Крикеры
Шрифт:
— Кто-то стреляет по нам! — крикнул Фил. — Пригнись!
Он уронил Игла в грязь.
«Господи, сколько их там?»
Боковым зрением он уловил белые вспышки выстрелов в дальнем конце дома.
К ним бежал пятый крикер, стреляя из пистолета.
Фил произвёл ещё одну серию выстрелов из МАКа…
Крикер с животным криком упал.
— Ты сделал его! — радостно закричал Игл.
Затем шестой крикер, намного более высокий и менее скоординированный, повернул за угол
Он стрелял из помпового ружья.
— Иисус Христос! — пожаловался Фил. — Их что, целая грёбаная армия?!
И когда он нацелил МАК и нажал…
— Чёрт, мужик! — Игл взвизгнул.
…ничего не произошло. Затвор был заблокирован. Патронная обойма была пуста. Фил выругался себе под нос. Всего за несколько секунд он израсходовал весь магазин МАКа.
«Как бы я хотел, чтобы эти штуки работали так долго, как в кино!»
Он схватил револьвер Игла и, используя грузовик как прикрытие, нацелил его на приближающегося крикера.
«Спокойно, спокойно…»
Это было тяжело. Как только он навёл цель, следующий выстрел крикера вышиб лобовое стекло. Ещё одна пуля попала в борт грузовика, затем ещё одна пробила окна пассажира и водителя.
Фил вскочил, прицелился и выстрелил.
Патрон тридцать восьмого калибра попал крикеру в пах и с криком отбросил его в траву.
«Боже, я надеюсь, что это всё».
Было бы адом выбираться отсюда пешком, но, по крайней мере, Игл знал, где они. Фил обернулся.
— Хорошо, мужик, теперь мы уберём свои задницы…
Но когда Фил обернулся, Игла там не было. Вместо этого он лежал на земле…
— Игл! Нет!
…в луже собственной крови.
В отчаянии Фил упал на колени. Игл содрогнулся в траве.
«Это последний выстрел из ружья, — понял Фил. — Он пробил окна пассажира и водителя и попал Иглу в грудь».
Игл слабо потянулся, дрожа. Пузырьки крови просачивались в дыры в его груди, когда он пытался дышать.
Фил не знал, что делать. Это был самый сложный тип ран для лечения в полевых условиях. И перемещение его было бы фатальным.
— Погоди, чувак, — всё, что мог сказать Фил.
— Вот чёрт, они действительно меня трахнули, — пробулькал голос Игла. Он набрал немного крови, которая в лунном свете выглядела как чёрный сироп. — Не могу пошевелиться, едва дышу…
— Просто лежи спокойно, — умолял Фил. — Если я попытаюсь вытащить тебя отсюда, ты не выживешь. Я вернусь, как только смогу, на машине скорой помощи!
Рука Игла дрожащим образом схватила Фила за рукав рубашки. Его глаза были стеклянными.
— Убей меня, мужик. Я всё равно умру.
Фил знал, что Игл был прав. Он умрёт через несколько минут, утонет в собственной крови.
— Всё будет хорошо, чувак. Просто держись.
При этих словах изо рта Игла запузырилась кровь.
— Убей меня, Фил, я умоляю. Не оставляй меня в живых… для них.
Фил посмотрел вниз.
— Всё будет в порядке, — сказал он, зная, что это ложь. — Я прикончил всех крикеров, так что подожди. Я вернусь так быстро, как смогу… Но, послушай, Игл, ты должен сначала сказать мне кое-что. Скажи мне, где лаборатория Наттера?
Умирающие глаза снова поднялись.
— Наттер? Лаборатория?
— Лаборатория «ангельской пыли» Наттера. Это должно быть где-то здесь. Скажи мне, где это, Игл! Тогда я смогу отплатить им за всё это дерьмо!
— Лаборатория… — всё, что Игл мог связно ответить.
Последовал высокий влажный свистящий звук, когда его грудь вздымалась. Он что-то невнятно пробормотал, а потом дёрнулся. Рука, сжимавшая рукав Фила, упала…
Игл умер.
Фил вздохнул.
«Бедный ублюдок».
Внутри Фила столкнулся ряд чувств: ярость, грусть, замешательство. Такого не должно было произойти. Почему мир должен быть таким безумным? Конечно, Игл продавал наркоту и был тем ещё мудаком, которого Фил использовал в своих интересах, но он этого не заслужил. Несмотря на тайную роль Фила и его безудержную ненависть к «ангельской пыли», Игл всё ещё был в некотором роде другом Фила…
— Чёрт побери, — пробормотал он.
Щёлк!
Сердце Фила, казалось, остановилось на мгновение. В его голове раздался щелчок или кто-то взвёл курок пистолета?
Фил, всё ещё стоя на коленях, уронил свой пистолет. Очень медленно его глаза поднялись.
Перед ним стоял ещё один подросток-крикер со странными костяшками двойных суставов, которые, казалось, сжимали револьвер. На правой стороне его черепа была опухоль размером с дыню, а вся его голова, казалось, свисала с тонкой вытянутой шеи. В носу у него была только одна ноздря.
Твёрдый стальной наконечник ствола пистолета насмешливо ткнул Фила в висок…
«Я покойник,» — подумал Фил.
Сделать это было нелегко, но Фил сумел принять это с удивительным чувством спокойствия.
Но мальчишка-крикер остановился. Алые глаза, которые казались вдвое больше обычных глаз, смотрели на труп Игла и массивную кровоточащую рану на его груди.
— Помолись перед встречей… — сказал парень. — 'Oна, 'oна… Кожоед…
Фил понял, что это тарабарщина крикеров. Слова сочились густой патокой.
«Но почему он просто не убьёт меня сейчас?»
Затем странные красные глаза вернулись к лицу Фила. Пистолет Смита тридцать восьмого калибра дрогнул.