диван и стал тыкать в экран пальцами. Зимин отправился вдоль стеллажей, касаясь книг ладонью, вспоминая. Названия, авторов, ощущения, их больше всего. Каждая книга оставляла после себя новое ОЩУЩЕНИЕ, как незнакомый город. А в последнее время вот нет, книги вспоминались не по ощущениям, а по мыслям, а чаще того по обложкам. Обложки в последнее время научились рисовать хорошие, чаще гораздо лучше самих книг. От этого читать не хотелось, что Зимина немного раздражало.
— Ага, — сказал Кокосов. — Вот оно. То есть совсем ничего… Я совсем ничего не нашел про эту книгу.
— И что? — Зимин поглядел в окно. — В Интернете разве про все есть?
— Обычно да, книги сейчас многие оцифрованы… Если не оцифрованы, то хотя бы выходные данные, хотя бы о фамилии. А про книгу «Мелиорация в Нечерноземье» совсем ничего. И про автора. Этой книги, кажется, нет.
Зимин уже привычно поморщился.
— Дождь начинается, — сказал он. — Может, чаю попьем.
— Чаю? — не понял Кокосов.
— Чаю. В дождь надо пить чай. У меня соты есть с медом.
— Ну, давай. А у тебя таких книг еще нет?
— Каких? Про мелиорацию? Нет, кажется, нет. Про мелиорацию ничего… Во, про Лилиенталя что то. Но там без обложек.
— Ты про блуждающие книги слышал?
— Сейчас…
Зимин отправился на кухню, ставить чайник, вернулся почти сразу.
— Воды нет, — сказал он. — И газа. Тут же авария какая то. Отец, наверное, ушел узнавать… Соты есть, правда, черствые.
Соты были похожи на маленькие бетонные блоки, Зимин взял меч и раскрошил их вместе с кухонной доской, на которой они лежали. Стал с трудом жевать. Кокосов отказался.
— Так ты слышал про блуждающие книги? — спросил он.
— Может, и слышал что, — Зимин нажевал сот, слепил свечку, стал поджигать. — Знаешь, я телевизор смотрю с утра до вечера, так там много интересного кажут. То рептилоиды озоруют, то розенкрейцеры новый порядок устанавливают, короче, сплошной эгрегор всевластья. Про книжки тоже рассказывают разное. Логос, все дела, в центре Земли в пещере спрятана книга судеб. А ты про какие поведаешь?
Свечка разгорелась, стала стрелять воском, брызнула Ко–косову на руку, он дернулся.
— Я видел один раз подобную штуку, — Кокосов потряс книжкой про мелиорацию. — И читал про это. Книги шепота.
— Рукопись, найденная в табуретке, — улыбнулся Зимин.
— Пусть так. Это странное явление, весьма и весьма странное, оно, кстати, описано в соответствующей литературе.
— Рукопись, найденная в пианине, — улыбнулся Зимин.
— Нельзя недооценивать, — помотал головой Кокосов. — Эти вещи не совсем безопасные. То есть совсем небезопасные. Книги шепота не появляются просто так, это знак.
— Кокосов, не напрягай, — попросил Зимин. — Я с тобой знаком всего ничего, а капитально хочу тебя убить из рогатки с оптическим прицелом. Знак, знак, какой, к черту, знак?
— Ты мне договорить то дашь?
Зимин вдруг подумал, что к Кокосову он уже немного привык. Не так чтобы совсем, но привык. Как к бородавке. Сначала бородавку ненавидят, пытаются выжечь нитратом серебра, или йодом, или народными средствами, а потом к ней привыкают.
Вот так и Кокосов.
— Ладно, — Зимин затушил свечку. — Рассказывай. Наверняка это душераздирающая история.
— Во многом. Одним словом, это еще в девятнадцатом веке подметили — что иногда в больших библиотеках появляются как бы ничейные книги. Сначала думают, что эти книги кто то забыл, или подарил, или от предков остались, короче, не обращают внимания. А потом кто то находит эту книгу. И начинается.
Кокосов, как обычно, перешел на зловещий шепот. Бородавка, подумал Зимин. Точно, бородавка. — Эти книги обычно содержат некую информацию… Зимин немного всхлипнул. От слова «информация». Информация ему совсем не нравилась.