Криминальный репортер
Шрифт:
— Кажется, так его зовут, Петр Самохин, да, — кивнула она. — Вернее, звали… — поправилась девушка.
— А когда это произошло?
— Минут сорок назад, — ответила девушка. — Нет, немного больше. Это я узнала минут сорок назад… Ну, все, мне пора, — она снова сделала вид, что куда-то торопится. — Не говорите никому, пожалуйста, что это я вам сказала о Самохине. Вы обещали…
— Могила, — ответил я и показал движением пальцев, будто заклеиваю скотчем рот.
Она улыбнулась и пошла по своим делам той же
— Спасибо, — сказал я ей вслед, и она, не оглядываясь, кивнула.
В кабинке возле вертушки опять же сидел человек в пятнистой форме.
— Пропуск, — механически произнес он.
— Мы по поводу убийства Петра Самохина, что лежал у вас в реанимации, — сказал я охраннику безапелляционным деловым тоном, решив показать ему свою полнейшую осведомленность и тем самым поразить его и лишить мотивов к возможному отказу. Чего, мол, теперь нас не пускать, если нам и так все уже известно. Но мой номер не прошел…
— Какому убийству? — охранник, кажется, был искренне удивлен. А может, он и правда ничего еще не знал? А может, он артист от рождения? Кто поймет их, этих охранников!
— Ах, вот оно что-о-о, — крайне недоверчиво протянул я. — А полицейские прошли?
— Прошли, — ответил охранник.
— У них вы тоже спрашивали пропуск? — прищурился я.
— Нет, им разрешено везде без пропусков проходить, — опешил от моего напора страж. — Они свои служебные удостоверения показали. Как и положено…
— Хорошо, а вот мое служебное удостоверение, — я раскрыл зеленые корочки Международной карточки журналиста и прислонил их к стеклу кабины. — Видите, здесь написано «оказывать необходимое содействие держателю карточки в выполнении им профессиональных обязанностей»?
Охранник приблизил лицо к стеклу и протянул:
— Ну-у?
Я было хотел ответить на этот его возглас двумя короткими словами, но… И по-доброму сказал:
— Вы препятствуете мне выполнять мои профессиональные обязанности.
Охранник промолчал.
— Хорошо, звоните Александру Николаевичу…
— Какому? — прозвучал неожиданный вопрос.
— Вашему главврачу! — начал я терять терпение. Хотя, такого дуболома и нужно держать в охранниках. Такие стоят на своих постах насмерть… — И скажите ему, что телекомпания «Авокадо» в одной из своих передач обязательно расскажет о том, что служащие больницы, да и он сам, имеют что скрывать от журналистов. Например, вы можете истязать и ставить опыты в своих тайных подвалах над безнадежно больными людьми…
Охранник открыл было рот, но потом вопросительно посмотрел поверх моей головы.
— Не надо никуда звонить, — раздался за спиной знакомый голос. — Эти господа со мной…
Я обернулся. За моей спиной стоял Володька Коробов собственной персоной и показывал охраннику удостоверение следователя Главного следственного управления Следственного комитета.
— А они-то зачем? — спросил Володьку смуглый человек, что был рядом с ним (наверняка они из одной организации).
— Это господин Русаков с телеканала «Авокадо», познакомьтесь, — произнес Коробов вместо ответа.
— А-а, это тот, который ведет программу «Кто убил Санина»? — посмотрел на меня спутник Коробова с любопытством.
— Именно так, — ответил Володька. — Ему бесполезно ставить препоны и рогатки на пути. Он все равно их сметет! Или обойдет…
Мы со смуглым обменялись рукопожатием. У него оно было вялым, будто его силы были на исходе, и он вот-вот должен закатить глаза, повалиться на пол и испустить дух, мелко и часто подергивая своими конечностями.
Честно говоря, не люблю я вялых рукопожатий. Когда пожимаю человеку руку, а он в ответ едва обозначает подобное действие, это говорит о его ко мне безразличии. По барабану я ему. Или он по натуре скрытен и бесхребетен, а, стало быть, опасен. И ухо с ним надо держать востро…
— Ты откуда узнал об убийстве Самохина? — спросил Коробов, когда мы уже поднимались по лестнице — Да еще раньше меня?
— Работаю…
— И я работаю, — парировал мою реплику Володька. — Получается, что твои методы эффективнее.
— Просто мне иногда везет.
— А тебе, вообще, что здесь нужно?
— Мне нужно набрать материала на передачу, — честно ответил я. — Ну, и узнать, кто замочил Петра Самохина.
— Мне тоже хотелось бы узнать, — промолвил задумчиво Володя Коробов.
Собственно, в реанимационном отделении не было ничего интересного. Аппаратура, капельница, трубочки и труп, лежащий на кушетке. У входа в палату стояли двое полицейских, из которых один выглядел убито. Почти как Самохин, только рот его не был полуоткрыт в последней надежде вдохнуть воздуха. Третий служитель благочиния и правопорядка в нашем рыночно-базарном государстве писал протокол внутри палаты, очевидно, описывая место преступления, тоже выглядел угрюмо. Видно, переживал по усопшему. Подушка лежала на груди Самохина. Сам же он… В общем, скажу так: асфиксия или насильственное удушение были налицо. То есть на лице Петрухи…
— А что, Самохина не охраняли? — тихо спросил я Коробова, когда его смуглый товарищ куда-то подевался.
— Ну, как же не охраняли… Охраняли, — почти не пошевелив губами, ответил мне Володька. — Похоже, охранник на пару минут в сортир вышел, вот в это время Петруху и задушили.
— Когда вы обнаружили труп? — обратился Коробов к полицейскому с убитым видом.
— В одиннадцать сорок, — ответил тот.
— Когда у вас смена?
— В двенадцать, — угрюмо ответил полицейский.