Легенда о Тевтобургском лесе

Светлов Роман Викторович

Я не знаю, добрались ли мы до лагеря. Еще не знаю. Меня вытащило оттуда. Мы уже собирались бежать через пустырь, когда

нас заметили германцы. Их было совсем немного — человек восемь — и они раздумывали: стоит ли нападать на нас. Мы, прижавшись спинами друг к другу и выставив оружие, понемногу продвигались к открытому пространству. Еще чуть-чуть, и мы побежали бы. Но меня утащило.

Это длилось несколько мгновений. Я страшно сопротивлялся. Совсем немного — и я победил бы. Мне не хватило самой малости…

Весь день я живу этим ощущением: спиной батава, прижавшейся к моей спине. Прижавшейся и одновременно подпирающей ее. Все ясно

и определенно: я жду сна. И не потому, что мне все равно его не избежать. Я приложу все усилия для того, чтобы остаться там.

Тот мир меня не отпускает. Убьют? Не в этом дело. Я не в состоянии уйти от него. Я просто не смогу жить, если почему-то останусь здесь. Это будет свинством. Самой большой гадостью в моей жизни. Во мне все решено…

День прошел хорошо. Я писал, вспоминал, думал, потом опять писал. Ночь уже близко, значит, скоро я вернусь туда. Теперь, наверное, уже насовсем. Тот мир торопит меня: глаза наливаются усталостью, а скулы сводит в зевоте. Грудь наполняет тревога, смешанная с торжеством. Я устоял. Я ухожу…