Кукла Яся
Шрифт:
— Покажешь, где это было. В машину, — командует, даруя наконец вожделенную свободу.
— Погоди, — потираю пострадавшую конечность, — я не могу бросить мойку. Арсен меня уволит!
— Да насрать мне! Я сказал, села в тачку! — делает шаг вперёд, напирая снова.
И что-то мне подсказывает — с ним по-хорошему не договориться. Уж больно агрессивен.
— Дайте хоть переобуться! — пищу жалобно, и парень опускает взгляд на резиновые калоши.
— Пусть переобуется, Кир.
Хм. А его друг начинает мне нравится.
— У тебя минута! — цедит сквозь зубы тот.
Кир.
Кирилл значит? Ясно.
Случайно замечаю пистолет на его поясе.
Ё-моё, во влипла!
Не даром, ещё там на заправке, эти ребята показались мне мутными.
— Хорошо-хорошо. Щас я вернусь, парни! Спокуха! — примирительно выставляю ладони вперёд и, склонив голову, отступаю назад в помещение.
Слава Богам, они не идут за мной следом и остаются ждать на улице.
Думай. Думай. Думай.
Пистолет — это плохо, Ясь. Очень плохо.
Торопливо направляюсь в комнату ожидания. Достаю из шкафа свой рюкзак и кеды.
Резво переобуваюсь.
Бросаю взгляд на камеру.
Засекаю «гостей». Стоят курят у машины.
Вот чё не хватило ума посмотреть на экран перед тем, как открывать пошла? Тупица!
Закидываю рюкзак на плечо, хватаю ключи и тикаю к чёрному входу. С этой стороны парни меня точно не увидят. Пока будут ждать, успею потеряться. Надеюсь.
Тихо выбираюсь наружу. Прикрываю за собой дверь. Проворачиваю ключ в замке и, осмотревшись, прячу его под коврик.
Вдох-выдох. Вдох-выдох.
Ну что… Пошла!
Прихрамывая, удираю.
Уже прям, на фиг, нездоровая традиция! Как же задолбало!
Стиснув челюсти, мысленно подгоняю себя и почти бегом передвигаюсь вдоль дороги, то и дело оборачиваясь.
О, ёж!
Мимоходом отмечаю нехарактерную для этой местности живность.
Он, как и я, куда-то спешит. По своим ежиным делам, наверное.
Так. Надо либо к надземному переходу двигать, либо…
Ещё разок бросаю взгляд через плечо.
Блин!
БЛИИН!
Он заметил!
Бежит за мной. Бежит за мной!
Аааа!
Пытаюсь ускориться, однако чёртовы почки ноют просто невыносимо.
— Стой, зараза!
Нет-нет-нет!
Так лихо сокращает расстояние, что разрыдаться от досады хочется.
Приближается.
Рррр!
Догоняет.
Вселенная,
Тяжело дыша, через силу переставляю ноги.
— Тебе крышка! — прилетает многообещающе в спину.
У меня получится. У меня получится. У меня…
Надежда, мать её, умирает последней. Вот как раз в эту самую секунду. Потому что Кирилл нагоняет меня, ловит в захват, и мы оба падаем на землю.
— Пф…
Борьба выходит неравная, но я пытаюсь сопротивляться.
— Далеко собралась? — наваливается сверху. Садится, фиксирует запястья одной левой.
— Я…
Щелчок.
Что-то холодное утыкается в мой живот.
Испуганно замираю и, кажется, даже перестаю дышать.
Это пистолет? Пистолет, да?
Поблизости тормозит машина.
Вот же вляпалась!
— Дёрнешься — получишь пулю, — предупреждает, клацнув зубами.
— Кир, остынь! — встревоженно кричит его друг.
Фоном улавливаю звуки внешнего мира. Слышу, как хлопает дверь авто. Как приближаются шаги.
— Встала! — приказывают мне тоном, не терпящим возражений.
Да и кто, спрашивается, станет возражать, учитывая обстоятельства… Очередные, блин.
— Ладно-ладно, я встаю.
Делаю, как велено. Медленно поднимаюсь с промозглой травы, одёргиваю задравшийся свитер и показываю ладони, имитируя жест «сдаюсь».
— Села, блять, в машину! — тычет в меня пистолетом.
— Я сажусь, только не стреляй, пожалуйста, — судорожно сглатываю. Во рту пересохло адски.
Признаю, сейчас мне страшно. Реально страшно.
Всякое ожидала, но умереть на обочине окраины Москвы — такое себе.
— Пошевеливайся!
— Давай в салон, — значительно мягче произносит его друг, открывая дверь машины. — Пушку убери, Кир.
Пока я выполняю очередную команду, он пытается воззвать к разуму злого до невозможного товарища.
— Эй! Это мои вещи вообще-то! — возмущаюсь, когда вижу, как тот поднимает с земли рюкзак и принимается зверски потрошить его.
Капец! Оттуда все мои причиндалы высыпаются.
— Бомжуешь, что ли? — доносится от брюнета, сидящего за рулём.
— Это временно, — поджимаю губы, глядя на то, как Кирилл поднимает паспорт и, листая его, движется к машине.
— Ну что, Ярослава Андреевна, — взглядом прожигает во мне дыру, — это пока побудет у меня.
— Да с какого перепугу!
— Рот закрыла, — рявкает грубо. — Двигайся!
Толкает меня дальше в салон и садится рядом.
Чтобы больше не сбежала, видимо…
— Здесь?
— Угу.
Дым (именно так к нему недавно обратился его друг) перелезает через меня и что-то достаёт из бардачка.