Куколка для монстра

Платова Виктория Евгеньевна

Воцарилось долгое молчание. На секунду мне даже показалось, что связь прервалась.

– Алло! Настю, пожалуйста.

– Ее нет, – наконец ответили мне.

– Она в клинике, на дежурстве? – Мой голосок стал еще более невинным, ни дать ни взять наперсница по любовным игрищам и забавам.

– Она умерла, – резанул голос. Трубку бросили. Умерла, повторила я про себя. Как просто. Умерла. Может быть, я не туда попала, а на другом конце телефонного провода жила другая Настя Бондаренко, другая девушка с таким же именем, смерть которой не выглядела такой несправедливой. Не птичка на жердочке, а вульгарная девица, замеченная в связях с азербайджанскими торговцами зеленью и первыми

грунтовыми огурцами? Совсем другая Настя Бондаренко, не такая милая, не такая трогательная в своем безнадежном желании помочь. Интересно, отчего она умерла, она не производила впечатления больного человека? Впрочем, это легко выяснить, тем более теперь, когда я знаю адрес клиники, в которой лежала. Вот только зачем тебе это нужно, Анна? Она умерла – это следствие, а кого могут волновать причины, когда ничего невозможно исправить.

Я сидела на скамейке в каком-то случайном дворе недалеко от дома капитана. Совсем рядом катались на сломанной карусели дети, а я мрачно курила «Житан» и размышляла.

Известие о смерти девушки, которую я даже и узнать-то толком не успела, вдруг отозвалось во мне неожиданной и почти неприличной болью. Что-то здесь не так, подсказывало мне чутье, взлелеянное первоклассным фокстерьером Костей Лапицким. К смерти всегда нужно относиться подозрительно, она не заслуживает доверия, тем более такая – телефонная, отрывочная, так толком ничего и не сказавшая о себе. Я вытащила из сумки духи, подаренные Лещом. Им не повезло так же, как и Михаилу Юрьевичу Меньших, бывшему охотнику, а ныне – объекту промысла. Они никогда не обретут хозяйки. Я меланхолично откупорила пробку и вылила содержимое флакона на грязный песок – прощайте, мечты о голубых лагунах и нежных спинках крабов на отмелях. И только теперь заметила, что какая-то девочка лет пяти в спущенных гольфах и развязанных бантах в косицах неотрывно смотрит на меня.

Вернее – на флакончик в моих руках, центр детской Вселенной, предмет вожделений, источник радостей и украшение кукольного уголка. Я улыбнулась ей самой настоящей улыбкой (так искренне я не улыбалась за последнее время никому). Она тоже ответила мне улыбкой, на секунду мелькнули маленькие, не очень хорошие молочные зубы.

– Возьми, – сказала я девочке и протянула ей пустой флакон.

Она робко подошла, но за стеклянную бутылочку ухватилась цепко. И сразу же поднесла ее к носу.

– Что нужно сказать тете? – все так же улыбаясь, спросила я.

Немного помявшись, девочка ответила тихим «спасибо» и убежала к горке, сверкая спущенными гольфиками и запачканным травой платьем. Я затушила сигарету, поднялась со скамейки и поехала в клинику.

…Мне повезло, – у самого входа в отделение нейрохирургии я наткнулась на Эллочку Геллер, любительницу серьезной литературы и ночных дежурств с заложенной страницей Бэл Кауфман. Сейчас классицистка Эллочка изменила себе: остановившись на ступеньках, она доедала сомнительного вида пирожок и дочитывала довольно пухлую книгу. На глянцевом переплете я прочла название: «Твин Пикс».

«Твин Пикс» – это уже кое-что, милая тема для разговора, если учесть, что и я в свое время, сходя с ума от безделья в квартире на Кропоткинской, прочла такую же книгу в таком же глянцевом переплете.

Я подошла к Эллочке и заглянула ей через плечо.

– Так какая же сука убила Лору Палмер? – заинтересованно спросила я.

