Легенды нашего края. Сейфула
Шрифт:
Тоскливо наплескал себе полстакана мутного самогона, выпил – ладно, посижу-подожду, может, сама судьба велит мне остаться здесь. Допью самогон, спать завалюсь…
Голову уж сносило.
Откуда-то издалека стариковский ворч:
– Жестокая наша страна! И люди все – сволочи! Чуть оступился человек и, ну, его всем миром травить – бессовестно, подлым образом прямо-таки преследуют. Было так, так и будет. Я тебе скажу – за границей все наоборот: там живут в свое удовольствие.
– А ты был за границей?
Дед заскрипел противным смешком:
– Телевизор смотрю.
– И что там показывают?
Лучше бы Сейфула не спрашивал.
Старик снова поплел свою агитацию:
– Хорошо за границей живут – лучше нашего. Нам далеко до них… А ты пей-пей, мало будет – еще принесу.
Сейфула чувствовал – еще глоток и никто ему тоже не нужен будет: ни Анюта, ни Гаврик, которого на зоне он звал «ацухой»… Что, теперь у него новый батяня будет?
Набычившись, посмотрел на хозяина – шею бы тебе свернуть, старый хрыч!
– Пей-пей, до вечера успеешь проспаться. Зять мой шибко не любит пьяных. Он отчаянных любит и послушных.
Сейфула послушно выпил. А старик опять засмеялся. Дальше все поплыло…
Очнулся Кашапов, как и предсказывал хозяин, под вечер. У топчана на табурете сидел незнакомый мужик – нерусский по виду. По бороде его роскошной с серебряной вязью седины можно было дать лет пятьдесят ему – но что-то подсказывало Сейфуле, что южанину этому лет сорок с небольшим. Об этом свидетельствовала кожа лица смугловатая, туго натянутая, чистая – почти без морщин. Прямой и красивый, с выпуклыми ноздрями нос рассекал лицо от большого лба, обрамлённого жёсткими чёрными волосами. Глаза чёрные смотрели тяжеловато, повелительно.
– Работу ищешь?
Говорил он, как ни странно, почти совсем без какого-либо акцента.
– К корешу добираюсь… – ответил Сейфула, прикидывая про себя, как к седобородому обращаться, да какую долю уважения выказывать; но тот помог сам.
– Меня Ираклием зовут.
– Понял. А меня – Сейфула! Вот, немного застрял в ваших местах.
– Что у кореша для тебя кубышка припрятана? – с легкой усмешкой спросил Ираклий – Везде надо работать. Одно дело зона, где можно пайкой делиться, другое гражданка – где каждый сам за себя. Мне сейчас позарез человек нужен, завтра найду – не возьму, хоть запросись. А к корешу еще успеешь – бабла заработаешь и сгоняешь.
– В чем работа твоя?
– В кафе на автостанции мне пацан нужен. Крепкий, нетрусливый. Где надо – быть вышибалой, ящики с товаром поворочать, воды принести… Короче, жить, сторожить и служить на совесть. За это – жилье, рубон и бабло… Синявки там ошиваются – тебе секс бесплатно…
Забавно произнёс он это слово, протяжно и уважительно.
Сейфула почесал кожу за ухом – раздумчиво.
– Почему я?
– Выбора нет, а человек нужен. Не приживешься – уйдешь. А я, может, к тому времени найду подходящего. Хотя не пойму, чем тебе у меня может не понравиться?
– Не обманешь, насчет зарплаты?
– А смысл? Сотню-другую сэкономить и нажить себе зека врагом?
– Это верно – я обид не прощаю.
– Ну так что – по рукам, Сейфула? Для меня ты человек по всем статьям подходящий. Может, и корешами станем. Я преданных людей ценю.
Мужчины смежили ладони, вглядываясь друг другу в глаза.
– Прям сейчас и поедем?
– Да. А что тянуть? До темна введу тебя в курс дела и хоть сегодня дома заночую.
– Что, сильный бардак у вас тут ночами?
– Не то слово! Таксопарк рядом. Таксисты, бывает, свои непонятки выясняют… Которые из дальнобоев, те тоже хороши, краёв не видят… Клиенты бывают скандальные. Но ты ж не из робких.
– Да.
– И силенкой не обижен.
– Подковы гну.
– Постарайся только до смерти никого не воспитывать – так, к порядку призвать, приструнить, если что… – Ираклий усмехнулся, показал зубы: как не странно, ни одной коронки. – Главное, чтобы не смотались, нерасплатившись.
– Ствол дашь? – дерзко, посмотрев в непроницаемые глаза под набрякшими веками, спросил Сейфула.
Ираклий встал. Штиблеты, модные, на толстой подошве, с рантом – похоже, сшитые на заказ, заставили чуть прогнуться доски пола. Сделал два больших шага в сторону прихожей, где висела его кожанка, и оттуда бросил небрежно, но твёрдо:
– В каморке охранника под матрасом обрез припрятан – но это на крайний случай.
Какое-то время после ухода Ираклия Сейфула ещё сидел на топчане, бессмысленно уставившись на пустой табурет с кружками древесный сучков. Странный гость, казалось, придавил его к месту, гирей повис на ногах – не давал встать. Стряхнув наваждение, он поднялся, обулся и через сени вышел во двор.
Ираклия уже след простыл. Дед курил папироску, присев на край старой лавочки у заборчика. Улица спускалась вниз, петляя, поблёскивая лужами меж щебнёвых промоин.
Не оборачиваясь, дед сообщил:
– Чортов тупик это, парень. Такое вот место. Богом забытое.
Совсем не география интересовала Сейфулу. Он требовательно коснулся рукава старого ватника.
– Это зять твой? Он кто – грызун или хачик?
Старик снова издал свой неповторимый смешок – будто грецкий орех расколол:
– А он сам не знает. Отец – из грузинских князьёв, большой человек в Тбилиси был. Мать – цыганка.
– Цыганка? – ещё больше удивился Сейфула.
– Чистой воды. Красивая была, карточку показывал.
– А по-русски…
– Он с детства в Москве у бабки жил. Учился там, дочку мою встретил, женился… В министерстве работал. Ты бы тоже по-нашему так выучился говорить.
Сейфула хмыкнул. Расспрашивать, каким бесом старик, имея дочку в Москве, оказался тут, или как министерский деятель перелетел с московского Олимпа в это захолустье не хотелось.