Кремлевские звезды
Шрифт:
Ну, а кто у нас ещё такой принципиальный? Только он, естественно, только он. Вот мало мне проблем, нужно ещё с этим придурком что-то решать… Блин…
Утром я собираю вещи прыгаю в машину и мчусь в Высшую комсомольскую школу при ЦК ВЛКСМ. Нахожу Курганову и расспрашиваю, как у неё дела. Она совершенно счастлива, экзамены сданы и скоро начнутся занятия. Кругом практически одни парни и самые радужные перспективы. Про швейную фабрику она даже не вспоминает. Осторожно пытаюсь выведать, есть ли у неё контакты с Нежинским, но
Еду в аэропорт, снова самолёт, и снова не домой. На этот раз лечу в Новосибирск. Чувствую себя героем Миронова из фильма «Шаг навстречу», вчера его по телеку показывали. Он бедолага там вообще из самолёта не вылезал несколько лет.
В аэропорту Толмачёво меня встречают Игорь и Павел. Бросаю сумку в багажник и падаю на заднее сиденье.
— Куда едем? — уточняет Круглов.
— В гостиницу «Новосибирск», Паша.
За окнами уже вечер. Когда летишь из Москвы, нужно прибавить восемь часов — четыре часа полёта и четыре часа разницы во времени. А вот, когда летишь в Москву, получается намного удобнее, четыре часа полёта съедаются разницей и получается, во сколько вылетел, во столько и прилетишь.
Мы поднимаемся на верхний этаж, на «Вершину мира», входим в зал и подходим к администратору.
— Артём, где тут у вас сегодня восемнадцатилетие отмечают? — спрашиваю я.
— Вон там, — кивает он в сторону рулетки. — Сейчас они поиграют немного, а потом пройдут в малый зал. Там будет банкет и покер.
Я киваю и подхожу напрямую к ним.
— Максим Альбертович? — обращаюсь я к дородному мужику с наглой обрюзгшей рожей большого начальника.
— В чём дело? — недовольно спрашивает он.
— Поговорить хочу, — киваю я, — про засранца твоего. Ему восемнадцать сегодня? А мозгов, как у цыплёнка.
— Чего?! — злобно щерится он.
— Просто иди за мной, — пожимаю я плечам, — и Дениску возьми, а гости пусть поиграют пока.
— Да ты знаешь с кем говоришь, щенок? — начинает возбуждаться он и властным жестом машет начальнику охраны.
Смотрите какой важный, даже охраной нашей распоряжается. Я устало киваю, и к нам подходят трое головорезов, называемых в этом месте охранниками.
— Вот этих двоих в малый зал, — бросаю я и, не дожидаясь, сам иду туда же.
7. Давно мы свежей кровушки не пили
Я вхожу в малый зал, где когда-то играл с Печёнкиным, и направляюсь к накрытому столу. Если честно, я проголодался. Голодный, буквально как собака. Беру хрустальную вазу с салатом «Оливье» и начинаю есть прямо из вазы, зачерпывая столовой ложкой. Впрочем, ем красиво, не чавкаю.
Со звоном сдвигаю с края стола тарелки и бокалы и сажусь прямо на скатерть, а ноги ставлю на стул.
— М-м-м… — закрываю я глаза от удовольствия. — А это не «Оливье»,
Наглая рожа начальника то ли морга, то ли торга вытягивается из-за явных противоречий этого несовершенного мира. Он, человек, купивший стольких больших людей, терпит поругание и унижение от какого-то мальчишки. И главное, мальчишку слушает охрана этого в высшей степени консервативного и подчинённого законам иерархии заведения. И ещё этот малолетний нахал не только унизил его, начальника торга лично, но ещё и жрёт оплаченное им угощение. Конкретно, вот этот салат.
— Это не «Оливье», — повторяю я, — а «Столичный».
Действительно, столичный, с упругими оранжевыми кубиками варёной моркови и курицей вместо говядины.
— А в Берлине, — разглагольствую я, пока наглющий начторга Журавлёв со своим не менее наглым отпрыском обескураженно наблюдают, как я уничтожаю их салат, праздник и основы веры в свою исключительность, — в него добавляют красную икру, представляете? Немного совсем, для акцента. Обязательно попробуйте при случае.
— Чё с ними делать, Бро, — обращается ко мне начальник охраны, — е*ошить?
Не знаю, какое из двух слов производит на моих подопечных большее впечатление, «Бро» или «е*ошить», но лица их вытягиваются и становятся ещё более растерянными. Судя по всему, оба слова им известны.
— Ну что, Журавлёв, — обращаюсь я к старшему, — е*ошить?
Тот громко сглатывает и создаётся впечатление, что его крупный кадык отправляет гулять по рыхлому телу густую желейную волну.
— За что? — тихо спрашивает он, и его некрасивое одутловатое лицо искажается отчаянием из-за распавшейся на хаотичные фрагменты картины мира.
— За что? — переспрашиваю я удивлённо. — Так ты же сына херово воспитал. Он у тебя неуважительно к девушкам относится да и вообще к людям, а у нас в стране человек человеку друг, товарищ и брат, между прочим. У нас общество равных, лишённое сословных различий. Мы ради чего революцию делали, не подскажешь? Ради того, чтобы вот такие упыри сосали кровь трудового народа?
По лицу Журавлёва-старшего проносится целая буря взаимоисключающих мыслей и я едва сдерживаюсь, чтобы не рассмеяться.
— Вот там у тебя кто у стола остался, толстый такой с пропитыми глазками, начальник БХСС?
Журавлёв только глазами хлопает.
— Вот ты его кормил-кормил, бабки ему давал, дефициты, да?
— Н-нет… — неуверенно машет он головой.
— А он тебе сейчас и помочь не может, потому что ссыт, потому что рыло в пуху из-за таких как ты.
В зал заходит кагэбэшник Прокудин.
— О чём это вы тут шепчетесь? — весело спрашивает он.
— Да вот, Артём Игоревич, — киваю я на начальника торга, — гражданин Журавлёв сотрудничать с вами желает, хочет искупить и раскаяться. Имеет любопытные сведения об ответственных работниках УВД по Новосибирской области.