Эллочка вздрогнула и подняла милую курчавую голо-, ву. Нет, она не узнала меня, она никогда не запоминала лица, только нумерацию книжных страниц и имена всех персонажей – от главных до эпизодических. Но даже если бы она была хорошей физиономисткой, она и тогда не узнала бы меня. Ничего общего

у роскошной, ослепительной телки, какой я была сейчас, и амнезийного существа в больничном халате, какой я была тогда, не наблюдалось.

– Поговаривают, что отец, – в тон мне ответила она, с уважением относясь к моей осведомленности о несчастьях, постигших злосчастный американский городишко Твин Пикс.

– Но это тоже спорный тезис… Вы читали?

– Имела счастье. Вы бы не могли мне помочь, девушка?

– С удовольствием, – Эллочка подслеповато прищурилась.

– Я ищу одного человека. Медсестру. Она здесь работает. Или, во всяком случае, работала. Я только сегодня приехала, вот выбрала время, чтобы навестить старинную подругу. Настю. Настю Бондаренко.

Лицо Эллочки сморщилось.

– А-а.., вы разве не знаете?

– Что?

– Мы ведь работаем вместе… Работали. Настя погибла.

Я точно отыграла драму узнавания о смерти близкого человека, так точно, что лицо Эллочки сморщилось еще больше.

– Мне очень жаль, девушка… Она погибла еще в марте.

– Когда?

– Числа я не помню. Кажется, это было перед самыми праздниками. Точно! Перед восьмым числом. Ее и хоронили восьмого, а мы с девчонками собирались девичник закатить. Вместо этого поминки получились.

– Как это произошло?

– Ее сбила машина. Возле самого дома. Она возвращалась с ночного дежурства. Даже странно, там такой тихий переулочек, никакого намека на эти дурацкие шоссе… Там и машин-то никогда не бывает…

– Водитель был пьян?

– Я не знаю. Машину ведь не нашли. А ее… Настю насмерть. Ужасно. Говорят, машина волочила ее за собой… Ее даже хоронили в закрытом гробу. Мы так плакали… Знаете, что говорят наши врачи? – Эллочка понизила голос, и глаза ее округлились. – Они осматривали тело, ее ведь привезли сюда. Ее голову изуродовали, как будто специально тащили… Они говорят, что это похоже на убийство…

Эллочка пожала мне руку возле локтя милой теплой лапкой, как бы выражая соболезнования.

– Мне так жаль, – снова повторила она. – Простите ради Бога. Что еще я могу для вас сделать?

«Разбуди для меня кота», – не к месту вспомнила я шутку какого-то матерого поэта, но вслух произнести ее не решилась.

– Ничего. Простите. Я пойду…

– Постойте, девушка, – Эллочка бросилась за мной, семеня крошечными японскими ножками. – Вам есть где остановиться в Москве? Вы бы могли у меня, если у вас проблемы… Настенька была моей подругой…

– Нет, нет, спасибо, нет. Я пойду.

Чем больше я удалялась от клиники, тем больше вся история с Настей казалась мне ловко подстроенным ходом. Когда же я вернулась к себе на Кропоткинскую и погрузила тело в теплую ванну, у меня не осталось никаких сомнений – Настю убили. Только идиот не связал бы здесь концы с концами: маленький тихий переулок, раннее промозглое утро, машина, возникшая непонятно откуда и протянувшая тело Насти за собой, ни один случайно влипший в историю, даже пьяный водитель не повел бы себя так. Может быть, все дело в том февральском обещании Насти помочь мне разобраться с записями в моей больничной карточке? Или в страстном желании поговорить с анестезиологом Павликом о моем аборте. Настя всегда отличалась повышенным любопытством и кипучей сострадательной энергией – это были мои собственные ощущения от птички на жердочке, и я хорошо помнила их. Должно быть, она слишком рьяно принялась за дело. В любом случае, если связать это с Владленом, его упоминанием об альфафэтапротеине и моим неожиданным абортом, получается довольно стройная картина. Павлик допустил прокол, Владлен допустил прокол, но какое отношение имеет средство против СПИДа к моему аборту?