Кровь в пыли
Шрифт:
— Сколько тебе будет лет, когда ты выйдешь?
— Двадцать шесть.
Это награждает меня удовлетворенным кивком. Ха. Мой сосед думает, что меня можно искупить.
Подумай еще раз, старик.
Я пришел сюда с кучей дырок в ботинках и кучей пустого живота. Жизнь как будто пью через узкую соломинку. Я всегда задыхался от большего.
Вся
Единственный момент, когда я глубоко вздохнул, был, когда я разбил вазу о голову Натаниэля Вела-старшего. Между работой уборщиком в местном торговом центре и попытками помешать моему отцу выбить дерьмо из моей матери, было не так много места для погони за возможностями или хватания жизни за горло.
Насколько я мог судить, Сан-Димас был апгрейдом.
Но я не такой, как они, молодые заключенные.
Голодный и злой и кипящий от едва сдерживаемой ярости. Я в мире с тем, где я. Черт, наверное, это именно то место, где я должен быть.
— Много работы для тебя, когда ты выйдешь.
Я бросаю ему снисходительную ухмылку и вытираю посуду рукавом оранжевой униформы.
Но Фрэнк не из тех, кого пугает молчание. Он толкает меня локтем и смеется, выплевывая на стол крошки фарша. Его здоровый глаз сухой и редко моргает. Наверное, по уважительной причине, здесь.
— Ты все еще пишешь стихи, Натаниэль? — Он улюлюкает, давясь едой. В детстве я писал под его дубом. Его дом был тихим, мой — хаотичным.
Я не балую его.
— Может, захочешь оставить здесь свое маленькое хобби для себя. Ты слишком хорошенький, чтобы ходить по этим коридорам без охраны.
Делая медленный глоток воды, я смотрю вперед.
— Не волнуйся, мальчик. Я тебя прикрою.
Я не беспокоюсь. Потому что для того, чтобы волноваться, нужно заботиться.
А мне все равно.
Спокойный, но совершенно апатичный.
Таково было мое состояние до того, как я попал сюда.
И так я, скорее всего, уйду.
***
Я провожу окровавленным пальцем по стене — в третий раз с тех пор, как я здесь, — когда он появляется со своей маской Гая Фокса и коричневым бумажным пакетом. Я сижу прямо и пристально смотрю на него. Нейт . Трудно признать, что он мой лучик солнца под дождем,
— Мыло, шампунь, тампакс, пара чистых рубашек. . . — он начинает перечислять, что он принес для меня, когда он достает предметы из сумки, расставляя их аккуратным рядом на маленьком деревянном столике, даже не удостоив меня взглядом — . . .две бутылки воды, три пакетика чипсов, мел, чтобы ты перестала размазывать кровь по стенам, я хочу вернуть свой депозит, хочешь верь, хочешь нет, мячик от стресса, книга. . .
— Что за книга? — Я прерываю его слова, засовывая окровавленный палец в рот и высасывая его начисто. Он задумывается. Он не был готов к моему вопросу.
— Кое-что, что у меня было наверху.
Я вскакиваю на ноги и иду к нему. Глаза за маской остаются пустыми. Он не сканирует мое тело. Он не находит меня привлекательной, а если и находит, то очень хорошо это скрывает. Мое сердце разрывается от разочарования. Будет трудно соблазнить его совершить эпическую ошибку, которая дала бы мне свободу. Взяв мячик от стресса из его руки и сжав его быстро и сильно, я сразу же чувствую себя лучше, как будто я выкачиваю часть бури из своего тела. Он был переполнен в течение нескольких дней.
— « Сны из Банкер-Хилла ?» — Я беру заляпанную кофем мягкую обложку свободной рукой, касаясь его татуированных костяшек пальцев, и не случайно. На каждом пальце нарисован мультяшный рисунок. Инк был либо пьян, либо крайне бездарен, чтобы сделать ему эти ужасные татуировки. Мое плечо намеренно упирается в его грудь. Он делает шаг назад, глядя на меня так, будто у меня выросли пара крыльев и третий зеленый глаз.
— Я прочитала ее, когда мне было пятнадцать. — Мой тон снисходителен. Ностальгия.
— Хреново тебе. Я не библиотекарша.
— Ты знаешь, что это такое? — Я чищу помятый корешок книги, все еще теплый от прикосновения ее владельца. Он складывает руки на массивной груди, глядя на меня сквозь маску. — Это ты говоришь мне, что именно поэтому назвал себя Битом. Признай это. Ты хочешь поговорить со мной, ты хочешь, чтобы я выслушала . — Я облизываю губы, цепляясь за роман, словно могу выжать из него желания и тайны сердца Бита.
— Похоже, ты много знаешь о человеке в маске, с которым ты проводишь несколько минут в день, — ворчит он.
— Поужинай со мной здесь.
— Нет, — говорит он. — Твои пятнадцать минут для душа и стирки официально начались. Шевелись.
Неохотно я волочу ноги наверх со своими новыми туалетными принадлежностями и смотрю, как он пробирается в ванную, запирая за нами дверь.
— Почему Инка никогда нет рядом? — Я снимаю одежду.
— Он работает в ночную смену.
Это объясняет, почему мы свободно разговаривали прошлой ночью.
— Но сегодня он здесь, — добавляет Нейт.
— Так почему же он ни разу не проверил меня?